Ages et transmissions

La libération : 3 septembre 1944 (Adrien)

Souris verte — 2016-09-02T07:43:10Z

3 septembre 1944, Enghien

Il y a peu de monde à la messe ce dimanche matin Le capucin de service ne semble pas avoir le cœur à son ouvrage d'officiant. Les fidèles parlent entre eux presque à voix haute. Je perçois des bribes de leurs conversation : « Radio Londres a annoncé hier soir que les troupes américaines sont entrées en Belgique », « Arras a été libérée avant-hier », « Ils vont certainement arriver aujourd'hui », « Un drapeau belge a été planté cette nuit sur la tour de la grande église ».

L'espoir est palpable. Le bonheur qui en est le corollaire déride tous les visages et y dessine des amorces de sourires.

« Ite missa est ». Le « Deo gratias » qui suit se perd dans le brouhaha provoqué par la sortie précipitée des ouailles que Dieu a dû trouver bien tièdes en cette belle matinée de septembre.

Mon père n'arrête pas de tousser, nerveusement. Une inquiétude perce la cuirasse de sa joie. Probablement la crainte de violents combats ou de bombardements imminents.

Pour rentrer à la maison nous devons traverser une rue qu'encombre une pitoyable soldatesque à l'uniforme vert de gris. Les militaires progressent en deux files. La première comporte des véhicules hippomobiles et des soldats se mouvant à pied dans le désordre le plus complet. La deuxième se compose de camions, motos, camionnettes, autochenilles, chars et canons tractés. Le convoi fortement camouflé de branchages fait songer à une forêt en marche. Le défilé se poursuit jour et nuit depuis près d'une semaine. Les fuyards abrutis par la fatigue avancent comme des automates, le regard vide de toute expression. Est-ce là tout ce qui reste de cette fière armée conquérante de mai 1940 ? Le soleil éclatant et le ciel profondément bleu sont les seuls points communs entre les journées d'invasion et ce dimanche de débâcle.

Arrivé à la maison, mon père déplace le couvercle en béton d'une citerne extérieure laquelle, vidée de ses eaux, nous a servi d'abri lors d'alertes aériennes. J'aime descendre dans ce lieu, me fondre dans sa pénombre, savourer sa fraîcheur et lancer des petits cris que l'écho fait rebondir sur les parois cimentées

Il est l'heure de la sieste, mais elle ne sera pas respectée aujourd'hui.
Tous les habitants du quartier postés sur le pas de leur porte s'interpellent et se communiquent des nouvelles qui, pour la plupart, s'apparentent plutôt à des rumeurs. Des tirs provenant de l'extérieur de la ville arrêtent net les conversations. Soudain un avion de chasse anglais nous survole à basse altitude. Au ronronnement assourdissant de son puissant moteur suivent des détonations de mitrailleuses et des explosions successives. Les commentaires vont bon train. Le combat doit se dérouler dans les environs du cimetière. La mitraillade se renouvelle à plusieurs reprises. Très peu de temps après l'avion passe à nouveau, en sens inverse, presque à la hauteur des toits. Un peu plus tard, une nouvelle rumeur prend corps, une colonne blindée allemand aurait été anéantie au lieu-dit « Le Patriote ». Un cycliste apparaît, la chemise trempée de transpiration. Il confirme le massacre dont il se dit avoir été le témoin. Il prétend aussi que les Allemands ont fusillé un groupe de résistants. Et les rumeurs se transforment en nouvelles.

La joie se mêle à la tristesse, l'espoir à la crainte. De l'excitation rehaussée d'appréhension naissent des éclats de rires nerveux.

Sur la façade d'une maison de la rue vient d'être hissé un grand drapeau belge. La demeure est occupée par un collaborateur notoire. A la stupeur et la consternation provoquées par ce revirement grotesque suit une bienfaisante hilarité.

Une demi heure plus tard, une jeune femme déboule dans la rue et la voix vibrante d'émotion s'écrie : « Les Anglais sont là ! Ils sont à la rue de Bruxelles ! ».

A quoi peuvent bien ressembler ces dieux que la propagande nazie ne nous a montrés que morts ou prisonniers ?
Les gens du quartier se hâtent vers la rue de Bruxelles, située à moins de cent mètres de chez moi.
Le bruit d'une fusillade nourrie stoppe net la ruée. Encore quelques coups de feu suivis d'un silence intriguant. Le courant s'inverse, tout le monde se précipite vers son domicile et s'y calfeutre.
Mon père et moi regardons dans la rue par le châssis grillagé de la porte du magasin. Un soldat allemand tourne le coin de la rue qui relie la mienne à la rue de Bruxelles. Il boite, titube, se rattrape aux portes des maisons, s'appuie sur les façades. Il s'assied sur le perron en pierre bleue de la maison située en face de notre poste d'observation. Avec lenteur il replie son pied gauche et en entoure la cheville de ses deux mains. Une auréole sanglante colore son bas, une balle a fracassé son pied. Il lève plusieurs fois la tête au ciel comme pour en implorer une aide et pousse des râles à plusieurs reprises. Inquiet, il tourne la tête sans arrêt scrutant les deux côtés de la rue d'où pourrait surgir un nouveau danger. Un képi à longue visière lui confère encore une allure agressive et cela en dépit de son état et l'absence d'armement.

Un martèlement de bottes prend naissance au coin de la rue, s'amplifie et s'approche. Trois résistants en uniforme de toile beige viennent se placer face au blessé et braquent sur lui une mitraillette Sten.
Après un bref conciliabule et une fouille rapide, deux d'entre eux relèvent le misérable éclopé, l'entourent et placent ses bras sur leurs épaules. Les quatre hommes s'éloignent à grands pas. La jambe inerte du blessé rebondit sur les pavés dans un raclement de crécelle. Un quart d'heure plus tard, vers 16H30, mes parents, quelques voisins et moi reprenons le chemin de la rue de Bruxelles. Dans une rue adjacente, une femme jette des seaux d'eau sur une énorme flaque de sang étalée sur un trottoir et balaie le liquide rosâtre dans le caniveau. Elle nous explique qu'un militaire allemand s'est traîné sur une cinquantaine de mètres pour venir succomber devant sa porte. Elle ne cesse de se lamenter sur le sort affreux de ce très jeune soldat dont elle a entendu les dernières cris et râles. Elle ajoute qu'il faisait partie d'une équipée de militaires fuyant à bord d'une voiture particulière. Débouchant dans la rue de Bruxelles, ils se sont retrouvés face à un char anglais arrêté vers lequel s'avançaient des civils en joie.

Il s'en suivit un combat rapide et inégal. Une mitrailleuse du char perça la voiture d'une multitude de projectiles, y semant la mort et la désolation. Un seul occupant se rendit, indemne. Les autres furent tués ou blessés. L'éclopé de ma rue faisait partie de ces fuyards.

Nous atteignons le convoi des libérateurs. Le bonheur que j'ai ressenti à ce moment s'est greffé à tout jamais dans la mémoire de mon cœur.
La foule entoure les chars et les jeeps à l'arrêt. Elle veut toucher le matériel arborant une étoile blanche à cinq branches comme pour se persuader qu'elle ne rêve pas, que le cauchemar se termine. Des soldats se penchent, acceptent en souriant les fleurs que leurs tendent des mains frénétiques. Des hommes et des femmes se hissent sur les chars et se glissent dans les jeeps et les chenillettes. Des jeunes filles embrassent leurs libérateurs qui leur rendent leurs baiser avec une innocence toute feinte. Aux cris d'allégresse se mêlent les pleurs des plus émus.

Mais les militaires alliés doivent reprendre la route. Les moteurs démarrent dans un nuage bleuté de gaz d'échappement.
Et défilent sans fin les véhicules salués par des centaines de mains. Le crissement des chenilles sur les pavés fait vibrer les vitres des maisons et frémir mes entrailles. Quatre années de souffrances, de faim, de peur, d'humiliations, s'estompent dans les hurlements de joie que ne parvient pas à surmonter le rugissement du charroi guerrier.

La voiture allemande mitraillée a été poussée dans une rue adjacente. Les impacts des balles ne peuvent se compter. La plupart des objets qu'elle contenait ont été enlevés par les habitants. Seuls y traînent encore quelques vêtements souillés de sang.
Une foule en liesse remplit les rues de la ville. Beaucoup de gens s'embrassent, rient, laissent éclater leur bonheur avec une exaltation proche du délire.

Sur le balcon de l'hôtel de ville quatre femmes tondues font face aux passants. L'une d'elle pleure à chaudes larmes. Des insultes et quolibets scabreux fusent de toute part. La vue de femmes chauves me stupéfie et me heurte, je ne pouvais m'imaginer une femme tondue. Ma mère m'explique qu'elles se sont mal conduites avec des Allemands. Certaines en ont même épousés.

Attroupement étrange sur la grande place, en face de la maison communale et le long de l'église. Une cinquantaine de soldats à l'uniforme inconnu conversent dans une langue baroque. On nous apprend que ce sont des prisonniers russes que les Allemands employaient dans un dépôt de munition établi au Bois de Strioux. L'occupant l'a fait sauter il y a quelques jours. Les Russes aimeraient qu'on les prenne en charge et qu'on les rapatrie rapidement. Mais personne ne semble se soucier d'eux.

Plus loin, sur le perron d'une maison patricienne, un coiffeur s'affaire à tondre la tête d'une femme. Cinq autres, sur le trottoir, attendent leur tour, certaines avec résignation. L'une d'elle est vêtue d'une simple combinaison. Deux autres, parmi les plus jeunes, pleurent en se tenant par la main. Des sœurs probablement. Des injures et quelques rires gras s'élèvent de la foule : « Salopes ! Putains ! ». La plupart des spectateurs demeurent cependant silencieux. Une grande tristesse m'envahit. Leur crime a-t-il donc été si grave pour provoquer un tel châtiment, de telles humiliations ? La fille en combinaison me fait penser à ma sœur lorsqu'elle se déshabillait le soir dans notre chambre commune. Au moment où elle ôtait ce sous-vêtement, je devais tourner mon regard vers le mur. Le bruissement soyeux des dessous enflammait mon imagination de gamin et éveillait d'imprécises envies à l'érotisme inconscient.
Deux femmes arborent un crâne totalement chauve. L'impitoyable tondeuse poursuit sa sinistre tâche et se faufile dans la permanente d'une fille blonde. Elle alimente par une intermittente cascade de cheveux une mer ondoyante de mèches de tons divers étalées sur le perron.
Mes parents m'éloignent de ce navrant spectacle qu'ils ne semblent d'ailleurs pas approuver.

Des soldats de l'armée secrète appelée aussi Armée Blanche par opposition aux uniformes noirs des volontaires belges enrôlés dans l'armée nazie, encadrent un groupe de civils en marche. Tous portent une valise ou un baluchon. Ces hommes sont d'anciens collaborateurs avec l'ennemi. Des poings se lèvent vers eux, des invectives fusent de partout.
La ville entière se retrouve dans la rue. Pas un seul Enghiennois n'est demeuré chez lui. Chacun savoure la liberté retrouvée. Terminés les contrôles d'identité, les rafles, la censure des médias, la propagande agressive, les dénonciations vraies ou fausses, l'autocensure du verbe et de l'écriture, les fouilles corporelles et des bagages avec des armes pointées vers soi, le mépris de l'occupant, les prises et exécutions d'otages, la bassesse des collaborateurs et autres traîtres, l'éducation tronquée, la haine des Juifs, la Gestapo, la torture, la clandestinité, le camp de Breendonk, l'appréhension du jour même et du lendemain. Bref, c'est le retour à une vie décente dont l'épanouissement va pouvoir se développer dans le cadre de la démocratie renaissante. Le soulagement est immense, l'espoir proche de la paix.

(à suivre : La libération : 4 septembre 44)

La libération : 4 septembre 1944 (Adrien)

Souris verte — 2016-09-02T07:43:08Z

(lire le début de l'article : La libération 3 septembre 44)

Lundi 4 septembre, Enghien

Accompagné de mon neveu Joseph, je parcours les rues de la ville. Des interminables convois alliés traversent la cité en direction de Bruxelles dont l'avant-garde des troupes anglaises a atteint les portes hier soir.

Fabriqués à la hâte, de nombreux drapeaux belges, américains, anglais, français et russes font éclater leurs couleurs vives sur les façades des maisons, joyeux bariolages qui ajoutent encore à l'atmosphère ambiante de fête.
Le ciel bleu arbore toujours un soleil éclatant.
Joseph et moi faisons le point de tous les récits qui nous sont parvenus.

Hier matin, les Allemands au cours de leur débâcle ont abattu un cheval épuisé sur une place de la ville. De nombreuses personnes se sont ruées sur la bête et se sont livrées à son équarrissage avec des moyens de fortune. Des ménagères sont rentrées chez elles, le cabas rempli, les mains couvertes de sang.
Plusieurs combats violents se sont déroulés entre les militaires allemands et l'Armée Blanche. Toutes les victimes belges ne seraient pas des partisans. Un groupe d'hommes surpris par les SS à piller des chevaux et du matériel militaire a été exécuté sur la place de leur délit.
Mais pour les Enghiennois aucune distinction ne sera faite entre les héros et les autres. En effet, est-ce un forfait que de délester l'ennemi de ses biens ? Une aura patriotique enveloppe déjà toutes les actions qui ont été entreprises envers l'adversaire. Et puis, la conscience ne s'accommode-t-elle pas toujours de transgressions qu'elle relègue avec facilité au rayon des fautes vénielles ?

A Labliau, Gerald Sorensen, un aviateur américain recueilli par une famille belge avait rejoint la résistance locale, le maquis de Saint Marcoult. Son avion, une forteresse volante B17 dont il était le mitrailleur de queue, avait été abattu en mai 1944 près d'Enghien. Il a été tué hier, au combat, avec huit de ses récents compagnons d'armes dont le fils de sa famille d'accueil. Le maquis de Saint-Marcoult s'est vaillamment illustré dans plusieurs engagements avec l'ennemi. Ces résistants ont fait prisonniers environ 1750 soldats allemands.

Mon beau-frère Charles, à l'insu de toute sa famille et de son épouse, faisait partie de l'armée secrète. Hier après-midi il a fait le coup de feu sur les Allemands dans les environs de Rebecq. Il accompagnait des artilleurs anglais. Deux chars allemands ont été mis hors de combat. Bricoleur de génie, Charles, à l'aide d'un tournevis improvisé, a enlevé le périscope d'un des chars. Il reste très discret sur ses activités de soldat de l'ombre. Ma sœur nous a raconté qu'il possédait un pistolet américain parachuté avec d'autres armes et munitions par une nuit claire, près de Saint-Marcoult. Il possède également un ceinturon ayant appartenu à un soldat de la Croix-Rouge allemande. Pendant toute la durée de la guerre, il a tenu secret le fait qu'il avait abattu un soldat allemand en 1940. Il en a parlé hier, tout en restant discret sur les circonstances de cet acte. A-t-il tué d'autres ennemis ? Il n'a pas été possible de le savoir.

La Brigade Piron a passé la nuit à Enghien. Leur accueil par la population tenait du délire.
Des tentes militaires parsèment le parc communal ainsi que le grand parc, propriété du baron Empain. Devant la stèle du monument aux morts de la guerre 14-18, à l'entrée du premier parc, la Wehrmacht a abandonné un nebelwerfer, textuellement lanceur de brouillard. Il s'agit d'un canon à six fûts disposés en cercle. L'engin est capable de lancer en quelques secondes six roquettes de gros calibre sur une cible distante de six mille mètres. Les Russes l'appellent « orgues de Staline ». Avec d'autres enfants nous essayons de déplacer la pièce d'artillerie. Un soldat anglais sorti d'on ne sait où nous fait signe de nous éloigner de cette arme redoutable. Nous l'abandonnons à regret et essayons de pénétrer dans le grand parc mais là également une sentinelle, par des gestes significatifs, nous ordonne de prendre le large.
Dépités, Joseph et moi décidons de nous rendre au lieu-dit Le Patriote. Comme un cycliste nous l'avait signalé hier, de rudes combats s'y sont déroulés et une colonne allemande y a été totalement décimée par un avion allié, celui qui nous a survolés.

Le cimetière communal se trouve sur notre chemin. Une grande animation règne à son entrée. Nous en demandons la cause au gardien des lieux. Il nous explique qu'on creuse une grande fosse commune pour y ensevelir tous les soldats germaniques tués au cours des combats d'hier. Il rejette avec vigueur notre demande d'assister à l'inhumation. « Ce n'est pas un spectacle pour les enfants ! ». Décidément, la journée s'annonce « enfants non admis ».

Au Patriote, l'Apocalypse semble avoir envoyé ses quatre cavaliers exterminateurs. La scène qui s'étale devant nos yeux nous effare autant qu'elle nous émerveille. Un grand nombre de chenillettes et de camions allemands, la plupart carbonisés, jonchent les abords de la route. Un impressionnant canon comme ceux que j'ai vu aux actualités, criblé d'impacts, pointe son fût vers le ciel. Et là, par bonheur, aucun adulte pour nous interdire l'accès au matériel militaire dévasté. Avec d'autres enfants, nous nous précipitons sur ce champ de bataille grandeur nature et nous y livrons au simulacre ludique de la guerre. Je me suis réfugié dans une chenillette. Un genou posé dans des décombres carbonisés, partiellement caché par les flancs rehaussés de l'engin, je lance des séries de tacatac et de pan pan vers mes ennemis. Ils se sont réfugiés dans d'autres véhicules ou derrière le canon. Réaliser que de nombreux soldats ont été tués ou blessés hier à cet endroit et peut-être même dans ce char décuple mon plaisir. Mais la petite guerre prend fin non pas faute de combattants mais faute de victimes. Personne, en effet, ne veut s'identifier aux vaincus de la bataille. Un de mes ennemis de jeu me signale que deux canons intacts ont été abandonnés devant le collège Saint Augustin à la suite d'un combat entre Allemands et maquisards. En route donc vers ce nouveau centre d'intérêt.

En chemin, nous nous arrêtons devant la grille d'un couvent situé à proximité de l'étang de la Dodane, vestige d'une douve médiévale. L'endroit a été transformé en hôpital. Deux brancardiers allemands effectuent un transport particulier vers un petit bâtiment isolé. Un cadavre recouvert d'une couverture gît sur leur civière. Son képi et quelques effets personnels dont un portefeuille s'étalent à ses côtés. Un bras s'est dégagé de la couverture et s'agite mollement dans le vide au gré des balancements du brancard. Nous ne doutons pas qu'ici également les enfants sont indésirables et nous nous rendons au collège.

Le long de la façade du bâtiment deux canons abandonnés semblent attendre le retour de leurs servants. Nouveau miracle, aucun surveillant à l'horizon pour nous empêcher d'assouvir nos envies guerrières. Et les fantassins de tout à l'heure se muent en d'habiles artilleurs. Aucune manette, aucun levier, aucune manivelle qui ne soit levée, abaissée ou tournée en tous sens. La fierté devait briller dans mes yeux lorsque je parvins à hausser ou à descendre le fût d'un des canons.
Nous décidons d'essayer de nous introduire dans le collège transformé en hôpital. Mais une animation provoquée par un départ de soldats légèrement blessés vers un camp de prisonniers ainsi qu'une sentinelle postée devant la porte d'entrée des lieux nous en dissuade. Nous nous livrerons à une autre tentative demain.

Nos pérégrinations se poursuivent par la visite de notre école réquisitionnée par l'armée anglaise. Nous demandons au directeur de l'établissement que nous apercevons dans la cour de récréation de nous permettre une rapide visite des lieux. Il accepte et profite de l'opportunité pour nous signaler qu'il désire que nous assistions à l'enterrement prochain des victimes enghiennoises. Il nous annonce également que des classes provisoires seront ouvertes sans tarder dans des établissements publics. Je croise le regard de Joseph qui en dit long sur l'absence d'enthousiasme provoquée par ces nouvelles.
Le préau de la cour des garçons abrite une cuisine roulante. Il est quatre heures. Une odeur agréable qui m'est inconnue s'échappe d'une grande cuve fumante. Un cuistot nous accoste, une louche et deux cruchons en aluminium à la main et par gestes nous propose ce qu'il appelle du « tea ». Suffisamment futés pour deviner qu'il s'agit de thé nous acceptons avec une joie non dissimulée. Nous ne connaissons cette boisson que de nom. Arrosé de lait en poudre et lesté de sucre ce breuvage s'avère délicieux. Joseph s'adresse au cuisinier et sort la phrase que tout enfant a vite fait d'apprendre et qui tend déjà vers l'universalité : « Chocolat' for mama, cigaret' for papa, chwingom for mî ». Je m'interrogerai plus tard sur l'orthographe de ces mots. Pour le moment seule compte leur prononciation. Et cette dernière n'a pu être prise en défaut car nous quittons l'école les poches pleines de friandises, de cigarettes Players et de menus souvenirs militaires.

Joseph propose de nous rendre au bois de Strioux où le dépôt allemand de munitions a explosé. Il doit bien y traîner encore quelques objets intéressants. Mais il est temps de rentrer à la maison. La visite est remise à demain. Il nous reste également à jeter un coup d'œil sur plusieurs camps de prisonniers de guerre ainsi que, si possible, sur l'hôpital du collège.
Nous convenons de ne raconter à nos parents qu'une partie de nos activités. Avant de partir, nous avions, en effet, dû promettre de ne toucher à aucun objet d'origine militaire.

Ma mère a rouvert le magasin mais les denrées manquent toujours. Elle m'annonce que Bruxelles a été libérée aujourd'hui. Elle me signale également qu'un bal populaire sera organisé samedi soir à la place de la station, au milieu des ruines du bombardement de mai 1940. Les organisateurs n'ont pas le choix de l'endroit, toutes les autres places de la ville sont encombrées de tentes et de matériel appartenant à l'armée de libération.
Mon père a présenté ses services de cuisinier aux Anglais et a été enrôlé à la cantine des officiers, au grand parc. Il commence demain. Ce sera sa première fréquentation de la gent militaire.

Mon beau frère Pierre s'est promené toute la journée dans la ville, ne voulant perdre aucune parcelle de sa liberté retrouvée. Il aspire à oublier sa longue séquestration et les pénibles moments passés dans sa cachette sous l'évier de sa cuisine. La menace de retourner en Allemagne comme travailleur obligatoire s'est soudainement et définitivement évaporée.

La joie générale qui a explosé hier s'est muée en un bonheur serein.
Je vis intensément le moment présent. Quoi qu'il advienne, le futur sera préférable au passé.
Le western va bientôt se terminer et le mot « Fin » va s'inscrire sur les derniers mètres de la pellicule. Les « méchants » ont parfaitement interprété leur rôle. Les « bons » se sont montrés parfois décevants. Leurs rangs ont souvent été infiltrés par des félons. Mais comme souvent la cavalerie est apparue alors que tout semblait perdu. Les « mauvais » et les traîtres subiront bientôt le châtiment mérité.
Assis dans le fauteuil, mon chat sur les genoux, j'écoute la radio d'où filtre une entraînante musique américaine.
Je sors mon butin de guerre de mes poches. Son inventaire me procure une voluptueuse impression de richesse : deux tablettes de chewing gum, le reste d'un morceau de chocolat, une douille de cartouche, un galon de caporal, une cigarette écrasée, un penny et un insigne de béret britannique.
Le ciel teinte de couleur bleue le toit vitré de la véranda. Le chat ronronne, les pigeons entament une sarabande autour de mon père.
Je me tiens coi, de crainte de briser ce nouvel enchantement.

Aujourd'hui (Adrien)

Souris verte — 2008-09-11T06:53:49Z

Ce texte fait partie du feuilleton "Mes premiers amours", écrit par Adrien Lire l'ensemble

J'ignore totalement ce qu'il est advenu de Gaby.

Aujourd'hui il ne me reste d'elle que son image en miniature sur une petite photo aux bords rognés. Je contemple à la loupe le visage de mon premier amour. J'y reconnais son regard et sa bouche mutines. Et une foule de souvenirs se bousculent dans mon cœur suivis de regrets persistants ainsi que de mépris, fille aînée de la haine. Mépris de ceux qui nous ont tant blessés en confondant bienséance et apparences, pudeur et pudibonderie. Mépris aussi d'une période où sévissaient des précepteurs religieux et laïcs dont la morale bornée avait pris naissance en de lointaines nuits d'obscurantisme. Cette morale, ils la voulaient intangible quel qu'en soit le prix, fut-ce celui de l'hypocrisie. Mépris encore pour la bêtise des êtres persuadés de détenir la vérité et décidés à maintenir au fond de son puits la seule vérité, celle aux mille visages et au corps nu.
Où es-tu ma petite rousse aux rires éclatants, muse éphémère de mes premières lettres d'amour, princesse au bois dormant replongée dans le sommeil sitôt réveillée ? Te souviens-tu encore de la première rencontre de nos regards, du premier frôlement de nos mains, du premier contact de nos lèvres, de la sensualité retenue de nos premiers attouchements par trop pudiques ?
Sais-tu que notre école a été démolie récemment ? Qu'il ne subsiste rien du préau sous lequel tu t'abritais, à la limite de la pluie, afin que je puisse te contempler à satiété, mon arrosoir à la main.
Qu'il ne reste rien du cabinet d'aisances que je transformais, en me pinçant le nez, en salon de lecture pour y déchiffrer tes doux billets ?
Peu avant la démolition, par un dimanche maussade, accompagné de mon chien, je me suis rendu à mon ancienne cour de récréation. Le préau y avait été transformé en garages. Avec mon yorkshire en laisse j'ai fait le parcours du carré rouge des punis où j'ai tourné un jour, les bras croisés, parce que j'avais commis l'impudence de t'aimer. Je me suis replacé devant les larges vitres de la classe maternelle et ton image sautillante d'adorable adolescente m'est apparue. Je t'ai fait le signe conventionnel de la main attendant en retour ton baiser stylisé mais tu ne m'as pas répondu. Ton fantôme s'est confondu dans le crachin d'une après-midi d'automne. Peut-être n'a tu pas reconnu,après plus d'un demi-siècle de séparation, l'amoureux passionné de tes treize ans.
Et je suis reparti avec mon chien et mon vieux rêve inabouti, heureux de la dernière vision d'un amour ancien mais toujours présent à un détour de mes souvenirs. D'un amour qui fut mon premier et dont le parfum enivrant me poursuit toujours.

Autant en emporte le vent (Adrien)

Souris verte — 2008-08-28T08:57:28Z

Ce texte fait partie du feuilleton "Mes premiers amours", écrit par Adrien Lire l'ensemble

Un mercredi après-midi, je suis convoqué chez un père jésuite français dans le jardin d'un des nombreux couvents qui parsèment la ville. Cet ecclésiastique se rend parfois dans notre classe, d'une façon informelle, pour essayer de nous faire saisir le lien rarement évident entre les théories chrétiennes dont nous avons été gavés et leur application dans la vie courante.
Pendant que nous nous promenons, entourés de gamins se disputant un ballon de foot, il me parles de choses insignifiantes. Puis soudain, il attaque.

Je suis au courant de ton aventure avec une fille de ton école. Avant tout je voudrais te dire que j'ai fait part à ton directeur combien j'estimais les punitions disproportionnées à la faute.
On n'attrape pas les mouches avec du vinaigre.

Mon père, est-ce une faute que d'aimer une fille de mon âge ?
En vrai jésuite il réplique :

C'est une faute et ce n'est pas une faute. C'est en tout cas un égarement. Dieu t'a tracé une voie et tu t'en es écarté exagérément. Tu as cru trop tôt entendre l'appel de l'amour. Il faut une certaine maturité pour approcher une fille comme tu l'as fait. Tes sentiments sont probablement moins spontanés que tu le crois. Ne seraient-ils pas uniquement le fruit d'une transformation physique dont tu fais l'objet comme tous les autres garçons de ton âge ?
Le sermon commence à me peser. J'ai plutôt envie de jouer au ballon avec les autres enfants alors que le football m'intéresse autant qu'un concerto de cithare et castagnettes.

Et puis, vois-tu mon fils, l'amour qui est une émanation divine a été partiellement récupéré par Satan. C'est lui qui fait se dévier les sentiments au moment où le corps aspire à de nouvelles découvertes, à l'approche des filles.
Je n'ai pas envie de prêter le flanc à ces insinuations. Comment !? Ce serait le prince des ténèbres qui m'aurait poussé dans les bras de Gaby, qui aurait fait exploser cet irrésistible émoi, qui aurait ouvert mon cœur à une forme jusque là inconnue de l'amour. Si c'est lui l'auteur de tout ces délicieux moments je lui vouerai une reconnaissance sans bornes. Toute cette dérision fait naître sur mon visage un sourire qui n'échappe guère à mon interlocuteur. Peut être en suppose-t-il une origine démoniaque ?

Je ne vais pas te retenir plus longtemps. Je prierai pour toi et demanderai à Dieu qu'il te fasse découvrir le juste chemin.

Puis-je poser une question mon père ?

Mais bien évidemment.

Ai-je véritablement péché en aimant une fille ?

Et toi, crois-tu avoir péché ?
J'apprend ainsi qu'une des méthodes préférées des jésuite consiste à répondre à une question par une autre question.

Non mon père et je ne compte pas m'en confesser. D'ailleurs, puis-je encore aller à confesse tant que je ressentirai envers ceux qui me font vivre mes tourments une haine profonde ?

Questionne ta conscience mon fils, elle te conseillera.
Je quitte le fastidieux personnage dont le prêche ne m'a convaincu d'aucune manière.
L'image de Gaby ne m'a pas quitté durant cet entretien. Je sens à nouveau un sourire s'imprimer sur mes lèvres. Mais peut-être est-ce encore une manœuvre de Satan pour acquérir mon amitié.

A la maison mes parents ont repris leurs esprits et n'abordent plus jamais le sujet qui les a également chamboulés.
Deux semaines après le triste bouleversement, j'ai l'occasion d'approcher Gaby d'un peu plus près.
La statue originale de la vierge de Fatima sera déambulée un dimanche par les rues de la ville et fera un arrêt à chacune des écoles. Le directeur a insisté pour que le plus grand nombre d'élèves assiste à l'événement. Mais comme la manifestation aura lieu un dimanche, aucune présence n'est obligatoire. Gaby et moi serons présents. Nous ne voulons rater aucune occasion de nous revoir.
Les élèves disposés dans la cour de l'école des filles, les garçons d'une part, les filles de l'autre attendent l'arrivée de la procession. Une table recouverte d'une nappe blanche, posée entre les deux groupes, en face de la classe de la maternelle, recueillera la statue de la vierge Marie. Des bannières et oriflammes décorent la façade du bâtiment.
Gaby est présente à côté de sa sœur. Je puis enfin la fixer sans risquer la moindre remarque ou punition. Nous ne nous quitterons pas des yeux jusqu'à la fin de la cérémonie et ne cesserons de nous sourire.
J'ai peur de l'apercevoir pour la dernière fois.
Des chants d'abord lointains, puis proches annoncent l'arrivée du cortège virginal.
La statue pénètre dans l'enceinte de l'école portée par quatre hommes. Elle est suivie par le doyen, de trois curés, de deux enfants de choeur et d'une légion de religieuses provenant de tous les couvents de la ville.
J'observe le doyen pendant un court instant. Sa présence m'indiffère totalement. Le problème qu'il m'a posé en été me semble déjà lointain. J'espère que la solennité durera longtemps pour rester longuement en contemplation devant Gaby.
Après de nombreux discours, chants, prières et génuflexions le doyen adresse un dernier hommage à la vierge. Le cortège se remet en route vers une autre école.
Mon cœur devient lourd comme un lingot de plomb. Les groupes se disloquent. Gaby qui marche devant moi dans la foule retourne la tête à maintes reprises. Je risque des signes de la main, personne ne peut deviner à qui ils sont destinés. Je la revois à la rue flanquée de sa sœur et de son père et les suis jusqu'à un carrefour où l'affluence se disperse. Un dernier regard, un dernier geste de la main, une dernière pose de doigts sur la bouche et mon amour disparaît, peut être à jamais.
Le lendemain matin, à la cour de récré, Henri m'annonce avec une tristesse qu'il ne peut dissimuler que son oncle a décidé de placer sans délai ses filles dans un pensionnat à Hal.
Mes yeux explosent de larmes, ma vue se trouble, un geignement strident s'échappe de ma gorge.
Je traverse les hordes d'enfants qui jouent en lançant des cris joyeux, me heurte aux plus turbulents d'entre eux et quitte la cours au moment où la sonnerie de fin de récréation retentit. Je prends le chemin de mon domicile en pleurant de plus belle et en répétant sans cesse le nom de Gaby. Je réalise que j'ai oublié mon cartable sur le seuil d'une fenêtre de l'école mais cela me laisse totalement indifférent.
Ma mère en me voyant entrer a saisi l'ampleur de ma détresse. Depuis quelque temps déjà elle avait senti l'arrivée de l'orage et s'était montrée plus compréhensive envers moi. Elle me serre contre elle comme lorsque petit enfant j'étais affligé d'une grande peine. A ses mots de consolation se mêlent des mots de regrets. Elle ne me pose aucune question et me conseille de pleurer tout mon saoul. Elle me dit aussi de ne pas m'en faire, qu'elle avertira le directeur de l'école que mon absence est due à un problème de santé.
Lorsque mon père rentre de son travail, ma mère l'attire à la cour où elle lui relate mon retour pathétique. Mon père vient se placer devant moi, place ses mains sur mes épaules et me dit d'une voix tendre : « Pardonne-moi. J'espère que tu sera bientôt grand. »
Le lendemain je retourne à l'école. Un photographe expose à la cour des clichés pris pendant la cérémonie dominicale. Sur une des photos je reconnais Gaby et Georgette. Gaby y apparaît de face. Le diamètre de sa figure ne dépasse pas le millimètre mais le doute n'est pas permis c'est bien elle et elle semble me regarder. Je passe immédiatement commande de la photo.
Quand elle me parvient, je la glisse dans le tiroir de ma table de nuit en me jurant de la garder jusqu'à la fin de mes jours.
Pendant quelques mois encore, Henri fera suivre nos correspondances. Comme il ne rencontre Gaby qu'environ une fois par mois nos dépêches finissent par s'espacer. Elles seront inexistantes pendant la période des vacances. Notre amour s'effiloche, inexorablement. L'année scolaire suivante sera la dernière que je passerai en compagnie d'Henri. Les nouvelles se feront de plus en plus rares Le temps meurtrier aura raison des derniers vestiges de notre amour d'adolescents.

Au grand jour (Adrien)

Souris verte — 2008-08-01T07:51:52Z

Ce texte fait partie du feuilleton "Mes premiers amours", écrit par Adrien Lire l'ensemble

Fin novembre, un début de soirée comme tant d'autres. Je suis attablé devant mes devoirs, mon père lit son journal dans le fauteuil près du feu, le chat dort douillettement blotti dans son bac posé derrière le poêle de Louvain. Au magasin, le chaland se livre à des emplettes.
La tête de ma mère apparaît par l'entrebâillement de la porte. Elle me regarde comme si j'étais différent du fils qu'elle aperçoit tous les jours.
Elle s'adresse à mon père.
« Jacques, tu peux venir un instant au magasin ? »
Je continue mes devoirs mais ou bout d'un quart d'heure, l'absence prolongée de mon père commence à m'intriguer. A pas feutrés je me glisse dans le local de réserve contigu à l'échoppe.
Une conversation à voix étouffées entre trois personnes se déroule dans la boutique. Je ne perçois pas le sujet du colloque mais reconnais la voix assourdie de la troisième personne. Elle appartient au directeur de mon école. Je regagne la salle à manger et me replonge dans mes devoirs.
La sonnerie automatique de la porte signale le départ du dirigeant scolaire et mes parents réapparaissent. Mon père a l'air abattu, ma mère a troqué le sourire dont elle se départit rarement contre une mine que je ne lui connaissait pas, celle d'un garde-chiourme de Cayenne contrarié par l'évasion d'un prisonnier.
C'est mon père qui s'exprime en premier lieu.

Ainsi donc, tu vas à la messe tous les matins.
Je m'effondre sur ma chaise. La catastrophe appréhendée a surgi et j'en pressens déjà les lourdes conséquences.

Ben oui, pourquoi ?
Une main dont je n'imaginais ni l'énorme envergure ni la force de frappe s'abat violemment sur ma joue.
Des larmes jaillissent de mes yeux, je ne puis empêcher des pleurs.

Menteur ! Que faisais-tu tous les matins au lieu d'assister à la messe comme tu l'avais annoncé ?
Que répondre ? Il vaut mieux continuer à pleurer pour gagner du temps.

. Je vais te le dire moi : tu courais les filles !
Je garde le silence.
Les verbes conjugués à l'imparfait me donnent la chair de poule.
Ma mère intervient.

Il ne courait qu'une fille à ce que je sache.

Il y a un début à tout même aux mauvaises choses. Ce n'est pas croyable ! A son âge !
Je parviens à débiter une phrase entrecoupée de nombreux hoquets et d'aspirations bruyantes de morve.

Je me promenais avec Henri et ses cousines et rien de plus. Personne ne peut prétendre le contraire.
La paluche paternelle se relève mais une main diligente de ma mère arrête le geste rageur.
Mon père :

Tu ne vas tout de même pas me donner tort !

Non, mais ce n'est pas une raison pour le battre comme plâtre.

Bon, ce sera sa parole contre celle de Mademoiselle André car elle assiste à la messe tous les matins, elle.
Mademoiselle André ! Mon ancienne institutrice de première année. Elle est à la bigoterie ce que le paratonnerre est à la foudre. Lors d' une vie antérieure elle doit avoir été grenouille dans un bénitier. Il est notoire que sa haine des hommes n'a d'égale que la longueur de ses jupes.
Mon père se racle la gorge et poursuit.

Elle t' a aperçu dans le parc, la main dans la main avec une fille de ton école.
Le glissement de terrain du départ se transforme en avalanche. Je perds pied mais relève la tête et dans une réaction colérique :

Mais tout le monde sait qu'elle est bigleuse !
Là je devrais marquer un point car ce n'est un mystère pour personne, mademoiselle André est incapable de faire la distinction entre une taque d'égout et un tas de crottin de cheval pas plus qu'entre un camion-citerne gris foncé et un hippopotame obèse. Mais ma victoire sera de courte durée.

D'autres personnes qui n'ont pas voulu se faire connaître vous ont vu pénétrer dans le cachke de Saint Gérard.
Mon père me fixe avec des grands yeux attendant une réaction. Comme elle ne vient pas il continue, scandalisé.

Le cachke de Saint Gérard ! Tu te rends compte ! L'endroit le plus mal famé de la ville, celui où se rencontrent des couples adultères, des obsédés de toute sorte. Vraiment, je suis fier de toi ! Qu'est-ce que les gens vont dire !?
Ma mère prend le relais.

Ton directeur d'école est furieux. Il estime que la réputation de son établissement est en jeu.
Il commencera par te coller un zéro en conduite. S'il apprend que tu essayes de revoir cette gamine, tu seras renvoyé illico. La directrice de l'école des filles va se mettre en rapport avec les parents de ta donzelle. Et toi tu ne sortiras plus pendant deux semaines. Et n'attends pas la moindre clémence de notre part.
Je dois ressentir une détresse aussi profonde que celle de l'accusé auquel le juge lit l'acte de condamnation à mort et qui sait déjà que toute grâce lui sera refusée.
Il s'agit de prévenir immédiatement mes compagnons du désastre afin qu'ils puissent essayer de se forger une défense. Ni leurs parents ni les miens ne sont raccordés au téléphone. Et quand bien même ils le seraient il me serait refusé de l'utiliser.
Il est des moments où le fatalisme reste le seul rempart contre la dépression. Je vis pleinement l'un de ces pénibles moments. Mais si j'accepte la fatalité je ne me résigne pas pour autant.
Une grande tristesse mêlée à une totale incompréhension me hante. Qu'ai-je donc fait qui mérite une si brutale réaction. Je pressens que je ne suis pas au bout de mes peines et m'inquiète pour Gaby, pour notre avenir. Comment allons-nous sortir de cette impasse ?
Dès le souper terminé, je suis envoyé au lit. Mon chat qui partage ma couche sera le seul témoin de mon chagrin. Il ne saura jamais à quel point sa présence et ses ronronnements m'auront apaisé en cette sombre nuit d'insomnie
Mon premier but, le lendemain en arrivant à l'école est de prévenir Henri de la situation. Il en fera part à Gaby et à Georgette quand il les reverra tout à l'heure. Il a l'air inquiet.
Arrivés en classe, le professeur, avant même la prière du matin ordonne à Henri de quitter la place qu'il occupait à côté de moi sur le banc pour aller s'installer à l'autre bout du local. Après la prière il fait part aux élèves que je quitte mon office d'arroseur de plantes et procède laborieusement à mon remplacement. Il me punit d'une semaine de retenue sans faire part du motif, précisant toutefois que je ne dois certainement pas l'ignorer. Pendant les récréations de ce jour, je devrai marcher, les bras croisés en suivant les côtés d'un carré dessiné par des dalles rouges insérées dans le pavement gris de la cour. « C'est pour te tenir en forme pour tes prochaines coureries » persifle l'enseignant avec un sourire entendu. Tous les regards se posent sur moi, interrogateurs. Je réprime difficilement une envie de pleurer. Pourquoi tant d'inimitié ? Pourquoi tant d'acharnement ? Je fais la connaissance d'un sentiment curieux que je perçois redoutable : la haine.
Pour la première fois je souhaite une mort affreuse à une série de personnes.
Lors de la récré, Henri racontera à qui voudra l'entendre la raison de toutes les rétorsions dont je fais l'objet. J'y gagnerai la sympathie de tous les élèves, sympathie qui se marquera immédiatement et intensément. Cette marque d'estime ne déposera cependant qu'un léger baume sur ma grande détresse. Gaby me manque cruellement. Son image, son sourire, ses yeux rieurs, son insouciance, sa tendresse m'accompagnent chaque seconde de la journée.

Le lendemain Henri m'apprend que la directrice de l'école à informé les parents de Gaby de son amourette. Cela ne s'est pas bien passé. Le père des jumelles a décidé de les retirer de l'école et de les placer dans un autre établissement, dans une autre ville. Pour le reste mon copain refuse de m'en dire plus.
Henri a tout dévoilé spontanément à ses parents. Ils ont haussé les épaules et demandé à leur fils de me faire savoir qu'ils ne m'en voulaient pas mais qu'il vaudrait mieux, dans un esprit de sérénité familiale, que je m'abstienne de leur rende visite dans les prochains mois.
Je ne parviendrai plus à parler à Gaby. De temps à autre elle m'apparaît furtivement derrière les vitres de l'école maternelle. A chaque fois je lui adresse un rapide signe de la main et mon plus doux sourire. A chaque fois son regard vert brille de son immuable éclat. A chaque fois elle pose sa main sur la bouche. Nous avons convenu, par les contacts épistolaires que nous autorisent encore la complicité d'Henri que ces signes représenteront l'envoi d'un baiser.

Trucs et astuces (Adrien)

Souris verte — 2008-07-17T10:23:52Z

Ce texte fait partie du feuilleton "Mes premiers amours", écrit par Adrien Lire l'ensemble

Lundi matin, heure de la récréation.

Le cœur battant, je me rends devant la grande fenêtre de l'école maternelle d'où je devrais apercevoir Gaby dans sa cour de récréation. Elle est au rendez-vous de l'autre côté du local et regarde dans ma direction. Nos yeux se rencontrent, nos sourires se croisent. A force de penser à elle depuis hier, son visage s'était un peu brouillé dans ma mémoire. Mais tout s'est remis en place, ses yeux verts qui sourient en même temps que ses fines lèvres et ses cheveux roux qu'un vent léger essaye en vain de démêler.
Je rejoins vite les copains. Il vaut mieux ne pas attirer l'attention des instituteurs à la morale amidonnée comme un col de notaire et plus raide qu'un membre amputé de grognard pendant la campagne de Russie.
Pour se rendre à l'école et pour retourner chez eux, Henri et les deux jumelles prennent le même train. Mon copain sera donc un entremetteur rêvé, rôle qu'il propose d'ailleurs spontanément.
Il glisse dans ma poche un petit mot que ma dulcinée lui a confié ce matin. Je me précipite aux toilettes à l'allure d'un train de problème d'arithmétique et me plonge dans la lecture du billet rose.
La charge romantique qui se diffuse à ce moment dans le petit lieu d'aisances est plus importante pour moi que celles qui émanent du Pont des Soupirs, du Taj Mahal et des chutes du Niagara réunis.
Je répondrai à la charmante missive en début de soirée, pendant la rédaction de mes devoirs.
Le rendez-vous furtif et discret se renouvelle lors de l'interruption des cours de l'après-midi, et le lendemain et les journées suivantes.
Tous les jours, après l'école, j'accompagne mes amis à la station de chemin de fer. Mon amitié notoire avec Henri renforce l'alibi de ces parcours.
Aujourd'hui, environ deux semaines après ma rencontre avec Gaby, le maître d'école fait part à l'assemblée qu'un des écoliers de la classe va nous quitter. Son père, agent colonial, doit reprendre son service au Congo. Sa femme et son fils l'accompagneront bien évidemment.
Or, cet élève avait la charge, pendant les récréations, d'arroser les plantes de toutes les classes de l'école des garçons. Il lui faut donc trouver un remplaçant de toute urgence. La demande d'un volontaire est suivie d'un long silence. Pendant que mes compagnons de classe échafaudent des excuses pour échapper à cette corvée je réalise l'opportunité qu'elle présente. La façade arrière du bâtiment contiguë avec la cour des filles offre au premier étage une vue plongeante qui devrait me permettre d'observer ma petite amie en toute quiétude entre l'humidification de deux végétaux. Et cela d'autant plus aisément que les plantes à soigner sont disposées tout près d' immenses fenêtres ouvrant une large perspective sur la cour. Je lève le doigt en signe d'assentiment. Cette acceptation unique et spontanée soulage manifestement le professeur. De quelques chuchotements désapprobateurs se dégagent les mots de lèche-cul et de frotte-manches. Tant pis, je garde le bras levé et reçois sur le champ l'investiture peu enviée d'arroseur de verdure attitré.
L'arrosage des plantes disposées vers la cour des garçons s'effectue à une allure de sportif olympique. Il me sera reproché plus tard d'avoir été plus attentionné pour les plantes déposées près de l'autre façade.
Et deux fois par jour, aux récréations, m'est donné le grand bonheur d'observer ma mie à ma guise.
Gaby se déplace de façon à rester constamment dans mon champ de vue.
De nombreux sourires naissent et s'échangent avec un constant ravissement.

Certains samedis, les jumelles sont autorisées à rester en ville chez une amie commune. D'ingénieux prétextes leur permettent de quitter la maison de leurs hôtes. Gaby en profite pour me rejoindre à une des sorties de la ville, dans un petit bois de taillis qui ont proliféré entre les bâtiments incendiés d'une sucrerie. Derrière les ruines, les champs s'étendent à perte de vue. Cet endroit isolé appelé les Wempkes fourmille de petits lieux protégés du regard de possibles intrus. Il nous arrive d'y croiser d'autres couples d'adolescents dont les sentiments et les préoccupations doivent ressembler aux nôtres. Une salutation rapide, un croisement de sourires complices et chaque couple a disparu de la vue de l'autre.
Par temps de pluie un carneau de cheminée construit en tunnel, partiellement détruit, nous offre son refuge.
Et puis il faut se séparer et attendre lundi prochain pour se sourire à nouveau, pour retrouver la présence aimée, pour lire en cachette les mots doux qu'Henri distribuera.

Mais toutes ces rencontres ne suffisent pas à l'élan de nos cœurs et je conçoit un scénario hardi dont la mise à exécution devra me permettre de rejoindre ma petite copine tous les matins. Je simule auprès de ma mère un miraculeux et subit penchant mystique qui me pousse à communier avec Dieu tous les jours dès potron-minet en l'église paroissiale. La réaction ne se fait pas attendre.

Mais tu es cinglé ! Tous les jours à la messe de sept heures trente !? Mais tu as cours à neuf heures moins le quart. Et quand vas-tu manger ?

J'emporterai une tartine. J'aurai le temps de la manger avant de rentrer en classe.

Tu ne vas quand même pas devenir curé ou capucin ou Dieu sait quoi encore.

Si tous ceux qui vont à la messe du matin devaient entrer dans les ordres …

Bon. Mais il est hors de question d'aller te geler dans l'église pendant l'hiver.

Nous ne sommes qu'au début du mois de novembre, maman. Attendons pour voir.

Soit. Et tu commences quand ?

Après-demain.
C'est gagné ! Demain il faudra que je fasse part à Henri des détails de mon plan. Je me rendrai tous les matins à la gare à sept heures cinquante moment d'arrivée du train. La suite des activités sera improvisée chaque jour en fonction des circonstances : beau ou mauvais temps, retard du train, envies de chaque membre du groupe et possibilité de conciliation de ces envies.
Et pendant près d'un mois je regagne chaque matin la station par des chemins détournés, le cœur palpitant, fier de mon stratagème mais aussi légèrement inquiet. Il suffirait d'une rencontre malencontreuse pour que mon plan s'écroule comme un vulgaire château de cartes.
Il existe près de la station un chemin discret bordé de haies et qui forme la limite entre la ville et les champs. Il porte le nom de cachke de Saint Gérard. C'est le lieu de rencontre des amoureux, principalement à la tombée de la nuit. Les reliques de Saint Gérard doivent se retourner plusieurs fois par jour dans leur châsse avec des claquements d'osselets bousculés.
Je m'y rends souvent avec Gaby et y passons des moments délicieux.
Pendant ce temps, Henri et Georgette patientent dans la salle d'attente de la gare comme ils faisaient précédemment jusqu'à l'heure d'ouverture des grilles de l'école.
Parfois nous nous promenons au parc communal pratiquement désert en ces heures matinales. Les deux autres complices nous devancent ou nous suivent lors de ces ballades. Gaby et moi nous nous abritons de leur regard derrière des gros marronniers dont celui qui m'offrit protection, un jour, au cours d'un combat aux marrons entre deux bandes ennemies de gamins batailleurs.
Et chaque jour, avant d'entrer en classe, je mange la tartine préparée par ma mère.

Premier pas (Adrien)

Souris verte — 2008-07-08T10:52:02Z

Ce texte fait partie du feuilleton "Mes premiers amours", écrit par Adrien Lire l'ensemble

La première étrangère à qui l'on a dit « tu »,
(Mon cœur t'en souviens-tu ?)
Comme elle nous était chère.

BRASSENS – La première fille

Dieu dans son infinie sagesse avait cru bon ou de me mettre à l'épreuve ou de se moquer ouvertement de moi. Mais pourquoi ? C'était probablement encore un de ces nombreux mystères dont lui seul possédait la clé et dont il usait sans modération.
L'assaut des grandes vacances avec leurs joies répétées tout au long des longues journées d'été a réussi à estomper progressivement mon pitoyable état de croyant molesté.
Je ne pense plus guère à ma mésaventure ou si peu. A la fin des congés, seul un léger bleu à l'âme parvient encore à perturber quelque peu mes plaisirs d'adolescent.
C'est dans cet état d'esprit que je me rends à la kermesse d' Hérines, petit village flamand du Pajottenland proche de ma ville.
Je suis invité par les parents d'Henri, un copain de classe habitant le village, à passer le dimanche de ducasse à la ferme qu'ils exploitent.
La table a été dressée dans la grande cour jouxtant l'habitation.
Le déjeuner se termine et les nombreux convives s'allient dans la joie pour faire disparaître les plats, ustensiles de cuisines et reliefs du repas.
Henri me fait faire le tour du propriétaire. La ferme n'a pas de secret pour lui. La grange et son parfum d'herbe séchée me rappellent l'exode et les moelleux matelas collectifs créés à la hâte dans la paille et le foin.
Au moment de quitter le fenil deux filles de notre âge, débordantes de bonne humeur et d'apparence délurée,se dirigent vers nous.
Henri me lance : « Regarde qui voilà, mes cousines préférées ! Tu vas voir elles sont chouettes. Ce sont des jumelles. Celle avec sa robe écossaise s'appelle Gaby, l'autre c'est Georgette. »
Je suis frappé par la teinte rousse de leurs cheveux soyeux et par la douceur de leurs yeux couleur vert mente à l'eau.
Elles embrassent mon copain et me saluent en souriant. Leur français est agréablement déformé comme il l'est tout au long de la frontière linguistique. Du brassage des deux principales langues nationales avec le patois local est né un idiome à consonance française. Les accents toniques s'y entrechoquent à la cadence des genoux d'un caissier de banque lors d'un hold-up et les inflexions gutturales s'y bousculent comme des mégères un premier jour des soldes .
Gaby se penche vers moi et me dépose un bécot sur une joue. Le contact est plus léger qu'un friselis de plume de moineau. Je réponds par un petit baiser que je place maladroitement près d'un œil, sur une ravissante peau de pêche parsemée de mille projections roussâtres. Elle tourne légèrement la tête en souriant mais n'exprime aucun sentiment de gêne. Elle est plantée devant moi, le dos au soleil. Les rayons de l'astre s'insinuent dans la couronne de ses cheveux la faisant rougeoyer comme un feu de forge. Son visage se métamorphose en un nouveau soleil que sa face ombrée saupoudrée d'infinies taches de son éclipse partiellement. Ce spectacle inopiné me surprend autant qu'il me ravit.
Henri propose un tour à la foire du village, suggestion acceptée à l'unanimité.
En marchant, je me place à côté de Gaby. Je pressens confusément qu'il faut engager une conversation, ne laisser la place à aucun temps mort.

Tu habites Hérinnes ?

Non, je suis de Tollembeek. J'y suis née. Et toi ?

Moi je suis d'Enghien.

Ah ! C'est marrant, j'y vais à l'école.

Moi aussi, à l'école communale.

Mais moi également ! Comment se fait-il que nous ne nous soyons jamais aperçus !?

Tu sais combien la séparation entre filles et garçons est stricte et la surveillance draconienne.

Je sais. Hitler serait dans ta classe que je ne le saurais même pas.
Nous progressons vers la foire. Un vent faible nous rabat une cacophonie de bruits et de sons où s'entremêlent des flonflons de musique, des fracas de manèges, des hurlements de haut-parleurs et des claquements secs de projectiles de plomb s'écrasant sur les parois de tirs forains.
La foule s'est soudainement mêlée à nous. Henri et Georgette disparaissent dans sa masse mouvante.
Gaby m'adresse un sourire en haussant les épaules. J'en déduis que la disparition de sa sœur et de son cousin ne la préoccupe guère.
Nous déambulons d'un manège à l'autre. Tous nous sollicitent mais seuls ceux qu'aimante notre envie commune ont droit à notre visite.
J'essaye d'impressionner mon amie par mon habileté au stand de tir. Je l'aurais voulu éblouie par mes résultats mais l'effort évident qu'elle déploie pour paraître admirative me convainc du contraire.
Nous virevoltons côte à côte assis dans les nacelles suspendues d'un tournoyant manège à balançoires. La force centrifuge nous éloigne rapidement du centre du moulin et le vent provoqué par la vitesse de rotation soulève gaillardement la jupe de ma voisine. J'observe à la sauvette ses cuisses nues ainsi que la rougeur accentuée de ses joues. Enlever la main d'une chaîne de la nacelle pour rétablir l'ordre vestimentaire la déséquilibrerait et risquerait de la ferai tournoyer sans fin. Gaby reste donc immobile mais pousse quelques glapissements pour marquer une réprobation sensée sauvegarder les apparences. Le joli spectacle se termine avec l'arrêt du manège. Descendus à terre, elle appuie sa tête penchée contre ma poitrine comme pour vouloir cacher sa honte. Je lui relève le menton et lui souris, sans prononcer de commentaire afin d' éviter toute réaction que la morale pourrait devoir lui dicter. Elle devine que le spectacle ne m'a pas déplu et, toute honte bue, part en riant, m'attirant vers une autre attraction.
La même force centrifuge nous projette l'un contre l'autre dans le char d'une montagne russe. Imitant tous les autres mâles du manège, je passe mon bras autour des épaules de ma compagne d'émotions fortes pour la rassurer de ma présence. Mais a-t-elle vraiment besoin d'être rassurée ? Elle accole son flanc au mien et dépose sur ma poitrine son poing droit qu'enrobe sa paume gauche comme le ferait un jeune enfant avant de sombrer dans le sommeil.
De retour dans l'affluence festive, une barbe à papa à la main, nous voyons s'approcher de nous Georgette et Henri. Ils ne nous ont pas encore remarqués. Gaby me prend par la main et m'entraîne en courant dans une autre direction. Nos compagnons, à leur insu, sont devenus des intrus. Les paumes de nos mains restent jointes et c'est bien ainsi. Nous déambulons sans but dans la foule en liesse. Une étrange sensation de bonheur emplit mon cœur.
Une bousculade provoquée par quelque fêtards éméchés propage ses ondes violentes qui viennent se heurter à moi. Elles me précipitent contre ma compagne nous obligeant à nous accrocher l'un à l'autre pour ne pas tomber. Gaby se retrouve en face de moi et pour la première fois nous nous regardons profondément dans les yeux. Pendant un bref instant, ses paupières sans fard recouvrent ses yeux verts puis se relèvent libérant un regard tendre qui plonge intensément dans le mien. Le temps s'arrête, le fracas de la foire n'atteint plus mes oreilles, le monde semble s'être figé. Je ne sais qui a attiré l'autre mais nos corps se sont joints dans une étreinte dont la volupté allume mes sens d'adolescent. Je glisse une main caressante dans sa coiffure flamboyante. Des vibrations inconnues agitent mon corps.
Quelques adultes passent et nous regardent, plus intrigués que réprobateurs. Les enfants ne font pas attention à nous.
Gaby rompt notre immobilité, m'attire dans une ruelle fort étroite près de l'église, et me plaque dans l'encoignure d'une porte probablement celle de la sacristie. Nos corps se rejoignent dans un nouvel élan, cette fois réciproque. Nos têtes se rapprochent, nos lèvres se touchent. Et c'est le premier baiser, celui qui va laisser dans mon cœur une empreinte indélébile, un souvenir infiniment lumineux.
Je suis novice en la matière mais ma partenaire compense ma maladresse par un savoir-faire évident. Sa langue s'introduit dans ma bouche en de douces circonvolutions. Puis sa tête s'éloigne un peu de la mienne. L'éclat émeraude de ses yeux a cédé la place à une aura vaporeuse. Nos lèvres se rejoignent à nouveau et, en bon apprenti, je réponds à son baiser avec la même fougue que la sienne. Je ne sais combien de temps nous passons dans ce petit coin discret. La musique d'une fanfare nous tire de la tendre torpeur dans laquelle nous a plongés notre amour naissant.
Ma petite fiancée me caresse la joue, tendrement. Ses yeux ont repris leur nuance menthe à l'
eau.
« Viens dit-elle avec regret, il se fait tard. Je dois rentrer. Allons rejoindre les autres. »
Nous retrouvons Georgette et Henri devant l'étal d'un marchand de beignets. Une couche de sucre fin s'est éparpillée sur leurs mains, leur bouche et une partie de leurs habits. Ils rient gomme des gosses. Des réminiscences de leur enfance s'accrochent encore à leur adolescence toute neuve. Ils s'aperçoivent que nous marchons la main dans la main. « Félicitations lance gaiement Georgette, les choses ne traînent pas avec vous ! » Henri ne dit rien. Aucun son ne parvient à émaner de sa bouche où s'entrechoquent encore ne nombreux vestiges de beignets.
Nous regagnons la demeure d'Henri à pas lents. Je serre fermement la main de Gaby dans la mienne et la desserre à contre cœur lorsque apparaît la ferme de mes hôtes.
Dès que la fermière nous aperçoit elle claque des mains comme le ferait une institutrice pour provoquer un rassemblement dans une cour d'école. « J'ai préparé de la pâte à crêpes. Venez je vais vous en cuire quelques unes. Ce sont les meilleures du Pajottenland. Vous verrez, avec ma confiture maison ce sera dé-li-ci-eux ! Et il reste également quelques tartelettes au maton ! » Henri et Georgette accueillent assez froidement cette nouvelle qui devrait normalement les réjouir. Mais ils mastiquent encore leurs derniers fragments de beignets et l'acuité de leur appétit doit tendre vers le zéro absolu.
Après le goûter qui fut à la hauteur de la réclame qu'en avait dispensée la cuisinière, Georgette s'adresse à sa sœur. « Fillette, je crois qu'il est temps de rentrer. Qu'en penses-tu ? » « Oui… Oui, soeurette... Bien sûr. Mais avant je voudrais aller vérifier à la mare si mon canard préféré s'y trouve. » La perche tendue est grosse comme un phallus de dinosaure. Elle ne peut m'échapper.« Si tu veux je puis t'accompagner, j'adore les canards. »
Arrivés près du petit étang je jette un regard furtif vers la ferme. Personne ne nous a suivis.
La pièce d'eau située au fond d'une prairie est alimentée par un petit ruisseau au bord duquel se dressent quelques saules têtards.
Gaby s'appuie contre l'un des saules, les mains derrière le dos, les souliers à moitié enfouis dans la terre marécageuse. Les yeux fermés, alanguie, elle donne l'impression de baigner dans un état second, un état de total abandon.
Je m'approche d'elle, caresse tout naturellement ses tempes et ses cheveux fauves puis dépose un baiser sur son front. Elle me tend ses lèvres que les miennes rejoignent après avoir folâtré entre ses sourcils et sur son petit nez joliment retroussé.
Le baiser, le dernier mais aussi le plus doux de cette merveilleuse journée, semble ne devoir jamais prendre fin. Un bref instant je songe au baiser le plus passionné qu' échangent sur l'écran Rett Butler et Scarlett O' Hara dans « Autant en emporte le vent. »
Je suis surpris de m'entendre chuchoter : « Je t'aime, Gaby ».
Elle ne dit rien, pose un doigt sur mes lèvres comme pour me solliciter le silence et murmure : « Maintenant il faut que je m'en aille. » « Vraiment ? » « Vraiment. »
Nos pieds s'extraient de la boue avec un désagréable bruit de succion.
Nous remontons vers la ferme en essuyant nos chaussures dans l'herbe pour en dégager la terre glaiseuse. Mon bras droit frôle cent fois son bras gauche transformant autant d'attouchements en caresses sensuelles.
« Je te reverrai bientôt. Je m'arrangerai avec mon cousin. Tu peux me faire confiance. »
« Fais-moi signe rapidement veux-tu ?. Demain, lors des récréations, je viendrai devant la grande fenêtre de l'école maternelle située entre nos deux cours. Je pourrai t'apercevoir de l'autre côté. »
« Promis. J'y serai sans faute. »
Nous nous approchons de la ferme. Je m'apprête à lui parler encore. Elle me ferme la bouche par un baiser à peine perceptible comme ceux que doivent se donner les libellules ou les jeunes fées.
Après avoir remercié notre hôtesse de ses prodigalités, nous nous quittons par des embrassades conventionnelles aussi insipides qu'un défilé de mode de soutanes.
Henri me serre la main tout en me lançant un clin d'œil complice.
Je vois s'éloigner les deux jumelles sur des bicyclettes jumelles elles aussi. Un dernier signe de la main vers la silhouette à la robe écossaise et mon rêve s'évapore derrière l'angle d'une maison.
Un peu avant que le soleil témoin de mes émois sublimes ne disparaisse derrière la ligne de l'horizon, je rentre chez moi sur le vélo que ma sœur m'a prêté.
Mon cœur déborde d'une délicieuse chaleur que vient tourmenter déjà le vide de l'absence.
Le bonheur ne peut-il donc être parfait ?
Qu'importe. Aujourd'hui il est entré en moi par la grande porte. Peut-être cette porte se fermera-t-elle un jour à mon insu ou à mon corps défendant.
Mais j'ai veillé à ce que son portillon soit dépourvu de serrure.

L'exode, dernier épisode (Adrien)

Souris verte — 2008-01-10T20:33:00Z

Les vélos reprennent leur place dans une remise dans l'attente d'une révision méritée.
Toutes portes et fenêtres grandes ouvertes, la maison élimine l'haleine fétide de renfermé qu'elle a accumulée pendant deux semaines.
Je me précipite dans ma chambre pour y retrouver les objets qui meublent mon univers et procède à leur inventaire.
Tout y est : les jouets en bois et en fer émaillé, les journaux de Spirou, les livres illustrés parmi lesquels trône « Un bon petit diable » de la comtesse de Ségur, un jeu de loto, un jeu de l'oie, une toupie, un sac de billes, un ours en peluche ainsi que des soldats de plomb représentant des militaires belges et anglais. J'espère pouvoir y ajouter bientôt des répliques de soldats allemands afin de leur faire subir de cuisantes défaites sur les champs de bataille que je ferai se dérouler sur la grande table de la salle à manger.
Pendant ce temps mon père se rend à son pigeonnier pour y rétablir la discipline qu'une longue absence a dû transformer en douce anarchie.
Les volatiles le reconnaissent et entament un ballet aérien autour de lui, ballet accompagné par une symphonie cacophonique de claquements d'ailes et de roucoulements joyeux.
Les pillards ne les ont pas découverts.
Heureusement, car la quantité de petits pois volés laisse imaginer le sort funeste qui aurait été le leur en cas d'investigation plus poussée des voleurs.
Ma mère part faire des emplettes dans des épiceries concurrentes. Nécessité fait loi.
Milda défait les bagages et trie leur contenu, amoncelant une montagne de linge sale.
J'y dépose ce qui aurait pu me faire office de masque à gaz, le grand mouchoir rouge à pois blancs de mon père. Il a servi uniquement à éponger sur mon front les flots de sueur que le soleil torride y distillait sans cesse.
Je pressens que la vie va reprendre son cours. Peut-être pas tout à fait le même que celui qui a mené mon passé.
Le principal est préservé, en tous cas en ce qui me concerne.
Les aventures vécues pendant les deux dernières semaines ont la densité de celles que vivent les héros de mes BD. J'ai la certitude qu'elles resteront à tout jamais gravées dans ma mémoire.
Confusément je sens qu'une page va se tourner. Et comme à la lecture d'un livre, j'ignore totalement le contenu de celle qui va suivre.
Replacé dans mon cadre de vie, je n'éprouve aucune crainte pour l'avenir.
Ma mère rentre découragée de ses emplettes. Les denrées sont rares et chères. Elle a terminé sa tournée chez le beau-père de ma sœur Yvonne qui est également épicier. Devant le désarroi de ma mère, il s'est plongé dans les tréfonds obscurs de son comptoir et avec la dextérité d'un magicien sortant un lapin de son chapeau en a retiré un assortiment de boîtes et de paquets. Il a placé le tout dans le sac à provision tendu vers lui avec un « Et pour Madame ce sera tout ? » car un soldat allemand venait de pénétrer dans le magasin.
Je demande l'autorisation à ma mère de partir à la recherche de mes copains. Je la sens hésitante. Elle acquiesce cependant mais à la condition expresse que Milda m'accompagne. Ma sœur accepte avec un plaisir mal dissimulé. Elle pourra mettre la sortie à profit pour reprendre contact avec les prétendants qu'elle avait satellisés avant notre départ.
Dehors le soleil luit. Sa lumière crue inonde chaque être, chaque objet.
Sur la plaine j'aperçois un de mes copains qui joue seul aux billes.
Je lâche la main de ma sœur et cours vers lui en criant son nom. Il me reconnaît et crie le mien.
Des billes s'entrechoquent dans la poche de ma culotte avec un son plus doux à mes oreilles que celui du cristal le plus pur...
Pour un moment je quitte le monde cruel des adultes.

L'exode, épisode 14 (Adrien)

Souris verte — 2008-01-10T13:34:06Z

L'émotion nous étreint à l'approche de notre maison. Nous y sommes !
Les vélos et les valises sont déposés le long de la façade et tout le monde se précipite à la porte d'entrée.
Ma mère essaye de glisser la clé dans la serrure mais n'y parvient pas. Elle constate que le chambranle de la porte présente une trace de réparation à l'endroit de la gâche.
Nous nous regardons, éberlués.
Mon père se précipite chez le voisin Octave et revient avec lui. Octave, une clé neuve à la main a la mine compassée de celui qui va être obligé d'annoncer une mauvaise nouvelle.
Il nous raconte qu'une nuit, avant l'arrivée des Allemands, des gens sommairement masqués se sont rassemblés devant notre maison, la plupart munis de charrettes à bras.
Ils ont forcé la porte à l'aide d'un pied de biche et, en moins de temps qu'il ne faut pour le dire, ont vidé le magasin de son contenu.
Ils se sont ensuite enfoncés dans la nuit que l'occultation obligatoire et un ciel nuageux avaient rendue aussi noire qu'un ramoneur sénégalais.
Ils étaient nombreux. Octave avoue en baissant les yeux qu'il n'a pas osé intervenir. Il a dû considérer avec raison que le risque ne justifiait pas un héroïsme de pacotille.
Il fait remarquer un peu embarrassé qu'il a, étant donné le caractère aléatoire de notre retour, procédé aux réparations strictement indispensables.
Il tourne la clé dans la nouvelle serrure, pousse la porte et nous cède le passage.
Le spectacle est affligeant.
Les rayons du magasin sont totalement vides. Le sol est jonché de farine, de vermicelle, de sucre et d'autres marchandises dont les vandales ont déchiré l'emballage dans la bousculade et la précipitation.
Sur le sol, dans un coin du magasin, une bouteille de rhum gît éclatée. Son contenu projeté en tous sens s'est mélangé avec de la farine qu'un sac éventré avait éparpillée, dessinant ainsi sur le pavement une étoile de caillots brunâtres.
Des sachets d'emballage en papier se mêlent aux marchandises étalées. D'autres pendent encore au comptoir et semblent attendre désespérément le chaland.
Le spectacle se renouvelle dans le local voisin qui sert de réserve.
Tout le mobilier privé a heureusement été laissé sur place, intact.
Mes parents pétrifiés semblent être un long moment frappés par l'immobilité des statues.
Je revois en pensée tous ces magasins que nous avons dépassés sur le chemin de l'exode et que des masses affamées avaient pillés sans état d'âme.
Mais la raison a tôt fait de prendre le pas sur l'émotion.
Ma mère nous fait remarquer que, et d'un, la marchandises appartient à une coopérative, et de deux que nous ne sommes pas responsables d'un cas de force majeure, et de trois que nous sommes tous en vie, en bonne santé et réunis.
C'est alors que nous constatons qu'Yvonne ne se trouve plus avec nous. Elle est allée sonner chez tous les voisins afin de s'enquérir de nouvelles éventuelles qui leurs seraient parvenues de son mari. Elle y apprend qu'il est vivant mais retenu dans un camp de prisonniers.
Entre pleurs et sourire elle vient nous annoncer la bonne nouvelle. Puis, accompagnée de Joseph, elle se dirige vers la maison voisine qu'elle habite pour y rétablir un minimum de conditions de vie.

L'exode, épisode 13 (Adrien)

Souris verte — 2008-01-04T13:34:00Z

Mon père revient de ses investigations lilloises avec de bonnes nouvelles. Sur la grande place les Allemands ont organisé un service de transport destiné à ramener les réfugiés dans leur pays.
Demain matin des camions prendront la direction de Bruxelles. Rendez-vous a été fixé sur la grande place à huit heures du matin.
Nous y arrivons bien avant l'heure convenue.
La place est noire de monde. De nombreux camions militaires non bâchés y sont répartis en groupes distincts.
Après une heure de recherches, nous découvrons celui qui devra nous ramener chez nous.
Des bancs en bois, fixés aux ridelles, sont pris d'assaut par une foule jacassante.
Nous trouvons place à l'arrière. Les vélos sont entassés sur le plancher, les valises glissées sous les bancs.
Deux jeunes soldats coiffés d'un calot entrent dans la cabine du véhicule et font tourner le moteur. Un autre demande aux réfugiés de se serrer un peu plus encore afin qu'il puisse également faire partie du voyage.
Mon père est ahuri par la correction des Teutons et commence à douter du bien-fondé de sa décision de fuir.
Les voyageurs se sont calmés dès qu'ils ont trouvé une place sur les bancs. Tout le monde parle très haut.
Certaines personnes déballent des tartines, vont même jusqu'à proposer à leurs voisins directs de les partager avec elles. La bonne humeur s'installe et devient vite communicative.
Une file constituée d'une dizaine de camions quitte la ville. Le ciel est à nouveau d'azur et le soleil darde à plomb.
Des conversations s'établissent entre des gens qui ne se connaissaient pas ce matin. Même le soldat y prend part dans un baragouin qui provoque de nombreux éclats de rire. Lui aussi prend plaisir au résultat joyeux de son massacre involontaire de la langue française.
Le vent provoqué par le déplacement du camion rend la chaleur supportable mais soufflette désagréablement les pavillons de nos oreilles.
Le convoi roule en double file dépassant la caravane de droite constituée des mêmes véhicules hétéroclites surchargés qui, il y a quelques jours à peine, fuyaient en direction inverse.
De temps à autre je reconnais un endroit où nous sommes passés à l'aller.
Des véhicules abandonnés sur le bord des routes semblent attendre le retour de leur propriétaire.
Des carcasses de charrettes jalonnent la chaussée comme autant de rappels de la barbarie récente.
Tous les cadavres ont été enlevés.
Partout des maisons incendiées nous présentent leurs entrailles calcinées.
En une demi journée nous effectuons le trajet qui nous aura nécessité une quinzaine de jours en sens inverse.
Le mot Enghien apparaît en lettres noires sur le fond jaune d'un panneau de signalisation liseré de rouge. Cet assemblage des couleurs nationales a, compte tenu des circonstances, quelque chose de dérisoire.
Devant les bâtiments du collège, à l'entrée de la ville, stationnent de nombreuses ambulances allemandes. Les bâtiments scolaires doivent être transformés en hôpital militaire.
Le camion s'arrête sur la grande place.
La ville ne semble pas avoir subi d'autres dommages que ceux des bombardements de mai. Nous descendons du camion et récupérons vélos et bagages.
Le véhicule reprend sa route en direction de Bruxelles. Nous saluons nos éphémères compagnons de route par de larges signes du bras. Ils nous saluent de même jusqu' à ce qu'un tournant de la rue les fasse disparaître de notre vue.
Le cœur se serre. Dans quelques minutes nous aurons rejoint notre maisons ou peut être ce qu'il en reste.
Vais-je retrouver tous mes livres ainsi que tous mes jouets ? Les voisins et mes amis qui ont fui sont-ils rentrés ? Comment va se dérouler notre existence sous l'occupation allemande ?
Des femmes, un cabas à la main, font des emplettes. Des hommes passent en vélo. Rien n'a changé en apparence.
Seul l'uniforme feldgrau des militaires allemands jette une note inhabituelle au tableau et impressionne désagréablement nos rétines.
Plusieurs soldats nous croisent. Ils n'ont l'air ni méchants ni agressifs.
Deux d'entre eux nous saluent en allemand. Ils lancent un sourire qui se veut entendu à mes sœurs ainsi que des propos que nous ne comprenons pas mais qui doivent revêtir un caractère graveleux. Ils partent en effet tous deux d'un grand éclat de rire et s'éloignent en se retournant plusieurs fois.
Depuis le début des temps et donc des conflits, l'humour manifesté par les guerriers vainqueurs en territoire occupé n'a jamais provoqué des éclats de rire auprès des populations vaincues.
Les Allemands ne font pas exception à cette règle. Nous non plus d'ailleurs. Notre sourire est aussi pincé que celui d'un gentleman anglais pressé d'annoncer à son voisin de club qu'il vient de s'asseoir sur son chapeau melon.
Une bouffée de bonheur me submerge lorsque j'aperçois ma maison.. Les volets sont toujours fermés.
Le paysage n'a pas changé. Les maisons de la rue sont intactes.