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    A l’âge de 13 ans et pendant trois ans, je fus "internée"… dans un lycée qualifié d’Ecole Normale".. ; mais qui n’avait de normal pour moi que le fait que j’allais y étudier (ce que j’aimais faire d’ailleurs). J’y fus admise en préparatoire, sur dérogation car avec un an d’avance sur mes condisciples, et je me retrouvai donc un beau jour, petite wallonne vivant à Bruxelles, encadrée de Flamandes venus de tous les coins de Flandre, pour y apprendre la langue de Vondel… C’était à Gijzegem, non loin de Aalst (prononcer OOOOLCHT), internat (alors encore appelé pensionnat)gouverné de mains de maîtres par les Soeurs de St Vincent de Paul. Dès le premier jour, en pleine salle d’étude du soir et donc "publiquement" devant les quelque 200 flamandes que j’allais rencontrer ensuite chaque jour, la directrice de l’établissement m’asséna la première consigne que j’aurais dorénavant à respecter : "Vous pourrez parler autant que vous le voudrez… même en classe, et même pour interrompre un cours par vos questions..(j’avais déjà cette "curieuse" habitude et elle en avait sans nul doute été informée..) . Mais vous devrez le faire en flamand… et seulement en flamand ! ". Et je dois à la vérité de préciser ici que je n’en connaissais que deux ou trois mots, un peu d’anglais seulement ayant jusque-là agrémenté les cours de l’année précédente.

    BOF ! Je m’y suis mise… L’immersion complète, comme on l’a appelée plus tard, ça aide, dans ces cas-là ! Et très vite, j’ai assimilé les fantaisies et autres particularités des dialectes de mes condisciples.. en même temps que la grammaire du "Beschaafd Nederlands - nieuwe spelling" que l’on m’enseigna. Avec le sourire et beaucoup de rires aussi, parfois. Jusqu’au jour où, à la récréation dans l’immense cour, je me suis sentie "à nulle autre pareille" : pour un oui - ou pour un non ? - lancé mal à propos en français… je me suis entendue traiter de JODEN NEUS ! Je me suis tue.. pétrifiée et le nez glacé… et je n’ai jamais dit que chez mes parents, avant mes années d’internat et pendant près de trois ans, une jeune femme juive polonaise a dormi à côté de moi, pour échapper aux Allemands.

    C’était en 1945… La moitié du pensionnat était "réquisitionnée" pour y loger des militaires alliés. Cette année-là, ils étaient Ecossais… Et nous étions chaque matin réveillées au son des cornemuses… à 5 h… été comme hiver.

    Les années ont passé… Je n’ai pas encore vingt ans, mais presque. J’avais pris le tram 16 pour aller Place de l’Yser. Un de ces bons vieux trams dont la flèche "sautait" parfois et ouverts à tous vents, dont nous sautions en marche, avant l’arrêt. Ce que j’avais fait ce matin-là.. juste au bon moment, dans le "tournant". Je me retrouvais donc sur la place, pas encore encombrée par les voitures, le grand Garage Citroën en face de moi. C’était l’été. J’étais en robe fleurie, cheveux sagement tirés en arrière par une queue de cheval flottant joyeusement. Je fus accostée (poliment ! oui oui ) par un jeune homme qui me déclara : "Mademoiselle, je suis peintre.. Vous avez un si beau nez. Que votre coiffure met si bien en valeur ! Accepteriez-vous de poser pour moi….." Je ne l’ai pas laissé finir sa phrase ! J’ai levé le nez et le menton en même temps.. et je lui ai tourné le dos ! le laissant cloué sur place.

    Qui sait ? j’aurais peut-être dû accepter cette proposition. A l’époque,elle n’avait certes rien de mahonnête… Et peut-être même que je sourirais aujourd’hui, sous mon nez, dans un portrait signé par une artiste à la réputation reconnue !

    Tant pis ! Car je n’ai plus vingt ans…. et la nostalgie n’est plus ce qu’elle était !

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