Ages et transmissions

La Farce ... par Marie

Souris verte — 2007-06-07T10:21:00Z

LA FARCE.

Ecoutez, braves gens, l'aventure de Balaam, roi des mendiants ainsi que les Dieux l'ont voulu.
Je suis Balaam et j'ai quatorze ans en cette année 6048 du souffle de Brahmâ. Je suis mendiant et roi à la fois. Ne vous fiez pas à mes jambes mortes qui traînent sur le sol, cela n'est rien, rien qu'une queue de terre et de boue avec laquelle je laisse sur les routes les traces de mon passage. Le titre de roi, je le dois à mon os bijou, mon os à moi. Avant de poursuivre le récit, je vais vous conter comment j'ai trouvé le sceptre de ma royale mendicité.
Je rampais calmement sur le chemin de Bénarès balayé par les vents de sécheresse. La poussière surchauffée me brûlait la gorge pendant que je chantonnais les louanges de l'aube, quand j'entendis une source qui glougloutait en contrebas du ruban poudreux. Une végétation douce l'entourait comme une chevelure. Elle me balbutiait une fraîcheur qui fit tinter plus clairement mon chant de prières. Je glissai entre les hautes herbes jusqu'au serpent d'eau qui s'agitait au centre de l'écrin vert. L'eau me murmurait ses délices et ma bouche s'approcha de sa chair délicate, quand je vis, bloqué dans une prison minérale, un os tournoyer, se cogner à de petits rochers, bousculé par la fougue du liquide terrestre. Je le pris et l'examinai : c'était un os à tête avec un tronc court et creux percé de trois trous, une fente en forme de lèvres s'ouvrait sur la partie supérieure. Je bus puis je soufflai dans cet orifice. Une note s'échappa, elle se brisa contre le ciel. Le soleil était à son zénith quand je réussis à composer une mélodie.
Depuis je peux faire danser tous les êtres de joie. Ce jour là, je suis devenu roi des orgueilleux mendiants, moi l'atrophié. De plus je peux divaguer dans l'âme des autres à leur insu. J'entre doucement en eux pendant que, pris par la musique de mon sceptre flûte, ils dansent la vie. Je suis le passant des paysages intérieurs, je visite, je m'instruis, je me nourris et je souris.
Voilà l'histoire de mon os sceptre, mes jambes célestes.

Ecoutez, braves gens, l'aventure qui m'est advenue à Baratpûr, un jour de lumière, lors du grand pèlerinage de Ganesha, Dieu des foyers et de la réussite.
Je bivouaquais à l'entrée de la ville avec mes frères de vie. Un long fossé sec servait de gîte à nombre d'entre nous. De petits foyers essayaient de chauffer un peu de thé dans des casseroles noircies. Je me tenais à l'écart, sous l'ombre d'un pipal, l'arbre sacré, le corps rompu par une longue route. Je sommeillais rêvant à des palais somptueux, à des fontaines jaillissantes sur des marbres précieux, à des jardins regorgeant de fruits juteux à chair délicieuse, quand vinrent un singe coiffé d'un bonnet pointu et un lionceau avec un collier de velours.
Appuyé contre le socle du tronc, je me présentai à ces nouveaux venus. D'esprit « jouette », le singe cabriolait et le lionceau tentait de l'attraper. Je finis par découvrir qui ils étaient : le macaque jonglait pour un de mes voisins, le lionceau avait pour ami, un pauvre charretier qui aimait parader malgré ses haillons gris. Les quelques sous que ces gentils animaux soutiraient à des passants en faisaient des princes. Et comme il en va souvent chez les jeunes princes, les caprices habitaient leur cœur plus que l'écoute des autres. Cependant une sympathie commune nous lia et durant tout le jour, je fis chanter l'os pour eux. Ils dansèrent pour me régaler les yeux. Les sornettes et les rires assortis scellèrent cette journée dans le berceau de l'amitié.
La nuit vint et avec elle une multitude de feux noyés que les mendiants avaient allumés. Les lueurs teintaient de cuivre le bleu du soir. Toutes les paroles étaient chuchotées, les gestes lents et mesurés pour ne pas effrayer la déesse Kali toujours à l'affût ni troubler le repos de Ganesha. Mes amis dormaient en rond, l'un contre l'autre, à portée de ma main. L'arbre frissonnait, le singe rêvait, le lionceau tressautait ; j'étais bien ainsi, entouré de cette couverture de chaudes pensées. Le matin glissa sur nous.
A mon réveil, mes compagnons étaient encore enroulés dans leurs fourrures, le soleil léchait la plaine. Ma main chercha mon sceptre d'os, elle se referma sur du vide. Disparu ! Mon bijou s'était envolé ! Avait-il roulé ? A tâtons, je promenais ma paume fébrile autour de moi. Toujours rien ! Après s'être longuement étirés, mes compagnons vinrent à mon secours. Mais l'os des Dieux avait bel et bien disparu. Mon cri secoua le monde et fit trembler ma queue de sirène terrestre. Je hurlais à réveiller les morts, je hurlais la douleur de l'absence et du manque, je hurlais la perte de mon être. Le roi n'était plus. Juste une larve humaine serpentant sur des chemins insensés, voilà ce que j'étais maintenant. J'avais connu la gloire, je tombais dans le purin des enfers.
Mes nouveaux amis participaient à ma peine, étonnés toutefois de l'ampleur qu'elle prenait. Je traînais, furetais avec fièvre et criais à l'aide, tant et si bien que mes frères de vie arrivèrent et devant mon désarroi, tous se mirent en quête de l'objet. La fratrie entièredes mendiants arpenta ce carré d'exil que la ville nous avait octroyé. Par groupe, ils fouillèrent avec leurs mains, leurs yeux, leur cœur ; même des yogis de passage méditèrent sur le lieu de mystère où le bijou avait pu basculer. Rien ! A midi, chacun prit, qui un fruit, qui une racine puis recommença la chasse au trésor envolé. Mes nouveaux amis ne ménageaient pas leur peine, cependant je notais dans leur regard, une peur que je ne comprenais pas. Pas un millimètre de terrain ne fut épargné par la recherche. Au soir, tous continuaient à fouiller les buissons à la lueur des flambeaux.
Soudain le lionceau au collier de velours et le singe au bonnet pointu posèrent devant moi l'os tant désiré. La joie contenue dans mon hourra suspendit tout mouvement et l'écho résonna si loin et si longtemps que les Dieux ont dû l'entendre. Le singe et le lionceau furent bousculés, pressées de révéler le lieu de la découverte. Le soupçon planait. Alors ils avouèrent les dessous de l'affaire. Pendant que je dormais, ils avaient eu l'idée de cacher l'os, symbole de ma royale condition pour me faire une farce. Au début, devant tant de mouvement, ils rigolaient bien de la tournure que cela prenait, pensant que ma peine tournerait en rire plus tard. Ensuite l'ampleur de l'évènement cloua leurs lèvres de peur. L'angoisse, la perte de l'affection de tous devenaient l'obsession de leur journée. Ils se turent, espérant que l'un ou l'autre de mes frères de vie trouverait l'objet sacré. Mais personne ne le trouva. Ils confessèrent que le sentiment de culpabilité était si fort, qu'ils en avaient oublié l'endroit du délit.
La colère rongea l'âme et le cœur de la foule assemblée. Enflammée, elle voulait battre les sauvageons qui lui avaient fait perdre un jour de vie. Alors j'ai joué de mon os. Lentement la mélodie apaisa la fureur et la danse du pardon martela le sol de misère. Seuls, mes amis ne participèrent pas à la ronde. La tristesse les enrobait.

Depuis, mes farceurs et moi faisons route commune. Voyez le lionceau, il a quatre ans et il parait être un jeune de six mois. Son refus de grandir vient de cette aventure. Quant au singe vous ne le verrez pas, il se cache tant il a peur des autres.
Allez, braves gens, soyez bon avec le roi des orgueilleux mendiants et ses amis, donnez-nous la sainte roupie salvatrice ! Ne sommes-nous pas le reflet d'une part de vous-même ?
Que Brahmâ bénisse vos pas sur notre mère la terre !

Marie

Ce Week End, brocante à l'Athénée ... par Marc

Souris verte — 2007-06-07T10:21:00Z

Ce Week End, brocante à l'Athénée...

Le préau de l'athénée a, depuis toujours, suscité mon admiration. Le balcon accroché à l'étage comme une frise en fer forgé et la lumineuse verrière vers laquelle montent des colonnes de fer me fascinent. Du rêve, je passe à la nostalgie en voyant ce parquet où tant de générations ont refait le monde les jours de pluie.
Estampillés de gravures noircies, souvenirs de potaches aujourd'hui disparus, des bancs suédois ont été soigneusement empilés devant un plint au cuir crevassé. Bien délimités par des tables mises à la disposition des vendeurs occasionnels, six couloirs accueillent les visiteurs.
Je dis bien accueillent car les clients se promènent plus qu'ils n'achètent. Ça devient vraiment broleux ces brocantes !
En ce qui me concerne, tel un général bien décidé à passer systématiquement en revue chaque objet déposé sur les tables, j'opte pour une entrée par le couloir de gauche. Ce que je cherche ? Soit d'anciennes cartes postales avec des personnages, soit de petits ouvrages relatant un ou des évènements locaux. Bref tout ce qui peut me servir de documentation sur la ruralité d'autrefois.
J'aime laisser libre cours à mon imagination quand je regarde un objet qui a déjà servi.
Mon regard s'attarde devant une écritoire de cuir qui supporte un buvard au vert décoloré par le soleil et où s'entrecroisent des lignes écrites à l'envers. Je me penche pour essayer de déchiffrer le texte comme si j'étais le destinataire d'un message secret.
B...ien...à toi,..je..t'.......
Je diagnostique un début de romance entre une fraîche et tendre jeune fille et son prétendant. Lui est peut-être mort dans les tranchées en 1915 et elle termine sans doute sa vie sur le fauteuil plastifié d'une maison de vieux.
Le stand des vieux outils me ramènent au présent. Minute de silence en hommage au sans nom qui a fabriqué, voire mis au point le système de fermeture de cette cisaille. Tout en cuivre s'il vous plait !
« Dix euros » éructe la voix qui sort d'un corps affalé sur un fauteuil de camping bancal. Je souris et me débarrasse du vendeur en lui soufflant : « ça le vaut bien ! »
Ha, des livres. Mmm, pas tous anciens. Une série d'OSS 117 avec chaque fois en couverture une topless hiératique au regard vide. Une dizaine de livres de la collection du Reader Digest... Pas de quoi fouetter un chat. Caisse suivante, rien que des livres de guerre dont un à la gloire des bérets verts. Si j'en crois le tatouage sur son épaule, le vendeur a dû servir dans les commandos. Je dis « a dû » car le tissu du sacro-saint fauteuil de camping d'exposant est tendu à l'extrême par des cuisses obèses engoncées dans un training qui fleure la « frite-mayo » hebdomadaire.
Juste à côté, engoncés dans un visage aussi émaciée que celui d'un prof de latin retraité, deux yeux de fouine balayent sans arrêt un étal où se côtoient « les Egyptiens » édités par la Procure à Namur, « les mémoires du général de Gaulle » en Livre de Poche et, oh surprise ! Un opuscule sur « Les Fermes de la commune fusionnée de Gembloux ».
La terre de mon enfance, enfin plus précisément l'ancienne commune de Grand-Leez. J'ouvre et parcours les pages jaunies. Ici la ferme Garot et là devant chez Huguette une vue dont j'ignorais l'existence.
Le prof n'a pas soufflé mot du prix. Il sait que je sais que ceux-ci sont indiqués en première page. Ils y sont inscrits au crayon, en francs belges barrés avec un sous titrage en euro augmenté à l'arrondi. Pourtant je ne sais quel geste involontaire a dû trahir mon émotion devant cette découverte car le pion brocanteur me persifle : « Vous connaissez ? »
« Oui, j'y suis né » répondis-je.
« Alors ceci pourrait vous intéresser » dit-il en me tendant un album de photos.
J'ouvre et n'en crois pas mes yeux.
Grand-mère...
Un trouble m'envahit. Fébrilement, je tourne la page cartonnée...
Papa, oncle Jean, oncle Pierre...
Je demande : « Est-ce indiscret de savoir où vous avez eu ces photos ? »
« Une dame de la région lors d'un vide-grenier, vous connaissez ? »
Pour toute réponse je lui dis acheter l'album. Voilà mis à jour le niveau de sentiment familial de tante Else. Je m'en doutais un peu mais de là à humilier la famille en nous obligeant à payer une rançon pour libérer de l'encan les sourires affectueux de ceux qui nous ont quittés, il y a une marge ! De quel droit peut-on offrir l'intimité à la vente ? Elle doit être franchement mal dans sa peau la vieille tante.
J'achète aussi le livre des fermes. Au prix fort car mon talent de négociateur est complètement annihilé par l'émotion.
Je demande s'il y en a d'autres comme le commandant des pompiers qui s'inquiète de savoir si toutes les victimes du sinistre ont été sauvées ?
Il me répond « Non, j'ai juste récupéré l'album photo. Je l'ai gardé sous la table car j'estime qu'il ne doit aller qu'à des personnes motivées. Je ne sais pas si c'est la même chose pour vous mais c'est quand même la vie privée, non ? »
« Je vous remercie, monsieur, j'aime la façon dont vous pratiquez votre hobby. Bonne continuation ».
Ses yeux clignent une et une seule fois et comme on replie un mètre pliant, il se rassied sur son fauteuil... de camping...agrémenté d'un coussin bordeaux.
Je suis maintenant devant des pulls roses en grosses mailles parsemées d'étoiles dorées et argentées.
Et voilà l'inévitable stand des poupées barbies, des CD sûrement piratés, des chemises encore sous cellophane sans parler des GSM et autres gadgets fluos et kitchs à souhait. Je presse le pas et ne peut éviter les chicots teintés de nicotine qui servent de sourire à la vendeuse quinquagénaire.
Je plane au dessus des collections de cendriers et des chopes à bière. Je n'ai pas de sentiment pour les angelots asexués qui ont dû entendre de tout au cours de leur vie sur les meubles de salon mais dont le regard ne semble avoir jamais connu la méchanceté humaine ni en vrai ni à la télé, qu'ils se sont tapés tous les soirs.
Six tables d'une marchande de fringues précèdent celle d'une maman qui a dû se résoudre à vendre les chevaux bleus e la gamine que j'imagine loger ce week end chez son père. Comme pour accentuer sa tristesse, les deux tables qui suivent sont vides.
Quatre tables hébergent des peintures sur toile. On y voit des rouges et du bleu sur des paysages verdaches et sans relief.
Entamant le sixième couloir, je me heurte le genou au sac qui contient les seuls achats de ce jour et je pense : « Méprisante tante Else ».

Enfin me voilà à la sortie où grillent les hot-dogs et se réchauffent le jaune des Pils.
Rien de terrible dans cette brocante, comme d'hab...

Marc

Hublot ... par Guy

Souris verte — 2007-06-07T10:21:00Z

Hublot

"- Plus un sou aux curés ! Plus un sou aux curés !"
Malgré la grisaille, le chauffeur avait ouvert sa fenêtre dès qu'il avait aperçu la soutane noire sur le trottoir entre Bruxelles et Malines. Tous les gamins et moniteurs scandaient le slogan dans l'autocar qui nous ramenait de la mer. Même scénario dans le car des filles qui nous suivait. Et pour faire bonne mesure, nous avons continué à brailler "Léopold au poteau ! Léopold au poteau !" comme quand nous avions dû rouler au pas dans les rues dépavées de Bruxelles, où des manifestants avaient d'abord refusé de nous laisser passer. Pourquoi barrer des rues avec des pavés arrachés et empêcher tout le monde de circuler ? Je ne comprenais pas mais les moniteurs avaient même encouragé ces personnes. Et quel lien avec l'opposition au roi ? Je l'imaginais ligoté à un poteau de lignes électriques. A quoi tout cela rimait-il ?
Nous étions gonflés à bloc. Quinze jours à l'air de la mer en groupes d'âge de six à quatorze ans, à jouer dans les dunes et sur la plage, à faire trempette dans les premiers rouleaux, à manger comme des ogres : nous rentrions le moral au zénith. A présent, nous chantions à tue-tête "Je donnerais Versailles, Paris et Saint-Denis". Je me demandais comment une femme pourrait donner des châteaux, des villes, des églises, et pourquoi elle ne devrait pas revoir son mari - mais je m'en donnais à cœur joie. Ici, dans le car, personne ne me disait de m'arrêter parce que je chante faux. Et puis il y avait Hubert, assis à côté de moi.
Hubert, mon nouvel ami, que les autres appelaient Hublot à cause de ses fortes lunettes. Moi, je n'aimais pas m'en moquer. Pendant les accalmies, avec nos voisins directs, nous jouions à pigeon vole ! ou au marché de ‘Padi-Pado' et Hubert faisait rire tout le monde avec ses trouvailles. Les filles l'aimaient beaucoup. Filles et garçons étaient séparés à table, dans les groupes et dans les dortoirs mais se retrouvaient le midi et en fin de journée dans les espaces libres et parmi les jeux dans l'enceinte de la colonie. Hubert et moi avions souvent la compagnie des filles.
Une foule de mères nous attendaient à l'arrivée, quelques pères aussi. J'ai sauté dans les bras de maman, venue avec ma sœur. Hubert n'avait encore trouvé personne et maman lui a donné un bisou quand je lui ai dit que c'était mon nouveau copain. "- Comment t'appelles-tu ?

Hubert, madame.

Et où sont tes parents ?

Je ne les vois pas, m'dame.

Attends ici une minute, ils vont bien te trouver." Mais tout le monde avait récupéré les bagages de ses enfants, et toujours personne pour Hubert.
"- Nous allons attendre un moment avec toi," dit maman. "De toute façon, nous devons attendre le trolley pour rentrer chez nous."
Quand le trolley est arrivé, maman avait accepté d'inviter Hubert dimanche après-midi à la fête dans notre village et sa mère avait aussi donné son accord. Le trolley nous a emmenés et Hubert et sa maman nous ont salués d'un grand geste de la main.
"- Devine ce que j'ai ramené pour toi.

Tu m'as ramené quelque chose ? C'est gentil, ça." Et j'ai eu droit à un baiser. "Qu'est-ce que c'est ?

Quelque chose de beau, pour garnir.

Je ne sais pas, moi. Un napperon ?"
Ça m'a fait rire. "Attends, c'est dans mon sac." Et j'ai fièrement exhibé un petit sachet à moitié plein de coquillages. "C'est des tourelles, pour toi. C'est les coquillages que j'aime le mieux. C'est les plus beaux !" On n'en trouve plus, hélas ! Tout blancs, c'étaient de vraies merveilles avec leurs spirales côtelées de plus en plus fines pour finir en pointe piquante. "Regarde, il y a aussi des caracoles. Pour siffler." Après un ou deux essais, j'ai réussi à extraire quelques sons d'un bigorneau coincé entre l'index et le majeur droits. Hubert n'avait pas son pareil pour faire chanter ces coquilles vides. Je crois que ça l'a beaucoup aidé à ne plus devoir supporter les quolibets des autres gamins même s'ils n'ont jamais abandonné son sobriquet. Sans doute par jalousie pour son succès auprès des filles.
"-Bon, ça suffit, maintenant !" a dit maman, mal à l'aise sous le regard des passagers du trolley.
A peine rentrés, elle a défait ma valise, disposé mes tourelles dans un petit flacon en verre sur le coin de l'armoire et commencé à préparer le souper.

Quelle belle journée le lendemain, malgré la grisaille du matin. Après avoir aidé maman à prendre les poussières pour lui faire plaisir, je suis allé chez Marie. Nous lui achetions notre maquée [1], parfois des oeufs ou du beurre. La baratte me fascinait et j'adorais jouer à y battre la crème de lait. Ce samedi-là, Marie avait besoin de beaucoup d'eau mais était extrêmement occupée. Ah ! ma fierté de pouvoir l'aider ! J'ai eu droit au horké [2], dont elle a raccourci les cordes pour y accrocher deux petits seaux de cinq litres. Muni de la clé, j'ai fait la navette entre sa cuisine et la pompe publique, saluant bien haut tout habitant du hameau que j'apercevais. Mon oncle Armand est arrivé à vélo, a posé un pied à terre et s'est mis à déclamer une mélopée à pleins poumons : "On v' fè priyi à l'ètèr'mint da ... (On vous prie d'assister aux funérailles de ...)"
"- Qu'est-ce que tu fais là, donc ?

Je porte de l'eau pour Marie.

Elle a bien de la chance, d'avoir un aideur comme ça !

Tu viens demain pour la fête ?

Bien sûr ! Allez, je continue." Et il est parti sur son vélo reprendre sa litanie cinquante mètres plus loin.
L'après-midi, nous avons longuement joué aux billes dans notre cour entre garçons, même avec Dany. D'habitude, mes parents n'aimaient pas que je le côtoie, parce que sa maman ne l'éduquait pas bien, qu'elle tenait mal son ménage et aussi parce qu'il allait à l'école catholique. Nous avons aussi joué au magasin et à l'école avec les filles. La cloche du marchand de glace a dispersé tout le monde. Exceptionnellement, ma sœur et moi avons eu droit à un cornet. Hmm ! Et nous avons monté la rue avec nos copains jusqu'à la buse, une source captée par un court tuyau métallique, où des gens venaient de loin chercher de l'eau. C'était juste après la dernière maison, au pied des prairies à gauche, à l'orée du bois à droite du chemin. Sans la compagnie de mes parents, mon monde s'arrêtait là. L'eau se déversait dans une petite mare.
"- Regarde ! Là !" Une grenouille. Puis une autre. Et des libellules, dont certaines volaient par deux. Et des papillons encore plus colorés que les fleurs. J'adorais venir là contempler la vie.
Quand je suis allé dormir, maman continuait à préparer les tartes pour la fête.

Le dimanche, comme chaque année, toute la famille se retrouvait chez nous dès midi, les adultes autour d'une très grande table dans la pièce de devant, les enfants attablés dans la cuisine. "Attention ! Ne vous brûlez pas !" Malgré la chaleur d'une fin d'août ensoleillée, le poêle brûlait son charbon pour chauffer l'eau indispensable au café et à la vaisselle avant le goûter et le repas du soir. Hubert mangeait avec nous. Son père l'avait accompagné jusque chez nous et avait quitté aussitôt. Toute notre famille l'avait immédiatement adopté avec son air malicieux et ses gros yeux derrière ses lunettes.
Tout le monde riait en buvant sa bière ou son pèkèt (genièvre). Tous les hommes fumaient, sauf le grand Maurice, un ami de mes parents qui habitait près de Huy. Puis tout à coup des hommes criaient, en désaccord sur la question royale ou une autre actualité politique. Certaines femmes s'en mêlaient et d'autres tentaient de calmer la discussion.
"- Ce n'est pas parce qu'on vous a donné le droit de vote que vous êtes devenues capables de discuter !" Les hommes ont éclaté de rire et les femmes ont joué les offusquées ou fait mine de gifler mon oncle Riri.
J'ai eu droit à mon premier tour sur les autos-scooters sans un adulte. J'ai partagé la voiture avec Hubert. A notre retour à la maison, la table nous attendait pour le goûter. Nous ne nous sommes pas fait prier longtemps pour nous attabler. Et maman a apporté un gâteau au moka garni de huit bougies. Elle l'a déposé entre les tartes devant moi.
"- Allez, souffle ! Tu dois les éteindre toutes d'un coup !" Je n'en revenais pas. Mon anniversaire, c'était dans quatre jours, à la rentrée des classes. Incrédule, j'ai soufflé tant que j'ai pu et fini par éteindre toutes les bougies. Adultes et enfants ont tous crié, chanté, félicité.
Et mon oncle Armand m'a tendu un paquet.
"- Tiens, c'est pour toi.

C'est quoi ?

Regarde !" J'ai découvert un appareil photo !
"- C'est ... pour moi ?

Bien sûr que c'est pour toi ! J'en ai acheté un autre. Celui-là, il date d'avant la guerre mais il fait de belles photos.

Ooh, merci !" J'ai sauté dans ses bras et nous nous sommes embrassés.
"- On mange le gâteau et les tartes puis on va faire une photo de tout le monde."
Au moment de la photo, la procession arrivait près de la maison. Jules, le voisin, hurlait.
"- Foutez le camp. Vous ne voyez pas que vous gênez ? Vous empêchez mes pigeons de rentrer !" Les pigeons recommençaient à tournoyer. Il agitait sa cage de contrôle mais la procession avançait, curé en tête sous son dais.
"- Bougez-vous et laissez-nous passer, voyons.."
C'en était trop. Fou de rage, Jules a lancé sa cage à la tête du curé. Lui s'est arrêté net puis a tourné les talons et juré qu'il ne conduirait jamais plus sa procession dans ce hameau de mécréants. Et il tint parole.
Le grand Maurice devait partir avant le souper pour rentrer chez lui avec la dernière liaison entre Huy et sa commune. Tenant par la main Hubert, qu'il accompagnait sur le trolley en direction de Liège, Maurice nous a quittés au milieu de la procession, se retournant sans cesse pour faire de grands signes d'adieu. Il nous criait des au revoir sonores en soulevant Hubert à bout de bras pour que nous puissions le voir et l'entendre nous saluer lui aussi par dessus les têtes des gens en prière. Une journée mémorable ! J'étais aux anges !

Cette année-là, mes parents avaient décidé de m'inscrire à une école communale du gros bourg voisin au lieu de me laisser dans celle de notre village. Hubert habitait dans ce bourg mais fréquentait une autre école communale. Après quelque temps, nous avons pris l'habitude de passer le mercredi après-midi ensemble. Notre amitié a duré des années et, chaque été, nous passions deux semaines de vacances dans la même colonie. C'était toujours lui qui avait le plus de succès auprès des filles. Jamais je ne l'ai vu se démonter quand on l'appelait Hublot ; il se débrouillait toujours pour s'attirer la sympathie des autres. Sans doute ma vie aurait-elle été bien différente si je ne l'avais pas rencontré. Combien j'estime avoir profité d'une influence positive ! Et que de bons moments j'ai connus en sa compagnie ! J'espère qu'il a eu un petit bout de sentiment semblable à mon égard.

Guy

[1] fromage blanc

[2] palanche

La Pieuvre ... par Françoise

Souris verte — 2007-06-07T10:21:00Z

La Pieuvre

« Maudite soit la religion de ta mère, débauchée ! »
Djibril murmure un chapelet d'insultes en poussant la porte de service de la cuisine, laisse lourdement tomber la caisse de poissons sur la table, où il s'appuie un instant, s'épongeant le front.

Il a bien senti le regard froid du directeur du Grand Hôtel lui darder la nuque, juste après la méchante remarque de cette toute jeune touriste, une gamine blonde bien trop maquillée pour son âge. Il l'avait involontairement bousculée dans le hall de la réception. « Pour qui elles se prennent ces touristes européennes ? Des pauvresses ! A tout âge, sans mari, elle viennent chercher quoi ici ? De faux compliments, un amour de pacotille ? C'est ça leurs vacances, à ces gazelles ? Mécréantes ! Se laisser séduire par les beaux gosses du coin, qui en font leur bizness et aspirent, en retour, à un peu de flouze, quelques sorties dans les bars privés de la ville ou, quand tout roule comme ils veulent, une prise en charge pour filer là-bas par un autre moyen que les embarcations de fortune sur le détroit.
Je comprends que l'Occident attire les jeunes, comme la lumière les lucioles. Seulement, souvent, il n'éclaire pas, il brûle. »
« Bah ! Si demain, le patron de l'hôtel ne m'arrête pas quand je viens livrer le poisson, c'est que le vieux Ahmed n'aura pas perdu son meilleur client. Ce directeur a beau faire comme s'il prenait le parti de cette jeunesse insolente et étrangère, elle restera ici une semaine, deux au plus. Tandis que les filets du vieux Ahmed, ils pêcheront toujours le meilleur de ce coin de Méditerranée, comme si le saint auquel les femmes de sa famille rendent pèlerinage le protégeaient du mauvais œil, du grain ou des petites prises... »

Djibril ouvre le grand frigo et dépose un à un les poissons dans des récipients en frigolite remplis de glaçons. Il quitte ensuite, comme il y est entré, la cuisine, encore déserte à cette heure. Il est temps qu'il retourne au port. Même si le Grand Hôtel est la priorité du vieux Ahmed, il a encore toute la matinée à travailler au marché aux poissons. Cette nuit, il est de l'équipe de pêche, avec le jeune Farid, le cadet du vieux patron pêcheur, que son père envoie sur le chalutier pour qu'il se fasse la main. Ce jeune biznessman est un petit qui cache bien son jeu et ses conquêtes touristiques à sa famille. « Il a raison : à sa place, j'aurais honte de vendre mon corps pour des chimères d'ailleurs. Pauvre gosse ! Mais comment il les attire toutes ? Sans doute son beau regard clair, pas courant dans le coin. Et puis, il a toujours en poche des breloques, des mains de Fatma en pendentif surtout, qu'il offre aux filles au deuxième rendez-vous... Au moins, quand la nuit s'étire trop en mer, Farid est de bonne compagnie. Il ne raconte que le cocasse de ses exploits amoureux, sans jamais tomber dans le salace. Et il rêve tout haut, le petit. J'aime entendre les gens rêver. J'ai beau faire : je m'y revois et la mélancolie me prend, comme si j'avais raté ma chance, là où d'autres ont encore les moyens de ne pas la laisser passer. »

Djibril entre dans la petite pièce carrelée de mosaïques bleues qui fait office de marché aux poissons. Le vieux Ahmed n'est pas encore parti se reposer. Ce matin, un groupe de touristes, envoyé par le Grand Hôtel, cherche du pittoresque : alors, on leur fait faire un tour dans la baie en chalutier, puis ils débarquent au marché et on leur montre les prises. Ahmed a déjà réservé une caisse des meilleurs poissons à Djibril : c'est lui qui, d'habitude, est chargé de les écailler, de les vider et de les installer sur l'étal pour les touristes. De tous les pêcheurs de l'équipe, il parle le mieux français, et anglais aussi. Avec un peu de chance, il arrivera, après sa démonstration, à pousser ces étrangers à prendre le repas de midi chez le frère d'Ahmed, qui tient le restaurant juste à côté. Sa spécialité : la rascasse et les crustacés ; et pour Djibril, un petit billet par tablée occupée.

Le soleil est haut dans le ciel lorsqu'un groupe bruyant débarque dans la pièce. Ils ont déjà fait leur tour en bateau et parlent fort, sans épargner aucune des réflexions vexantes tellement coutumières aux touristes français, à propos du bruit et de l'odeur, et de la belle époque du protectorat.

Djibril entame le nettoyage d'une première caisse. En y plongeant la main, il en ressort une pieuvre. Depuis l'enfance et Vingt mille lieues sous les mers, ce mollusque, mort ou vif, et quelle que soit sa taille, le fascine...
Joignant le geste à la parole, Djibril étire le corps flasque, expliquant comment, vivant, il se sert de ses bras et de ses ventouses pour attirer les proies vers sa bouche. Une jeune fille s'approche pour toucher, du bout d'un doigt précieux, l'un des tentacules. Ca l'amuse, elle le malaxe et en écartèle les ventouses. Soudain, l'encre jaillit de l'animal et s'étale, avec un bruit mat, sur le décolleté de la gamine, qui hurle. Djibril se précipite et propose, pour éponger le liquide noirâtre, le vieux mouchoir qu'il garde en poche. Il n'oserait pas nettoyer cette gorge lui-même : c'est impur !
Levant furtivement les yeux, il reconnaît la fille du matin, celle de l'hôtel, si malpolie. A son cou sali, pend une main de Fatma. En son for intérieur, Djibril vibre d'une joie moqueuse et qu'il sait mesquine...

Françoise

Mado ... par Fatima

Souris verte — 2007-06-07T10:21:00Z

Mado.

Tu n'as pas le droit !
Je te déteste pour ta lâcheté.
Qui te permet de penser que c'est la meilleure solution pour moi ?
Je sais tout de même, et mieux que personne, ce qui est bon pour moi et je pensais que tu le savais aussi.
C'est toi ma vie et je ne veux rien d'autre !

Tu es là sur ce lit d'hôpital, aussi pâle que les murs de cette chambre, les yeux clos, un très léger sourire sur tes lèvres bleuies.
Tu sembles si sereine alors que moi je hurle du fond de mon cœur, du fond de mon âme.
Je hurle cette colère sourde, terrible et muette.

Tu ne peux pas m'abandonner !
Je regarde cette lettre qu'une infirmière m'a remise et je la relis pour la énième fois.
Je parcours cette belle écriture, si soignée, si régulière et je me refuse à croire les mots qui y sont tracés.

Je suis à la terrasse de la cafétéria du campus, plongé dans un bouquin de psychologie infantile.
Elle s'approche de moi et me dit :

Excusez-moi, pourriez-vous me dire où se trouve l'auditorium de psychologie ?
J'ai levé la tête et me suis retrouvé face au plus beau sourire que j'aie jamais vu après celui de ma mère.
Je suis si fasciné par ses yeux d'un marron ambré que j'en reste bouche bée.
Elle doit me prendre pour un demeuré à rester là, la bouche ouverte comme un poisson hors de l'eau.
Je ne croyais pas au coup de foudre mais là je le vivais en « live ».
Un jour je lui ai demandé :

Pourquoi moi, qu'est-ce que tu me trouves ? Tu es si raffinée, si belle si intelligente, si...

Tu es attendrissant. Ton aplomb, ta candeur, ta fraîcheur, ta joie de vivre m'apportent ce souffle d'air vivifiant que je ne ressentais plus. Je suis aussi flattée de savoir que je peux encore plaire à mon âge et de surcroît à un homme de l'âge de mon fils.
Mado, tes doutes, ta pudeur, ta fragilité me donnent envie de te protéger ; je me sens capable d'affronter le monde entier pour t'éviter de souffrir.
Je me fiche des regards curieux, moqueurs ou indignés que nous lancent les gens.
Je suis tout à mon amour, tout à toi et plus rien ne compte pour moi que ta douce présence qui envahit tout mon être. Je voudrais que la terre entière sache ce que tu représentes pour moi mais les mots me manquent pour décrire ce que je vis et ce que je ressens à tes côtés.
Je sais que pour toi c'est plus difficile. Tes enfants refusent de te voir et t'interdisent même le contact avec tes petits-enfants. Cette absence te ronge mais je suis là moi ! Je comblerai ce vide, et tous les manques et toutes les frustrations.
Je me sens la force d'un géant quand tu te fais toute petite entre mes bras. Je suis invincible et je vaincrai quiconque s'attaque à toi.
Je sais que tu me trouves déraisonnable, passionné, fou. Je ne suis rien de tout cela, ou bien si, je suis fou de toi, passionné par ce que tu me donnes et l'existence sans toi n'a plus de sens.

Tom, mon amour,
Pardonne-moi pour les mots de cette lettre.
Je ne t'abandonne pas, je te rends ta liberté.
Je ne veux pas imaginer ce que nous serons dans dix ans, toi dans la force de l'âge, moi vieillissante et déclinante.
Je ne veux garder que le plus beau de nous deux.
Je ne supporterais pas de te voir te détourner de moi pour une plus jeune.
Je n'accepterais pas de te sentir honteux sous le regard étonné des gens. Je haïrais te montrer ce corps flétri, raidi par les années meurtrières.
Dans ma tête j'ai vingt ans ; mon corps en a soixante.
Je souffre de ta jeunesse et je pleure la mienne.
Je ne veux pas devenir une de ces femmes quicourent indéfiniment après une jeunesse révolue, quitte à friser le ridicule,.
Je veux rester telle que tu m'as connue, telle que tu m'as aimée.
Ne m'en veux surtout pas et ne pense qu'à nos moments de bonheur. Bonheur intense et délicieux.
Je ne te dis pas adieu, mon amour, je te dis au revoir car je suis sûre que nous nous retrouverons dans un monde où se retrouvent tous ceux qui s'aiment.
Mado

Je pleure en silence en relisant ces quelques lignes. Certains mots sont dilués par mes larmes et semblent s'estomper mais ils restent vivants dans ma tête et à jamais gravés dans mon cœur.

Une infirmière me touche légèrement l'épaule.

Je suis désolée, Monsieur mais c'est l'heure.
Je chiffonne la feuille de papier et la lance rageusement dans la corbeille.
Je me lève, je quitte la chambre en titubant. Je jette un dernier regard à Mado, mon unique amour, ma vie, mon désespoir.
A la porte de l'hôpital, je m'arrête un instant, je fais demi-tour et je cours comme un fou jusqu'à la chambre, fouille dans la poubelle et récupère la feuille de papier.
C'est tout ce qui me reste d'elle.
Je ne peux pas la jeter.

Fatima

Zoé de l'Escarbote ... par Martine

Souris verte — 2007-06-07T03:00:00Z

Zoé de l'Escarbote

Mmm ! Quel confort ! Ce canapé bien rembourré, de laine blanche a dû coûter un os ! Je pose la tête sur l'accoudoir et je m'étale de tout mon long, membres relâchés. Les journées sont longues, mais je sommeille la plupart du temps. Quelle heure peut-il être ? L'horloge posée sur la commode est dans mon angle de vue. Mais voilà, malgré mes huit ans, je ne sais pas lire l'heure, je suis complètement illettrée mais pas si bête qu'on ne pourrait le croire. Je peux interpréter pas mal de choses : par exemple, à travers les voiles blancs des fenêtres, j'apprends beaucoup de l'évolution de la course du soleil ; les bruits de la rue, celui des moteurs me fournissent aussi des renseignements précieux.
Outre les deux divans jumeaux, la pièce est agréable : moquette au sol, papier peint marbré de nuages pastel, mobilier classique, acajou ai-je entendu dire. Malheureusement depuis que nous vivons dans cet appartement au deuxième étage, impossible d'observer le jardin comme je le faisais dans notre grande maison. La porte-fenêtre s'ouvrait sur la pelouse et je pouvais regarder les oiseaux et épier les chats sournois qui rôdaient sur le faîte des murs. Mais je m'adapte ! Du deuxième canapé qui longe la baie vitrée de la façade, je peux aisément sauter sur l'appui de fenêtre et me glisser sous les voiles pour examiner la rue.
Ah ! Je sens l'heure de son retour arriver, je vais prendre place sur mon perchoir.
La voilà ! C'est Elsa ! Déjà j'ai flairé son odeur J'agite ma queue réduite à un moignon, Tout mon corps ondule. Elle regarde vers la fenêtre. Elle m'a vue et elle rit. Je crains toujours qu'elle ne se fâche mais elle m'aime tant et est tout attendrie de voir que quelqu'un l'attend fidèlement. Je quitte le rebord de la fenêtre. La clé tourne dans la serrure du rez-de-chaussée, elle monte quatre à quatre les escaliers et ouvre la porte de l'appartement. Je bondis. Me lançant sur elle, je la déséquilibre un peu. Mes pattes avant posées sur sa poitrine, je la lèche tant et plus. Elle criaille :

Zoé, Zoé, cesse, calme-toi. Oui, oui, je sais que tu es un bon chien.
Elle me caresse, m'enserre la tête dans ses bras. Quel bonheur ! Je sais ce qu'elle va faire maintenant : elle prend ma laisse et l'attache à mon collier. C'est l'heure du « petit tour de pattes ».
J'ai huit ans, ma robe est bringée garnie d'un plastron blanc. Blanc aussi le bout de mes pattes. Certains rient de moi car j'ai le museau écrasé, mais ce sont des imbéciles. J'ai un pedigree, moi ! Ont-ils des titres de noblesse ? Je m'appelle Zoé de l'Escarbote. Mes crocs sont recourbés, redoutables. J'ai un métier aussi : je suis la gardienne des lieux. Malheur au malintentionné qui approche !

A propos de malintentionné, j'en flaire un qui vient de sonner à la porte. Bien que nous vivions au deuxième étage, mon flair me renseigne immédiatement s'il s'agit d'un intrus. Et c'en est un ! J'aboie, mes poils se hérissent sur mon échine. Elsa actionne l'ouvre-porte et l'homme monte prudemment les escaliers. Je l'accueille en grognant et en retroussant les babines.
Assez, Zoé, dit Elsa.
Ils se regardent en chiens de faïence. Il porte une petite mallette qui me paraît suspecte. Bien vu ! Il en tire un papier et ajuste ses « loupes ». Il approche la feuille à quelques centimètres de ses yeux et il lit. Bien que je pense parfaitement en français (ma maîtresse a fait philo-lettres !), je ne comprends pas un mot de ce qu'il dit. A l'attitude d'Elsa, je pressens qu'il ne s'agit de rien d'agréable. Mais il est tombé sur un os ! Elsa pâlit puis se précipite vers la commode, ouvre un tiroir, en sort un papier qu'elle colle pratiquement à la bobine de ce bigleux.

Monsieur l'Huissier, voici mon contrat de mariage. Veuillez noter que cette saisie ne me concerne pas !
Bien joué ! Couchée sur la moquette, la tête entre les pattes, je garde ce suspect à l'œil. Mais il semble calmé. Il ferme sa mallette et bat en retraite. Sûrement encore une dette de Paul, son futur ex-mari. Ouf ! Nous voilà sauvées ! Nom d'un chien ! je ne sais pas parler sinon je lui aurais dit à ce mal embouché que ce Paul n'a su que lui faire du tort, lui poser des lapins et la saigner aux quatre veines. Elsa, il est temps de divorcer !

Débarrassée du teigneux, Elsa se laisse tomber dans le canapé. Je la regarde en roulant des yeux langoureux, en plissant mon front et j'avance vers elle. Je pose une patte sur l'assise du fauteuil. Pas de réaction. Je risque la deuxième. Apathie totale ! C'est le bon moment : je saute sur ses genoux en quête de câlins.

Zoé, tu te prends pour un caniche nain ! Oublies-tu que tu pèses 30 kilos ?
Quoi ! Je ne suis pas un chien de manchon ! Si je pèse 30 kilos, c'est 30 kilos d'amour.
Elle fond, j'ai toujours le dernier mot, si l'on peut dire.

Le jour décline. Il fait maintenant entre chien et loup et ma maîtresse se dirige, décidée, vers la cuisine. Elle a ramené un sac plein de senteurs : fumets de poisson, de pâtés et d'autres fragrances que je ne connais pas. Les poêlons s'entrechoquent, les couteaux fractionnent les légumes, les cuillères en bois touillent le contenu des casseroles. C'est parti pour un régal ! J'enrage de faim mais ces délices ne sont pas préparées pour mon pauvre museau. A voir et à sentir ce déballage de victuailles, je sais qu'elle attend quelqu'un, et pas quelqu'une.
Je le connais ce bougre. C'est Constant, un avocat. Mon instinct me dit que ce beau parleur porte mal son prénom. Mais Elsa est restée naïve, malgré ses quarante ans, et elle entre en transes quand elle le voit. Ah ! ces femelles !

Je m'attache à ses pas. Direction : la salle de bain. Place à la grande cure de beauté : douche, shampooing, masque, crèmes et parfums de Lanvior et Divin. Et on sort la lingerie : porte-jarretelles, bas de soie, bustier en dentelle. Mazette ! Quel attirail ! Je n'en supporterais pas le quart. Rien que mon collier m'engonce.
Retour au hall d'entrée. C'est parti pour la séance de poses devant la monumentale armoire à glace. De face, de profil, tête et cheveux rejetés en arrière, mains sur les hanches, un genou vers l'avant, puis l'autre. Et on recommence trente-six fois. J'admire, éberluée. Les humains sont compliqués ! Pour moi la vie est simple : je n'ai qu'une robe que je ne range jamais dans une armoire et je ne connais pas les fredaines amoureuses.
Elle s'est éclipsée et revient vêtue d'une minijupe noire et d'un chemisier rose à froufrous, pendentif, boucles d'oreilles et tutti quanti. Foi d'animal, elle a du chien !
Un peu de musique maintenant. Pas trop fort, Elsa, pitié pour mes oreilles ! Je connais cette chanson par cœur, c'est son tube préféré. La voix répète jusqu'à plus soif : « Au bout de mes rêves ». Au bout de ses rêves, c'est là quelle veut aller ce soir. Face au miroir, elle se dandine, chante, danse.
Pour moi, ce soir, ce sera : « Au panier, Zoé ! ».Mais je m'en fiche, j'aime la voir épanouie. Son Homme va bientôt arriver. Elle se trémousse. Bientôt, il va sonner. Et elle, elle danse, elle danse, elle danse !

Martine

Une naïve ! ... par Nicole

Souris verte — 2007-06-07T02:00:00Z

Une naïve !

Dix-huit ans depuis un mois ! La liberté, l'envie de voyager à la fin des études me prennent à la gorge. J'ai hérité, en effet, de parents insupportables, vérificateurs de mon emploi du temps, surveillants de mes allées et venues, inquisiteurs et soupçonneux.

Ils m'ont jamais accepté que je ne les accompagne pas en voyage ni que je parte en colonie de vacances, alors en voyage non organisé avec des copines, vous imaginez !
Mais l'âge de la majorité est arrivé, les études universitaires, c'est pour le mois d'octobre. Il a été décidé que l'an prochain, j'aurai un kot à Bruxelles, je devrai m'organiser seule. Pas question que mes parents me conduisent, me préparent des petits plats, par contre, il est impératif de rentrer le week-end avec la lessive.
Beaucoup de patience et de persévérance ont réussi à les convaincre qu'un voyage en Italie constituerait une bonne expérience avant d'entamer des études de philologie classique. Je les ai convaincus. Je pars avec mes économies : le baby-sitting a de bons côtés.

Avec mes deux meilleures copines, en ce début du mois d'août, je me retrouve dans le train en direction de Venise. Tout est nouveau pour moi : le quai de la gare grouillant de monde, le train, ce moyen de transport « plein de microbes » pour mes géniteurs, le ticket à ne pas égarer... Anne et Martine me paraissent à l'aise, un léger sourire au coin des lèvres. Quelle naïve, cette Nicole !

A Venise, un couvent de religieuses nous héberge. Autre étonnement : côtoyer de près des femmes aux longues robes grises. Un voile blanc entoure leur visage. Leurs yeux brillent de mystère.

Anne déballe ses affaires, elle a l'habitude des voyages « sac au dos ». Elle bavarde. L'année prochaine, elle fera médecine, elle en parle depuis longtemps. Nous nous connaissons depuis six ans, toujours côte à côte pendant les cours, Martine s'est jointe à nous depuis trois ans et partage nos secrets. Elle, par contre, hésite encore entre le journalisme et le droit.

Moi, je plane, je respire tout d'abord la légèreté de l'air, aucune substance illicite dans mon breuvage, je vous l'assure ! Et ce n'est pas ici, à Venise, que je reprendrai pied !

Actrice, oui, je rêve de devenir actrice comme ma grand-mère maternelle. Son talisman : un pendentif en verre coloré de couleur bordeaux cerclé de métal or. Jamais je n'ai dévoilé ce projet à mes amies. Elles pensent que je vais choisir une carrière dans l'enseignement. « Ce métier lui colle à la peau à Nicole ! »

Située au nord de Venise, l'île de Murano est le domaine des verriers. Nous assistons au soufflage du verre et au façonnage de divers objets, des vases, des animaux, des bijoux...
Fascinée, je reste à admirer toute cette production. Martine me dit : Viens, tu ne vas pas rester en extase devant toute cette pacotille ! Le motoscafo nous attend !

Là, pour la première fois, elles assistent à une rébellion de ma part. Le motoscafo attendra. Je veux, à tout prix ce morceau de verre bordeaux cerclé d'or...

Nicole

Les pralines de Céleste ... par Nicoletta

Souris verte — 2007-06-07T01:00:00Z

Les pralines de Céleste

Au moment où nous rencontrons la petite Céleste dans son milieu familial, elle en est à sa troisième tentative pour attirer l'attention de sa mère sur ce qui nous semble être un assortiment de pralines. Par souci de planter le décor de manière à susciter la curiosité d'un lecteur averti et cultivé, nous nous concentrons sur l'élégante disposition de ces bonbons enrobés de chocolat sur un napperon en lin écru et fine dentelle de Bruges dont le rôle est de protéger l'argent finement ciselé d'un plateau ovale, seul ornement de la desserte en style rococo. Nous reculons de quelques pas et à notre champ de vision s'offre l'image quelque peu vétuste du salon d'hiver de la demeure de Monsieur Goutavein et de Madame la Baronne Cunégonde, parents de la petite Céleste.

De la façon dont la petite Céleste frétille, tel un poisson myope prisonnier d'un bocal aux parois sales, nous pouvons facilement imaginer que le chocolat occupe la première place la liste des aliments préférés par la fillette à laquelle le Conseil des Professeurs de l'école primaire « Les petits oiseaux de Saint François d'Assise » vient de décerner, en cette journée de fin d'année scolaire, le prix de l'allégresse. La remise de ce prix, consistant en une couronne de feuilles de laurier est, depuis la création de l'école en 1950, confiée à Son Excellence le Nonce Apostolique auprès du Royaume de Belgique.

La marche vers l'estrade et la gloire a certainement représenté un moment de joie intense pour la petite Céleste, qui, grâce à sa fierté naissante et à son culte du sacre de Napoléon reproduit à la page 36 de son livre d'histoire, n'a pas perçu l'hilarité de l'assemblée lorsque la couronne de feuilles de laurier a lentement glissé sur son front pour s'arrêter sur la courbe de son nez. Par un réflexe d'une étonnante rapidité, la petite tête couronnée a imprimé un frémissement de plus en plus accéléré à ses narines, mettant ainsi fin au malencontreux glissement du cercle de feuillages.

Aucun obstacle n'aurait pu empêcher la petite Céleste de rendre hommage à l'illustre figure ecclésiastique : en inclinant son buste enfantin, elle a exécuté l'élégante révérence que depuis deux mois la Baronne Cunégonde lui a fait répéter jusqu'à sa pleine satisfaction, exprimée par un imperceptible hochement de la tête, ce matin, quelques minutes avant de quitter la demeure familiale pour conduire, d'une main ferme et gantée, la petite Céleste vers le premier succès de sa carrière scolaire.

De la façon dont la mère ne semble être nullement sollicitée par les pirouettes verbales et physiques, fruits d'une compréhensible excitation dans la tête et dans le corps de la petite Céleste, nous pouvons tout aussi facilement imaginer que la Baronne Cunégonde, dont le pincement des lèvres nous inspire un sentiment de malaise, classe le chocolat à la première place des aliments à bannir de la diète soigneusement élaborée afin qu'un jour la petite Céleste puisse être fière de son corps harmonieux, aux rondeurs équilibrées, enveloppées dans une peau à la texture fine et lisse. Dotée de tels attributs physiques, rendus encore plus séduisants par une paire de prunelles libérées de tout défaut de vision, grâce aux brillants progrès de la microchirurgie, Céleste, une fois atteint l'âge où les petites filles cessent de jouer aux poupées, pourra prétendre à devenir l'heureuse épouse d'un aristocrate intelligent et raffiné. Tel est le rêve de la Baronne Cunégonde qui, comme tout bon parent, pense à dessiner, dans les moindres détails, l'avenir de sa progéniture.

Quel est le rêve de la petite Céleste ? Il ne nous faut certainement pas être dotés d'une intelligence et d'une éducation patiemment cultivées au fil des années pour deviner qu'en cet instant précis la fillette n'a qu'une chose en tête : prendre entre le pouce et l'index de sa main droite une première praline, la mordre délicatement de ses jeunes dents blanches, effleurer de la pointe de la langue la délicieuse paroi chocolatée, fermer la bouche et les yeux et langoureusement savourer la lente fusion de la pâte brune dans l'antre voluptueux et obscur de sa bouche. Céleste sait que cette divine ivresse gustative ne pourra qu'augmenter lorsque elle laissera fondre la deuxième praline, puis la troisième...

Un bruit sec interrompt les pirouettes de la petite Céleste.

La fillette ne frétille plus. Le petit poisson cogne contre la convexité du bocal. De sa main gauche, Céleste masse sa main droite aux doigts grassouillets. Derrière les épaisses lunettes aux verres légèrement griffés, ses yeux emprisonnent les larmes.

C'est à ce moment que nous apercevons la présence, dans ce même salon d'hiver, de Monsieur Goutavein qui, à l'instant même où nous posons notre regard sur sa personne quelque peu avachie dans un fauteuil à larges oreilles, cesse de ronfler, ferme la bouche, ouvre les yeux, enfile ses pantoufles, jette un regard méprisant sur la Baronne Cunégonde, soulève la petite Céleste, la serre dans ses bras, traverse le salon et sort en claquant violemment la porte. Malgré notre ébahissement, nous gardons la lucidité nécessaire pour témoigner de l'extrême rapidité de ces actes. La Baronne Cunégonde ne cille point. Seul son estomac émet des gémissements, signes extérieurs du mépris que tout acte de son conjoint éveille en elle.

Nous quittons le salon d'hiver de la demeure de Monsieur Goutavein, de la Baronne Cunégonde et de la petite Céleste.

(Nos feus parents auraient été fiers de nos bonnes manières : nous n'avons pas touché aux pralines. Pourtant, l'envie était forte...N.d.R.)

Nicoletta

Cancanouille ... par Wivine

Souris verte — 2007-06-07T00:00:00Z

CANCANOUILLE

Votre hebdomadaire à la Une...
SAMEDI 19 mai 2007

Depuis notre édition du samedi 3 mars, nous vous avons relaté les différents épisodes liés à un drame qui s'était produit au centre de parachutage de Schaeffen.
Colette, âgée de 39 ans, parachutiste chevronnée, avait trouvé la mort lorsque à la fin de la chute libre, elle n'a pas pu ouvrir en temps utile son parachute.
L'enquête a rapidement démontré qu'une ficelle avait été nouée autour des « suspentes » qui relient la voilure au parachutiste et que la poignée d'ouverture avait été légèrement sciée.
La police a interrogé diverses personnes de son entourage proche. Certains portaient le même bijou que celui caché dans le portefeuille de la victime. Seul un œil connaisseur pouvait faire la différence entre les gravures de ces pendeloques en provenance du Vietnam.
Charline, une jeune amie âgée de 19 ans a été longuement interrogée ainsi que Pascal, le moniteur, qui portait lui aussi ce fameux pendentif.
L'enquête semblait piétiner.

La police tenant les journalistes à l'écart de leurs recherches, j'ai interrogé diverses famille et voisins.
Intriguée par la similitude des bijoux, j'ai frappé à la porte de l'Ambassade du Vietnam.
Le secrétaire a volontiers répondu à mes questions à ce sujet.
« Ces médailles représentent un animal de l'horoscope chinois. La personne qui achète la collection des douze animaux s'achète en même temps l'assurance d'une vie meilleure à une condition, c'est que chacun de ces médaillons soit destiné à une personne que l'on a aimé, que l'on aime ou vers qui une attirance particulière vous mène »
Effectivement, si une inspection rapide montre des objets semblables, ce n'est qu'en regardant attentivement que l'on voit en filigrane, un animal différent.
Pour Colette née en 1968, il s'agit d'un singe.
Pour Charline née en 1989, c'est un serpent.
Pour Pascal né en 1955, le dessin représente un dragon.

J'avais déjà interrogé les voisins de Charline. Ceux-ci, d'un ton laconique, ont volontiers décrit le malaise qui semblait maintenant régner au sein de la famille :
« L'atmosphère est devenue lourde, la joie a quitté les visages, les jumeaux errent comme deux âmes en peine, Charline oublie de nous saluer lorsqu'elle passe, la tête basse et le front barré par des rides de soucis. La police est revenue plusieurs fois »

C'est ce vendredi que la nouvelle éclate : l'auteur des faits à avouer !
Voulant préserver les enfants, la police nous a communiqué peu de chose, mais suffisamment pour que nous comprenions ce drame passionnel.

Charline, désespérée par la perte de son pendentif, l'a cherché minutieusement dans la maison. Pourquoi a-t-elle fouillé dans le fond du tiroir de la table de nuit de sa mère ? Etonnée de l'y trouver, elle le regarde de plus près et constate que le filigrane ne correspond pas au sien : il s'agit d'un coq.
Lucie, sa mère, entre dans la chambre à cet instant. Voyant sa fille tenir dans sa main le bijou, elle éclate en sanglots.
Les phrases, entrecoupées de silence et de regards effrayés, sortent comme un fleuve retenu trop longtemps.
« En Tunisie, lorsque ton père et moi enseignions dans le cadre de la coopération, nous avons rencontré Pascal qui rentrait du Vietnam. Sans travail et sans domicile, nous l'avons hébergé chez nous quelques semaines. Nous sommes rapidement devenu très amoureux l'un de l'autre et, tu as été conçue de cet amour. Ton père n'est pas au courant. Les jumeaux, bien que je continuais à voir Pascal, sont bien les enfants de ton père. Pascal m'avait donné ce pendentif en gage de fidélité. Lorsque j'en ai vu un à ton cou, semblable au mien, je me suis dit qu'il te l'avait offert comme cadeau d'un père à sa fille. Un jour où je te conduisais au centre de parachutisme, Colette a laissé échappé de son portefeuille le même bijou. Très en colère sur ce que j'ai pris pour une trahison, j'en ai voulu à cette Colette qui était devenue ton amie. La veille du drame, prétextant que tu avais oublié ton portefeuille, j'ai eu accès à la salle où sont gardés vos parachutes personnels. Je n'ai pas réalisé la gravité de ce que je faisais, j'avais simplement voulu qu'elle ressente une grosse peur en voyant les cordes se dénouer difficilement »
Une famille brisée. Un ménage à l'apparence si tranquille...

Wivine