Ages et transmissions

L'exode, dernier épisode (Adrien)

Souris verte — 2008-01-10T20:33:00Z

Les vélos reprennent leur place dans une remise dans l'attente d'une révision méritée.
Toutes portes et fenêtres grandes ouvertes, la maison élimine l'haleine fétide de renfermé qu'elle a accumulée pendant deux semaines.
Je me précipite dans ma chambre pour y retrouver les objets qui meublent mon univers et procède à leur inventaire.
Tout y est : les jouets en bois et en fer émaillé, les journaux de Spirou, les livres illustrés parmi lesquels trône « Un bon petit diable » de la comtesse de Ségur, un jeu de loto, un jeu de l'oie, une toupie, un sac de billes, un ours en peluche ainsi que des soldats de plomb représentant des militaires belges et anglais. J'espère pouvoir y ajouter bientôt des répliques de soldats allemands afin de leur faire subir de cuisantes défaites sur les champs de bataille que je ferai se dérouler sur la grande table de la salle à manger.
Pendant ce temps mon père se rend à son pigeonnier pour y rétablir la discipline qu'une longue absence a dû transformer en douce anarchie.
Les volatiles le reconnaissent et entament un ballet aérien autour de lui, ballet accompagné par une symphonie cacophonique de claquements d'ailes et de roucoulements joyeux.
Les pillards ne les ont pas découverts.
Heureusement, car la quantité de petits pois volés laisse imaginer le sort funeste qui aurait été le leur en cas d'investigation plus poussée des voleurs.
Ma mère part faire des emplettes dans des épiceries concurrentes. Nécessité fait loi.
Milda défait les bagages et trie leur contenu, amoncelant une montagne de linge sale.
J'y dépose ce qui aurait pu me faire office de masque à gaz, le grand mouchoir rouge à pois blancs de mon père. Il a servi uniquement à éponger sur mon front les flots de sueur que le soleil torride y distillait sans cesse.
Je pressens que la vie va reprendre son cours. Peut-être pas tout à fait le même que celui qui a mené mon passé.
Le principal est préservé, en tous cas en ce qui me concerne.
Les aventures vécues pendant les deux dernières semaines ont la densité de celles que vivent les héros de mes BD. J'ai la certitude qu'elles resteront à tout jamais gravées dans ma mémoire.
Confusément je sens qu'une page va se tourner. Et comme à la lecture d'un livre, j'ignore totalement le contenu de celle qui va suivre.
Replacé dans mon cadre de vie, je n'éprouve aucune crainte pour l'avenir.
Ma mère rentre découragée de ses emplettes. Les denrées sont rares et chères. Elle a terminé sa tournée chez le beau-père de ma sœur Yvonne qui est également épicier. Devant le désarroi de ma mère, il s'est plongé dans les tréfonds obscurs de son comptoir et avec la dextérité d'un magicien sortant un lapin de son chapeau en a retiré un assortiment de boîtes et de paquets. Il a placé le tout dans le sac à provision tendu vers lui avec un « Et pour Madame ce sera tout ? » car un soldat allemand venait de pénétrer dans le magasin.
Je demande l'autorisation à ma mère de partir à la recherche de mes copains. Je la sens hésitante. Elle acquiesce cependant mais à la condition expresse que Milda m'accompagne. Ma sœur accepte avec un plaisir mal dissimulé. Elle pourra mettre la sortie à profit pour reprendre contact avec les prétendants qu'elle avait satellisés avant notre départ.
Dehors le soleil luit. Sa lumière crue inonde chaque être, chaque objet.
Sur la plaine j'aperçois un de mes copains qui joue seul aux billes.
Je lâche la main de ma sœur et cours vers lui en criant son nom. Il me reconnaît et crie le mien.
Des billes s'entrechoquent dans la poche de ma culotte avec un son plus doux à mes oreilles que celui du cristal le plus pur...
Pour un moment je quitte le monde cruel des adultes.

L'exode, épisode 14 (Adrien)

Souris verte — 2008-01-10T13:34:06Z

L'émotion nous étreint à l'approche de notre maison. Nous y sommes !
Les vélos et les valises sont déposés le long de la façade et tout le monde se précipite à la porte d'entrée.
Ma mère essaye de glisser la clé dans la serrure mais n'y parvient pas. Elle constate que le chambranle de la porte présente une trace de réparation à l'endroit de la gâche.
Nous nous regardons, éberlués.
Mon père se précipite chez le voisin Octave et revient avec lui. Octave, une clé neuve à la main a la mine compassée de celui qui va être obligé d'annoncer une mauvaise nouvelle.
Il nous raconte qu'une nuit, avant l'arrivée des Allemands, des gens sommairement masqués se sont rassemblés devant notre maison, la plupart munis de charrettes à bras.
Ils ont forcé la porte à l'aide d'un pied de biche et, en moins de temps qu'il ne faut pour le dire, ont vidé le magasin de son contenu.
Ils se sont ensuite enfoncés dans la nuit que l'occultation obligatoire et un ciel nuageux avaient rendue aussi noire qu'un ramoneur sénégalais.
Ils étaient nombreux. Octave avoue en baissant les yeux qu'il n'a pas osé intervenir. Il a dû considérer avec raison que le risque ne justifiait pas un héroïsme de pacotille.
Il fait remarquer un peu embarrassé qu'il a, étant donné le caractère aléatoire de notre retour, procédé aux réparations strictement indispensables.
Il tourne la clé dans la nouvelle serrure, pousse la porte et nous cède le passage.
Le spectacle est affligeant.
Les rayons du magasin sont totalement vides. Le sol est jonché de farine, de vermicelle, de sucre et d'autres marchandises dont les vandales ont déchiré l'emballage dans la bousculade et la précipitation.
Sur le sol, dans un coin du magasin, une bouteille de rhum gît éclatée. Son contenu projeté en tous sens s'est mélangé avec de la farine qu'un sac éventré avait éparpillée, dessinant ainsi sur le pavement une étoile de caillots brunâtres.
Des sachets d'emballage en papier se mêlent aux marchandises étalées. D'autres pendent encore au comptoir et semblent attendre désespérément le chaland.
Le spectacle se renouvelle dans le local voisin qui sert de réserve.
Tout le mobilier privé a heureusement été laissé sur place, intact.
Mes parents pétrifiés semblent être un long moment frappés par l'immobilité des statues.
Je revois en pensée tous ces magasins que nous avons dépassés sur le chemin de l'exode et que des masses affamées avaient pillés sans état d'âme.
Mais la raison a tôt fait de prendre le pas sur l'émotion.
Ma mère nous fait remarquer que, et d'un, la marchandises appartient à une coopérative, et de deux que nous ne sommes pas responsables d'un cas de force majeure, et de trois que nous sommes tous en vie, en bonne santé et réunis.
C'est alors que nous constatons qu'Yvonne ne se trouve plus avec nous. Elle est allée sonner chez tous les voisins afin de s'enquérir de nouvelles éventuelles qui leurs seraient parvenues de son mari. Elle y apprend qu'il est vivant mais retenu dans un camp de prisonniers.
Entre pleurs et sourire elle vient nous annoncer la bonne nouvelle. Puis, accompagnée de Joseph, elle se dirige vers la maison voisine qu'elle habite pour y rétablir un minimum de conditions de vie.

L'exode, épisode 13 (Adrien)

Souris verte — 2008-01-04T13:34:00Z

Mon père revient de ses investigations lilloises avec de bonnes nouvelles. Sur la grande place les Allemands ont organisé un service de transport destiné à ramener les réfugiés dans leur pays.
Demain matin des camions prendront la direction de Bruxelles. Rendez-vous a été fixé sur la grande place à huit heures du matin.
Nous y arrivons bien avant l'heure convenue.
La place est noire de monde. De nombreux camions militaires non bâchés y sont répartis en groupes distincts.
Après une heure de recherches, nous découvrons celui qui devra nous ramener chez nous.
Des bancs en bois, fixés aux ridelles, sont pris d'assaut par une foule jacassante.
Nous trouvons place à l'arrière. Les vélos sont entassés sur le plancher, les valises glissées sous les bancs.
Deux jeunes soldats coiffés d'un calot entrent dans la cabine du véhicule et font tourner le moteur. Un autre demande aux réfugiés de se serrer un peu plus encore afin qu'il puisse également faire partie du voyage.
Mon père est ahuri par la correction des Teutons et commence à douter du bien-fondé de sa décision de fuir.
Les voyageurs se sont calmés dès qu'ils ont trouvé une place sur les bancs. Tout le monde parle très haut.
Certaines personnes déballent des tartines, vont même jusqu'à proposer à leurs voisins directs de les partager avec elles. La bonne humeur s'installe et devient vite communicative.
Une file constituée d'une dizaine de camions quitte la ville. Le ciel est à nouveau d'azur et le soleil darde à plomb.
Des conversations s'établissent entre des gens qui ne se connaissaient pas ce matin. Même le soldat y prend part dans un baragouin qui provoque de nombreux éclats de rire. Lui aussi prend plaisir au résultat joyeux de son massacre involontaire de la langue française.
Le vent provoqué par le déplacement du camion rend la chaleur supportable mais soufflette désagréablement les pavillons de nos oreilles.
Le convoi roule en double file dépassant la caravane de droite constituée des mêmes véhicules hétéroclites surchargés qui, il y a quelques jours à peine, fuyaient en direction inverse.
De temps à autre je reconnais un endroit où nous sommes passés à l'aller.
Des véhicules abandonnés sur le bord des routes semblent attendre le retour de leur propriétaire.
Des carcasses de charrettes jalonnent la chaussée comme autant de rappels de la barbarie récente.
Tous les cadavres ont été enlevés.
Partout des maisons incendiées nous présentent leurs entrailles calcinées.
En une demi journée nous effectuons le trajet qui nous aura nécessité une quinzaine de jours en sens inverse.
Le mot Enghien apparaît en lettres noires sur le fond jaune d'un panneau de signalisation liseré de rouge. Cet assemblage des couleurs nationales a, compte tenu des circonstances, quelque chose de dérisoire.
Devant les bâtiments du collège, à l'entrée de la ville, stationnent de nombreuses ambulances allemandes. Les bâtiments scolaires doivent être transformés en hôpital militaire.
Le camion s'arrête sur la grande place.
La ville ne semble pas avoir subi d'autres dommages que ceux des bombardements de mai. Nous descendons du camion et récupérons vélos et bagages.
Le véhicule reprend sa route en direction de Bruxelles. Nous saluons nos éphémères compagnons de route par de larges signes du bras. Ils nous saluent de même jusqu' à ce qu'un tournant de la rue les fasse disparaître de notre vue.
Le cœur se serre. Dans quelques minutes nous aurons rejoint notre maisons ou peut être ce qu'il en reste.
Vais-je retrouver tous mes livres ainsi que tous mes jouets ? Les voisins et mes amis qui ont fui sont-ils rentrés ? Comment va se dérouler notre existence sous l'occupation allemande ?
Des femmes, un cabas à la main, font des emplettes. Des hommes passent en vélo. Rien n'a changé en apparence.
Seul l'uniforme feldgrau des militaires allemands jette une note inhabituelle au tableau et impressionne désagréablement nos rétines.
Plusieurs soldats nous croisent. Ils n'ont l'air ni méchants ni agressifs.
Deux d'entre eux nous saluent en allemand. Ils lancent un sourire qui se veut entendu à mes sœurs ainsi que des propos que nous ne comprenons pas mais qui doivent revêtir un caractère graveleux. Ils partent en effet tous deux d'un grand éclat de rire et s'éloignent en se retournant plusieurs fois.
Depuis le début des temps et donc des conflits, l'humour manifesté par les guerriers vainqueurs en territoire occupé n'a jamais provoqué des éclats de rire auprès des populations vaincues.
Les Allemands ne font pas exception à cette règle. Nous non plus d'ailleurs. Notre sourire est aussi pincé que celui d'un gentleman anglais pressé d'annoncer à son voisin de club qu'il vient de s'asseoir sur son chapeau melon.
Une bouffée de bonheur me submerge lorsque j'aperçois ma maison.. Les volets sont toujours fermés.
Le paysage n'a pas changé. Les maisons de la rue sont intactes.

L'exode, épisode 12 (Adrien)

Souris verte — 2007-12-11T22:25:00Z

Lille, fin mai 1940.
Nous avons trouvé à nous loger dans la cave d'un immeuble occupé par une veuve sexagénaire, à proximité du centre de la ville.
Dès notre arrivée nous apprenons que l'armée Belge a capitulé.
La nouvelle attriste mes parents. Yvonne par contre s'en réjouit. Cette reddition augmente les chances de survie de son soldat de mari.
Avec l'aide de la propriétaire, nous nous installons dans un confort certes relatif mais incomparablement plus agréable que celui des gîtes précédents.
Deux nuits passées sur des matelas et de longues siestes gomment quelque peu la fatigue occasionnée par notre longue promenade forcée au soleil.
Notre logeuse s'occupe efficacement de notre approvisionnement.
Grâce à un grand évier en pierre polie équipé d'une pompe à levier, nous nous réconcilions avec l'hygiène corporelle.
Joseph et moi avons repris nos jeux de billes dans le jardin de l'immeuble. Chacun de nous avait été autorisé à emmener quatre billes.
Nous jouons dans la lumière vive réfléchie par des rangées de linge blanc séchant au soleil.
Pendant ce temps la guerre se poursuit. Le canon gronde dans le lointain comme un chien dont on menace de voler l os qu'il grignote.

L'armée française a décidé de défendre Lille à tout prix
L'avant-garde des troupes allemandes a atteint les faubourgs de la ville et de violents combats s'y déroulent.
Le bruit du canon se rapproche de nous.
Des soldats français croisés en rue nous préviennent que l'assaut final aura probablement lieu demain. Tous sont pessimistes quant à l'issue du combat.
Nous retournons nous réfugier dans ce que nous appelons déjà « notre » cave.

Dernier jour de mai.
Ce matin, le canon aboie de plus en plus fort. Des combats de rue font rage dans des quartiers proches du nôtre.
Nous nous sommes plaqués contre le mur d'une cave comme lors des bombardements d'Enghien.
Cette fois-ci, des combats ont lieu dans notre rue. Des coups de feu se mêlent à l'explosion de grenades.
Une mitrailleuse tire à rafales répétées. Des ordres sont lancés dans une langue gutturale.
Le claquement précipité de bottes pénètre par le soupirail de la cave à rue.
Encore quelques coups de feu, encore quelques cris et le silence s'installe dans la rue. La bataille se poursuit dans les rues avoisinantes.
Nous restons encore un temps dans notre refuge. Les bruits des combats se font lointains.
Notre hôtesse nous rejoint au sous-sol.
Elle a suivi les combats de rue, cachée derrière les rideaux de son salon. Son inconscience ou son courage inutile nous laissent pantois.
Elle nous raconte que les Allemands ont emmené tous les blessés, les leurs et ceux de leurs ennemis. Ils ont également évacué les corps de leurs soldats tués. Les cadavres des Français n'ont pas encore été évacués.
Un soldat allemand passant devant sa fenêtre lui a fait comprendre, par gestes, que tout était terminé et qu'elle pouvait sortir.
Nous risquons un regard par la porte d'entrée. Des militaires allemands dont certains, les manches de chemises retroussées, courent vers le fond de la rue le doigt appuyé sur la gâchette de leur arme.
Une demi-douzaine de corps de soldat français sont étalés sur l'aire des combats.
Deux d'entre eux sont couchés côte à côte, dans une imposante flaque de sang, derrière l' escalier en pierre d' un perron. Un fusil mitrailleur est posé sur la marche supérieure parsemée de douilles. Le casque d'un des soldats gît renversé à son côté.
De nombreux impacts de balles ont labouré les façades.
Je suis surpris que mes parents me laissent regarder ce spectacle ou la mort à nouveau tient le rôle principal.
Le soir, notre logeuse vient nous annoncer que la ville est tombée entièrement entre les mains
Cette nouvelle nous inquiète et nous soulage en même temps. Demain il faudra organiser le retour au pays.

L'exode, épisode 11 (Adrien)

Souris verte — 2007-12-11T22:15:00Z

Ma sœur a pris du retard sur les autres membres de la famille qui ont déjà dépassé les dernières maisons du village. Nous atteignons seulement la place de l'église.
J'ai l'impression qu'un buvard coincé dans ma bouche a absorbé la dernière molécule de ma salive.
J'implore un arrêt et l'ouverture immédiate de la gourde d'eau.
L'objet en aluminium passablement bosselé, est fermé par un bouchon en faïence cerclé d'un joint en caoutchouc rouge.
Assis au bord du trottoir je tends une main impatiente vers le flacon que me présente Milda. Le bruit provoqué par l'eau contre les parois intérieures de la gourde me fait penser à celui du ressac de l'Escaut contre le mur d'un embarcadère, un jour d'été.
Pendant que je me désaltère, je songe à ce voyage récent à Anvers, avec mes parents, lors d'une visite familiale.
Quel spectacle extraordinaire que celui de ce fleuve majestueux, des quais bordés de lourds navires, du vol des mouettes provenant de la mer toute proche.
Quand verrais-je enfin cette mer, objet d'une longue et incessante curiosité ? Mes parents m'avaient promis de m'y emmener cet été. Je crains que cette promesse ne pourra être tenue avant longtemps.
Le ronflement grandissant d'un moteur d'avion me tire soudainement de ma rêverie. Tout se passe comme en un éclair.
Milda me plaque contre un mur et se colle à moi, transformant son corps en bouclier humain.
Des mitrailleuses claquent comme mille fouets de cirque maniés par mille dresseurs de chevaux.
Je ne vois que le tissu de la robe de ma sœur, mais j'entends le clappement sec des balles sur les pavés.
Des hurlements de douleur me glacent le sang.
Je me sens soulevé par les hanches et jeté sans ménagement sur le porte-bagages du vélo.
Ma convoyeuse pédale en danseuse avec l'intensité et la technique d'un coureur cycliste lors d'un sprint final.
Nous dépassons la file d'expatriés en amont de l'attaque aérienne.
De nombreuses personnes, clouées sur place, regardent en direction de l'église.
Ma sœur s'arrête brutalement devant mon père qui vient de surgir de la foule hagarde.
Nous rejoignons rapidement le reste de la famille.
Le corps de Milda tremble de la tête aux pieds comme celui d'un parkinsonien prenant connaissance d'un redressement fiscal.
Quelque minutes plus tard, deux ambulances venant de Lille tout proche, les phares allumés, le klaxon bloqué, se ruent vers le centre du village.
Mes parents discutent en aparté puis viennent nous annoncer leur décision de terminer l'exode à Lille que nous devrions avoir atteint ce soir.
Yvonne et Milda poussent un profond soupir de soulagement.
Les Allemands nous rattraperont donc à Lille. Nous acceptons cette perspective avec le fatalisme de l'orchestre du Titanic jouant un dernier hymne.
Il s'agit maintenant de trouver un refuge sûr car la ville va certainement être assiégée.

L'exode, épisode 10 (Adrien)

Souris verte — 2007-12-11T22:10:00Z

Ce matin, une fine pluie nous a surpris autant qu'elle nous a rafraîchis. Mais très vite le soleil brûlant a repris sa place sur son trône zénithal et nous dispense ses rayons débilitants.
Des bruits lointains d'explosions et de mitraillage parviennent jusqu'à nous. Des fumées noires s'élèvent derrière la ligne d'horizon.
Après plus d'une heure de marche, nous atteignons un carrefour que l'Apocalypse vient de foudroyer.
Plusieurs maisons achèvent de se consumer et crachent un dernier souffle de fumée âcre.
Les routes du carrefour sont labourées par des entonnoirs de bombes entre lesquels zigzague la colonne.
Le spectacle est hallucinant !
Des charrettes gisent disloquées, certaines sans roues. Leur contenu a été projeté sur toute la surface du carrefour : linge, chaises, matelas, valises, réchauds, vêtements,...Quelques restes de vélos complètent ce douloureux inventaire.
Une automobile entièrement incendiée, les quatre portières ouvertes, est réduite à un amas de ferraille fumante.
Des chevaux morts sont étendus sur le flanc. D'autres sont couchés sur le dos, les pattes dressées vers le ciel comme en un geste de malédiction. Beaucoup ont le ventre ouvert laissant apparaître des écheveaux d'intestins sanglants.
Et puis il y a les corps sans vie d'hommes, de femmes, d'enfants.
Quelques uns ont été recouverts d'un vêtement tel qu'un manteau ou une robe. D' autres ont le visage caché par un lambeau de tissu recueilli dans les débris.
Plusieurs, probablement des fuyards isolés, gisent sans aucune forme de linceul parmi ce éparpillement lugubre.
L'ombre projetée par des pans de murs protège du soleil des blessés étendus à même le sol. Ils attendent avec résignation une aide qui ne viendra probablement jamais. Nous apprenons en effet que des ambulanciers militaires ont emporté des blessés vers des hôpitaux, laissant sur place ceux pour lesquels tout espoir de survie leur semblait vain.
A notre arrivée sur ces lieux, ma sœur tente de détourner mon regard de toutes ces horreurs en collant d'une main ma figure contre son flanc.
Cette position n'est pas longtemps tenable pour une personne de constitution normale obligée de guider d'une seule main un vélo au travers d'une moisson d'objets éparpillés, de cratères de bombes et de cadavres.
Elle desserre donc rapidement son étreinte et l'épouvantable carnage frappe ma vue de plein fouet.
J'avais déjà vu le cadavre d'un cheval, au début du printemps. La pauvre bête avait glissé sur les pavés de ma rue et s'était fracturé une patte. Un vétérinaire l'avait euthanasiée sur le lieu même de l'accident, scène qui m'avait heureusement été épargnée.
La présence de chevaux morts ne me surprend donc pas réellement. Mais que des humains puissent se retrouver dans le même état dépasse totalement mon entendement.
Jusqu'au soir, et même longtemps après, mes pensées seront tourmentées par la mort et particulièrement celle des enfants.
Je viens surtout de réaliser que moi aussi je suis mortel.
A Enghien, mes parents s'étaient déjà trouvés dans l'obligation de m'annoncer le décès d'un proche ou d'une personne connue. Mais il s'agissait toujours d'un adulte souvent âgé.
Il me fut expliqué alors qu'un trépassé ne sentait, n'entendait et ne voyait plus rien. Il était de plus réduit à l'immobilité complète ce qui rendait d'ailleurs particulièrement difficile l'enfilage, suivant le cas, de son costume trois pièces ou de sa robe empesée.
On l'emmenait ensuite à l'église dans un corbillard noir empli de fleurs. Deux chevaux très souvent noirs eux aussi, une houppe sombre fixée verticalement sur la tête et le dos recouvert d'un grand drap gris foncé brodé de motifs et d'initiales religieux, tiraient le char funèbre.
Il était suivi par une foule de gens à la tête de laquelle marchaient des hommes et des femmes, habillés de noir ou portant sur un bras un crêpe du même ton. Le chagrin rougissait leurs yeux. Quelques femmes tentaient de cacher leurs pleurs sous la voilette d'un chapeau sombre.
Seules les fleurs échappaient à la morosité du cortège. Probablement parce qu'il n'existe pas de fleurs noires.
Des cloches sonnant à toute volée attiraient comme un aimant le mort et sa suite funeste.
J'ignorais ce qui se passait après la disparition du corbillard derrière le coin de ma rue.
Il m'avait été affirmé que le trépassé, suivant qu'il ait été bon ou méchant durant sa vie, s'en allait au ciel ou en enfer. On n'avait jamais répondu à ma question relative aux détails pratiques de ce voyage spatial.
Ce mystère ne me tourmentait pas outre mesure. J'étais en effet convaincu que mon entourage familial détenait la vérité.
Mais en ce jour d'exode, le doute s'est insidieusement glissé dans mon cerveau. Les enfants meurent donc aussi. Pourquoi mes parents ne m'en ont-ils jamais rien dit ?
J'aimerais leur en parler mais je pressens que le moment n'est pas propice à de quelconques investigations. La recherche constante de solutions aux problèmes récurrents de nourriture et de logement ne doit pas les disposer à s'intéresser beaucoup à mes préoccupations métaphysiques.
Je leur en parlerai plus tard, quand le calme sera revenu.
Mais reviendra-t-il jamais ? Et quand donc prendra fin cette folle émigration ?

L'exode, épisode 9 (Adrien)

Souris verte — 2007-11-26T19:05:38Z

Devant nous, à environ cent mètres, la file ralentit anormalement puis s'arrête.
Un bouchon humain s'est formé devant une plantation de peupliers en contrebas de la route.
Ceux qui composent ce rassemblement contemplent un événement que la distance qui nous en sépare nous empêche de distinguer.
Une partie des réfugiés qui s'était arrêtée poursuit son chemin détricotant ainsi le bouchon. Des nouveaux arrivants le reforment. Et ainsi de suite jusqu'à ce que nous le grossissions et nous arrêtions à notre tour.
Un homme est solidement ligoté à un des peupliers. Deux cordes lui enserrent respectivement la poitrine et les cuisses.
Un soldat français en tenue de combat, l'arme au pied, monte la garde à trois mètres de lui.
Le prisonnier est un petit homme bedonnant, habillé d'un complet gris foncé. Son col de chemise est largement ouvert ; son gilet et son veston entièrement déboutonnés.
Son front haut et ridé se prolonge par un crâne garni d'un léger duvet sombre, témoin d'une défunte chevelure noire.
Il porte des grosses lunettes d'écaille.
Ses yeux qui semblent regarder vers l'intérieur de sa tête dégagent une forte impression de tristesse et de résignation.
Un silence, troublé par quelques chuchotements provenant de l'attroupement, pèse sur la scène singulière.
Je saisis les mots « espion » et « cinquième colonne ».
C'est donc ainsi, d'une façon tellement banale, que se présentent ces ennemis de l'ombre.
Je les imaginais arrogants, sûrs d'eux, fébrilement en quête de renseignements.
On dit d'eux qu'ils accomplissent aussi des actes de sabotage. Ils feraient également circuler de fausses nouvelles afin de créer la panique parmi les fuyards et provoquer ainsi des obstructions néfastes au déplacement des troupes alliées.
Depuis quelques jours une rumeur prétend même que certains d'entre eux sont déguisés en gendarmes ou en nonettes. Ne vient-on pas d'arrêter il y a peu une fausse religieuse qu'une barbe de plusieurs jours a rendue suspecte ?
Nous quittons cet endroit lugubre en marchant sur la pointe des pieds comme on marche sur le sol d'un local où repose un mort.
L'après-midi se rapproche de la soirée. Il va falloir songer au logement pour la nuit.
C'est l'heure où les fermes abandonnées sont prises d'assaut par une foule de squatteurs avant la lettre.
Se mêlent à eux des formations de soldats encadrés d'officiers en route vers le front ou, en rangs dispersés, des militaires dépenaillés fuyant un ennemi dont l'invincibilité se confirme de jour en jour.

L'exode, épisode 8 (Adrien)

Souris verte — 2007-11-26T19:05:31Z

On dirait que le soleil a décidé de se fixer définitivement dans un ciel d'où les nuages paraissaient, par émulation, avoir pris le chemin de l'exode.
Le long de la route des fermiers vendent de l'eau qu'ils puisent dans de grandes cruches à lait en aluminium.
Mon père s'est refusé jusqu'à ce jour de céder à ce commerce qu'il juge honteux. Mais devant nos supplications et nos mines burinées par la chaleur il sort son porte-monnaie et demande au marchand opportuniste de nous servir à boire jusqu'à satiété.
L'eau doit certainement provenir d'un puits. Sa fraîcheur oasienne emplit entièrement la bouche dans une explosion de bonheur.
Nous voici prêts à reprendre la route de l'enfer.
Milda pousse laborieusement le vélo à l'arrière duquel je somnole en rêvant à mes jouets restés à la maison.
J'ouvre un œil vague et constate que la démarche de ma sœur devient de plus en plus incertaine. Elle bifurque sans arrêt en dodelinant tantôt à gauche, tantôt à droite.
Les objets verticaux qui emplissent mon champ de vue se muent lentement en obliques inquiétantes vacillant de gauche à droite tels des balanciers de métronomes géants.
La perception d'une soudaine perte d'équilibre me tire définitivement de mon demi sommeil.
Tous poumons déployés je hurle en voyant s'approcher à une vitesse infernale le fond d'un fossé.
Je heurte brutalement la terre, la vue limitée par le gros plan d'une toison d'herbe rousse.
Ma jambe droite se coince sous la roue arrière du vélo. Le garde boue vibre sous le choc et heurte les montants de la fourche en une vibration d'abeille métallique.
Je poursuis en crescendo mon concert de hurlements que modulent la peur et la rage.
L'herbe que je n'avais jamais vue de si près fait place à une paire de godillots noirs.
La roue du vélo ne pèse plus sur ma jambe et des bras vigoureux m'extraient du fossé.
Je crie un peu moins quand mon père me place entre les bras rassurants de ma mère.

Quelques inconnus se sont groupés autour de moi, me sourient puis reprennent leur mine défaite et leur chemin.
Milda assise au bord du fossé tient sa tête entre les mains. Yvonne lui parle sur un ton consolant.
Peu à peu je réalise que ma sœur, écrasée de fatigue et de soleil, s'est endormie en marchant...
Le vélo a résisté au choc et ma jambe droite est à peine éraflée. Rien ne nous empêche donc de continuer.
L'ombre qu'un platane dessine sur un talus herbeux nous accueille pour une courte sieste troublée à peine par le brouhaha proche de la colonne en débandade.
Un peu plus tard nous rejoignons la foule en nous glissant dans un interstice de la file sans fin, entre deux charrettes hippomobiles,
Mais cette fois, tel un chat échaudé , je marche à côté de Milda et de son vélo sur lequel une valise ventrue a pris ma place.

L'exode, épisode 7 (Adrien)

Souris verte — 2007-11-26T19:05:27Z

Soudain au-dessus de nos têtes retentit le hurlement caractéristique d'une sirène de Stuka. Nous bondissons vers un bosquet qui longe la route Avec une synchronisation presque parfaite nous atterrissons sur l'humus sec du petit bois faisant naître un léger nuage de poussière végétale
Je relève lentement la tête en direction de la route et aperçois de profil, à l'arrière d'un camion militaire découvert, un soldat français, tirant de brèves rafales de son fusil-mitrailleur pointé vers le ciel.
Etonnamment l'avion allemand n'a pas tiré et prend rapidement de l'altitude.
Mon père me dit à voix basse, comme si le pilote pouvait nous entendre, qu'il s'agit peut être d'une manoeuvre pour échapper à un avion de chasse allié collé à ses volets de freinage arrières.
En effet, je perçois le ronflement différent de deux moteurs lancés au maximum de leur puissance.
Le crépitement de deux mitrailleuses distinctes emplit le ciel et est suivi d'une violente explosion. Une deuxième explosion moins importante succède à la première.
Je risque encore un bref regard devant moi. Le soldat français qui maintenant me tourne le dos a déposé son arme dont le canon fume encore et regarde fixement le ciel. J'aperçois la queue d'un avion qui tournoie dans un silence irréel en se rapprochant du sol.
Elle disparaît derrière les cimes de petits arbres.
Un svastika dont j'ignore la signification décorait l'arrière de l'épave. J'en saisis la raison d'être lorsque mon père, qui a également observé la scène, s'exclame cette fois-ci à voix haute et presque joyeuse : « C'est un allemand ! ».
Quelques soldats français s'enfoncent en courant dans le bosquet en direction de l'épave dont le dernier ballet m'a fasciné.
Le danger passé, un flot de réfugiés quitte précipitamment les bosquets. Chacun se hâte qui vers son vélo, qui vers sa voiture ou sa charrette qui vers tout autre moyen de transport.
Des chevaux, que le vacarme de la lutte a rendus fous, hennissent et tapent vigoureusement des fers sur le sol.
Le calme se rétablit peu à peu et la caravane pitoyable reprend avec lenteur la route exténuante de l'exode.
Mes jambes tremblent encore après la terrible peur que je viens d'éprouver. Le vacarme de ces moments affreux s'est lové dans mes oreilles et semble ne plus vouloir en sortir.
Moi qui ne connaissais des armes que le pet asthmatique des carabines à plombs des foires... Mon expérience des explosions se limitait, elle, aux détonations des pétards et à éclatement joyeux des feux d'artifice.
De retour au pays, je vais pouvoir en boucher un coin aux copains et principalement à celui dont le grand frère se gargarisait de connaître les mesures prophylactiques à observer en cas d'attaque au gaz.
Cette pensée m'amène à vérifier si le grand mouchoir à poix rouges est resté en place lors de ces derniers événements. Il n'a pas quitté ma poche.
Me voilà partiellement rassuré. Je ne le serai entièrement que lorsque j'aurai la certitude que ma vessie sera suffisamment fournie pour enclencher éventuellement la combinaison salvatrice dont je ne suis pas prêt d'oublier la formule.

L'exode, épisode 6 (Adrien)

Souris verte — 2007-11-26T19:05:14Z

Ma mère nous fait part d'une mésaventure qu'elle a vécue cette après-midi.
Pendant que nous étions tous assis pour nous reposer à l'orée d'un bois, elle s'est retirée discrètement, poussée par un besoin naturel qui réclamait une satisfaction urgente.
Au début du chemin conduisant dans le bois était garée une automobile immatriculée aux Pays-Bas, vide de ses occupants.
Après avoir franchi quelques mètres du sentier qui devait la mener à un proche taillis salvateur, elle s'est subitement trouvée nez à nez - mais l'expression est peut être mal choisie - avec un couple étendu sur un matelas bleu ciel. Il y pratiquait des exercices que la morale, à cette époque, réprouvait hors du cadre restreint, strict et sacré du mariage.
Après une seconde d'hésitation l'homme lui a lancé un « Dâag ! » nonchalant avec un accent d'outre Moerdijk à couper à la scie tronçonneuse.
Tout en poursuivant son devoir qui ne pouvait donc être que conjugal, il a relevé la partie arrière de son pantalon pour soustraire à ma mère la vue plongeante de ses fesses découvertes.
Elle a répliqué par un « Dag ! » tout aussi nonchalant en poursuivant son chemin en quête d'un autre endroit isolé que la nature lui pressait instamment de trouver.
Lorsque, un peu plus tard, elle est repassée devant le lieu de la rencontre inopinée, le couple et le matelas avaient disparu.
Arrivée à l'orée du bois, elle a aperçu la voiture néerlandaise reprenant le chemin de l'exode, coiffée d'un grand matelas bleu ciel, avec peut-être à son bord un petit Batave en voie de gestation.
Elle conclut avec un certain optimisme que même par ces temps sombres de violence et de mort, la vie ne perdait jamais tout à fait ses droits.
Le récit provoque l'hilarité de l'assemblée. Mais il ne m'est pas possible de la partager.
Il y a en effet encore dans ma connaissance du domaine de la sexualité pas mal de zones d'ombre.
Mes parents et mes sœurs, que j'interroge souvent à ce sujet, me dispensent à chaque fois des réponses diffuses qui me laissent totalement sur ma soif de connaissances.
Accompagné de Milda et de Joseph, je me traîne jusqu'au fenil et m'effondre sur un tas de foin moelleux.
Jusqu'à ce jour j'ignorais l'existence et l'odeur de ce fourrage confortable.
De nombreuses personnes se sont déjà installées. Celles qui parlent le font à mi-voix pour ne pas troubler le sommeil que Morphée a distribué à profusion aux réfugiés harassés.
Des ronflements s'élèvent dans la haute cathédrale agricole et se diluent sous l'impressionnante charpente en chêne
Je questionne Joseph, étendu à mon côté, sur l'origine de l' hilarité qui fut la sienne à la fin du récit de ma maman. Il me prétend avoir ri pour donner l'impression qu'il avait saisi tout le sel de l'anecdote mais qu'en réalité il n'est pas plus informé que moi sur le sujet qui me préoccupe.
A peine ai-je entendu la fin de sa dernière phrase qu'un sommeil lourd me fond dessus comme un hooligan sur un arbitre de football.
Sans le savoir, je viens de goûter aux joies des vacances au grand air.