Ages et transmissions

Rencontres interculturelles (Jacques S.)

Raton Laveur — 2021-02-12T15:01:48Z

En tant que journaliste médical, j'ai été amené à voyager pour couvrir des congrès médicaux, en ce compris dans plusieurs pays musulmans. J'y ai toujours été reçu avec beaucoup de respect et de gentillesse. Pas seulement par le personnel de l'hôtel, mais aussi par les passants à qui je demandais mon chemin par gestes, en montrant un morceau de papier où j'avais gribouillé l'adresse où je devais me rendre.

En 2006, dans l'avion pour Istanbul, ma voisine m'a proposé de me servir de guide dans sa ville. Elle m'a montré le palais de Topkapi aux robinets en or, plusieurs mosquées, le Bosphore. Un jour, nous nous sommes retrouvés involontairement au beau milieu d'une manifestation communiste. Bon enfant et disciplinés, les révolutionnaires s'arrêtaient aux feux rouges. Musulmane ne portant pas le voile, ma guide m'a parlé de sa religion, avec beaucoup de tolérance pour les objections de l'infidèle que j'étais. C'est cette rencontre qui m'a – lentement – fait changer mes idées sur l'islam.
En Égypte, j'ai rencontré une Américaine d'origine mexicaine. Convertie à l'islam, se sentant mal à l'aise aux États-Unis, elle a émigré avec son mari arabo-américain. Elle porte des voiles aux couleurs vives et a un sourire ravageur. Vidéaste sous-marine, elle réalise des films superbes, que l'on peut voir sur Facebook.
Des bédouins égyptiens m'ont invité à prendre le thé chez eux, de manière impromptue. C'était du thé en sachet, mais c'était de bon cœur. Je me suis demandé s'il fallait demander ce que je leur devais. Dans le doute, je me suis abstenu. Bien m'en a pris, je les aurais gravement insultés.
Par contre, j'ai manqué de respect envers la petite bédouine à qui j'ai acheté un bracelet sans marchander. Fièrement, du haut de ses 10 ans, elle a lancé un deuxième bracelet à mes pieds : elle ne voulait pas de ma charité.
Je me suis promené sur le marché de Bamako, seul européen au milieu d'une foule d'Africains. Je me suis promené seul dans des ghettos noirs, un peu partout aux États-Unis. Sans problème.

À force, j'ai fini par trouver que le voile musulman était sexy et qu'il mettait les yeux en valeur. Et je me suis rendu compte que les femmes voilées ne sont pas toutes des terroristes, que l'on peut même parler et plaisanter avec certaines d'entre elles. J'avoue cependant ne pas être à l'aise devant la burqa.

À Bruxelles, j'ai eu l'occasion de visiter des familles musulmanes. J'ai toujours été très bien reçu, dans des intérieurs impeccablement tenus. Avec le recul, je regrette de ne pas m'être déchaussé, comme eux, par politesse.

Tout cela m'a amené à revoir pas mal d'idées reçues, basées en grande partie sur l'ignorance et la peur de l'inconnu, du genre « tous des profiteurs, des fainéants, et de dangereux délinquants ». Je ne veux pas paraître angélique non plus, il y a des mauvais partout. Mais aussi chez les gens bien de chez nous. J'ai eu des ennuis avec des Arabes, mais aussi avec des blancs-bleus-belges. Je refuse dorénavant les amalgames et les généralisations. Je refuse les emails haineux et racistes. Tant pis pour ceux et celles qui ne l'acceptent pas, je me porte mieux lorsque je ne vis pas dans la haine.
Et je me demande dans quelle mesure certains expatriés ne se comporteraient pas mieux s'ils n'étaient pas l'objet de vexations et d'exclusions, s'ils étaient traités avec respect. Je sais de quoi je parle : je suis d'origine polonaise. Une voisine de palier, belge, m'a récemment dit de retourner dans mon pays. Je me suis aussi fait traiter de ‘Belge' par un Africain. De ‘Belge', pas de ‘sale Belge'…

On reproche aux immigrés de profiter de la sécurité sociale belge. Quand nous sommes arrivés en Belgique en 1946, réfugiés politiques, avec littéralement ce que nous avions sur le dos, ma famille a bénéficié de la générosité belge. Je crois pouvoir dire que nous avons largement remboursé notre dette envers la société, depuis.

Sur les pas d'un promeneur solitaire (José)

Raton Laveur — 2021-02-05T13:49:51Z

Samedi 3 novembre 2012
Toute la nuit la bruine de la Toussaint a enduit de vernis les toitures, léché le feuillage endormi et désaltéré jusqu'à saturation les végétaux. Les grands arbres du Bois de la Cambre, collés l'un à l'autre comme un immense troupeau de bovins oubliés dans une prairie détrempée dressent devant ma fenêtre, leur masse touffue et gonflée sous le ciel bas, vide d'oiseaux et chargé de nuages gris et silencieux. En quelques jours, leur frondaison a pris de nouvelles couleurs. Les arbres fêtent le carnaval en automne et rivalisent les uns avec les autres dans le choix des déguisements qu'ils adoptent. C'est un véritable courant de folie qui les porte à dévaliser les marchands de peinture ou de produits de beauté pour colorer leurs cheveux et se libérer de leur carcan de verdure comme si, avant de mourir, ils se fardaient afin que notre mémoire en garde le meilleur souvenir. Le jaune, le roux, le brun, le rouge sont à la mode.
Nous n'avons pas cet art que possèdent les végétaux et particulièrement les arbres de mourir dans la dignité. Probablement par manque d'expérience. Nous naissons et nous mourons une fois pour toutes alors que nos cousins lointains revivent, chaque année, cette épreuve de passage. Il est vrai que lorsqu'ils se dénudent pour faire leur toilette, ils ne meurent pas tout à fait, mais se mettent en veille pour hiberner. Ils s'enracinent fermement dans la terre à l'abri de la neige et du gel avant, non pas de naître ou de renaître, mais de se réveiller aux premiers frissons du printemps. Certains d'entre eux, les conifères, refusent ce dépouillement saisonnier. Ils se contentent de nous donner leurs pommes pour décorer nos arbres de Noël mais gardent leurs épines pour repousser la bise et accrocher la neige lorsqu'elle viendra les peindre dans ce blanc immaculé des longues soirées d'hiver. En vérité, ce ne sont pas nos arbres mais leurs feuilles qui meurent, ces feuilles dont la forme nous guide pour donner un nom et distinguer, les uns des autres, les arbres qui s'en sont défaits. Souvent, surtout dans les parcs, des arbres de différentes espèces se côtoient et le vent mélange leurs feuilles lorsqu'elles tombent brouillant ainsi les pistes.
Ce jour, plus que jamais, j'ai répondu à l'appel du Bois pour jouir au plus près des merveilles qu'il offre sans condition, gracieusement, à tout venant. Je préfère sa compagnie tranquille et un peu sauvageonne au bruit métallique et à la fureur artificielle de la ville.
J'ai pris avec moi ma besace et ma canne pince pour ramasser, sans risquer une douleur dorsale, les plus belles feuilles qui jonchent le sol et me composer un herbier. Cet exercice ne m'est pas inconnu ; mais ce qui fut autrefois un devoir scolaire, bien mal récompensé par ailleurs, s'impose à moi aujourd'hui comme un besoin intérieur, une exigence de type esthétique, une forme d'hommage à cette nature dont je suis un des fruits.
C'est en automne que les feuilles sont les plus belles lorsqu'elles composent sur les sentiers un tapis multicolores et multiformes, ovales, dentées, palmées, panachées, variant dans les tons et l'intensité selon la clarté ambiante, le jaune prenant la couleur du miel et le roux la couleur de l'orange mûre. J'ai beau être prévenu. A la vue de cette draperie foisonnante de couleurs, je suis chaque fois surpris. Emporté par sa beauté magique et hypnotique, je perds de vue tout effort de classement. L'image est si forte qu'elle envahit l'iris et le dilate. Sous un tunnel de frondaisons infiltrées de lumière des papillons multicolores se détachent des arbres et lancent un dernier soupir de soleil avant de se coucher sur le sol définitivement, Noyé de couleurs vives et dansantes, je perd tout repère d'interprétation. Me voici dans un monde extra-terrestre, brodé d'or et d'argent, serti de cuivre rouge que traverse furtivement un écureuil roux et sa queue en plumet. Un bref instant, ma peau qui enferme mon corps dans sa prison, se détend et s'entrouvre. Je deviens ce que je vois. Je suis le vent qui ballotte les feuilles, je suis ces feuilles, je suis ces arbres. Je ne suis plus seul, enfermé dans mon monde ; tout le monde s'ouvre à moi. Je m'arrête, je m'assieds sur la souche humide d'un hêtre disparu et j'attends que les battements de mon cœur alerté retrouvent leur rythme habituel. J'inspire profondément et pompe l'air dans mon ventre avant de le laisser monter sous les clavicules et lentement, j'expire. Ainsi je m'apaise et me retire.
. Ouf ! Que s'est-il passé au juste ? Cette beauté était-elle si dangereuse pour que je lui résiste ? Menaçait-elle mon intégrité et mon identité ? La réalité illusoire présente-t-elle tant de vertus qui justifient qu'on s'y tienne à tout prix ? pourquoi ai-je résisté à la tentation de la renier. En était-ce une ? Peut-être eut-il mieux valu que je l'étreigne aveuglément cette beauté éphémère, naturelle et transcendante comme elle m'y invitait, au risque de lui être asservi le temps de quelques jours ou de quelques heures peut-être, le vent, la pluie et les jardiniers du Bois se chargeant régulièrement d'en effacer les traces.
Sur le sentier de l'aube, la première feuille que je ramasse pour mon herbier s'est imposée à moi par sa grandeur et ses couleurs composées, peut-être parce qu'elle évoque la feuille d'érable qui décore le drapeau canadien. En fait, elle en diffère par le nombre plus restreint de palmes qui la compose. C'est une feuille de platane, trois fois plus grande et plus large que ma main , de la dimension d'un éventail à cinq doigts palmés, d'un jaune roux aux nervures bien apparentes tâchée ici et là de vert, rappelant, tel un fossile, ce qu'elle était avant de mourir. Faire allusion aux fossiles, dans ce cas, n'est pas outrancier. Les botanistes ne prétendent-ils pas que le platane aurait existé dès le crétacé avant de disparaître à l'ère glaciaire ce qui lui donne tout de même quelques centaines de millions d'années d'avance sur nous qui ne sommes apparus en tant qu'homo sapiens, sur ce que nous appelons abusivement notre terre, que depuis quelques dizaines de milliers d'année. Ayant subi plusieurs hybridations, le platane réapparaît, en 1650 en Angleterre, sous cette forme de platane à feuilles d'érable, au tronc haut et droit, bien dégagé qui aligne nos allées et décore nos parcs et jardins urbains, ménageant une belle surface d'ombre sous son ample frondaison, d'où lui vient son nom tiré du latin de platus (large). Son tronc dont l'écorce se fissure en écailles lui donnant l'aspect d'un serpent en mue ou d'une peau de léopard vert se reconnaît à vue d'œil. Il a pour habitude, dès le mois d'avril, de déposer à ses pieds, ses fruits, petite boules à picots, semblables au fruit des châtaigniers et des marronniers sauvages, qui jonchent encore le sol longtemps après la chute de ses feuilles. Exploité, en menuiserie, pour son bois dur et résistant, le platane a une durée de vie dix fois supérieure à la nôtre et on raconte qu'un platane, dénommé arbre d'Hippocrate, aurait plus de 2.000ans.
Depuis 1960, une maladie étrange, due à un champignon, menace les platanes au point que pour enrayer l'épidémie, on n'a pas trouvé d'autre remède que celui de les abattre. Plusieurs dizaines de milliers d'entre eux, en France sur le canal de midi, dans les Bouches du Rhône et en Auvergne ont déjà connu ce sort tragique. A Bruxelles, plus de trois cents platanes, avenue du port, furent, pour les mêmes raisons, menacés d'abattage ce qui a mobilisé les gens du quartier qui prétendent que la maladie est un prétexte avancé par les autorités poursuivant des projets de rénovation urbaine que ces arbres entravent. Ces platanes, déclarent les protestataires organisés en comité d'action pour la sauvegarde du patrimoine, font partie de notre décor urbain et les abattre serait un viol de notre intégrité.
Le jour où les tronçonneuses ont voulu passer à exécution, elles ont été dans l'obligation de faire marche arrière, 70 militants écologistes s'étant enchainés aux platanes menacés. C'était le 5 septembre 2011. Le bourgmestre de Bruxelles se pliant à la voix du peuple, postposa le plan d'aménagement adopté par le ministre fédéral des travaux publics, et, aujourd'hui, les choses en sont toujours là.
Mais d'où nous vient donc cette maladie ? Elle aurait été introduite fortuitement en Europe, en 1945, à Naples plus précisément, par des cercueils fabriqués avec du bois contaminé importés d'Amérique, et destinés à accueillir la dépouille des GI tombés lors du débarquement.
Et nous revoici à la Toussaint, à la veille du jour des morts, avec nos cadavres, ces milliers de soldats américains, morts au combat pour la libération de Naples, ces dizaines de milliers de platanes abattus, rongés par la maladie du chancre coloré, et ces 158.857 humains qui meurent, chaque jour, en moyenne, dans le monde et que recouvrent de leur linceul mordoré, les milliards de feuilles que sèment, dès le fin de l'automne, les platanes survivants,
– Tu es un excellent bois de chauffage, ta flamme me tient au chaud en hiver et tes feuilles alimentent mon compost, dit l'homme au platane.
– Je suis le bois de ton cercueil dont mes feuilles sont le linceul, dit le platane à l'homme.
– Hommes, arbres, vous êtes mes fruits. Je vous ai donné la vie, dit la terre, et je vous la reprendrai. Vous êtes le terreau qui me garde en bonne santé et me perpétue.
Alléluia ! Le cycle est bouclé…

La garde-robe des souvenirs...

Raton Laveur — 2014-09-11T19:26:22Z

C'est déjà presque le moment de vider nos tiroirs pour faire place aux vestes chaudes et aux pulls. De même, prenez le temps de faire le tri dans vos souvenirs (de vacances, d'enfance, de jeunesse...) et envoyez-les nous ! Nous les glisserons sur un cintre dans la garde-robe des souvenirs : notre Carrefour des mémoires attend vos textes inédits.

Pour entamer la rentrée, un portrait tout en petites touches délicates par lequel Josiane rend hommage à sa grand-mère Vermeille

Autre registre : "Le jour le plus heureux de mon enfance" raconte le jour où Etienne apprend qu'il est admis en secondaire. Cela se passe en 1970, au Rwanda.

Pour terminer, un texte plus philosophique écrit par Simone R. qui raconte son éducation "Entre religion et culture juive" et ce qu'elle en a gardé.

Un bel automne à tous !

Michèle et Sylvie

Souvenir et hommage à Grand'mère Vermeille (Josiane)

Raton Laveur — 2014-09-11T11:04:25Z

Les mots lui viennent, vont et reviennent encore. Ils se bousculent comme ces petits enfants affamés devant la manne salvatrice venue ils ne savent d'où. Les mots se bousculent, la submergent, la débordent même. Pourra-t-elle y mettre de l'ordre ? L'ordre, mais quel ordre ? Ces mots, ces phrases, ces souvenirs, très souvent tronqués, sont emprunts de douceur, de violence, de peur, d'amour ou de non amour, d'espoir, de désespoir.

Par où et par quoi va-t-elle commencer ? Sonia, ne parvient pas à saisir le moment où sa vie a commencé. Bien sûr, lui diriez-vous, par ses parents. Aurait-elle là, posé la première pierre de son édifice ?

Cirénus, le père de Sonia est l'aîné de cinq enfants. Lui succèderont deux sœurs et deux frères. Enfant de la guerre, il connaîtra sûrement les manques même si, à des kilomètres des points stratégiques où se déroule celle-ci, les chars ne se feront pas entendre.

Des parents de son père, Sonia ne connaîtra que la mère au nom enchanteur de Vermeille et quelques sœurs de celle-ci. Bonne-Maman, c'est ainsi que Sonia et ses frères et sœurs ont pris l'habitude de l'appeler. C'est un petit bout de femme énergique et courageuse qui n'a pas eu la chance de garder un mari ou un compagnon auprès d'elle. Elle en aura eu deux au moins. Ici, dans le pays de Sonia, en Martinique, souvent les mères élèvent seules leurs progénitures, les hommes sont volages et infidèles.

Sonia se souvient de la maison où Bonne-Maman Vermeille a vécu longtemps et où elle a passé ses derniers jours. Une petite maison, toute de bois à l'exception de la tôle qui lui servait de toit, dont les sols étaient faits de terre battue, sans eau ni sanitaire. Une grande fosse creusée au fond du grand jardin fait office de toilette et, pour la nuit, un baquet en émail blanc qu'elle allait déverser, le matin venu. Avec le temps, Bonne Maman vieillissant, un petit cabinet de toilette avec une douche et un w-c sont venus lui faciliter la vie et celle de ses petits-enfants.

A l'extérieur, accolés à la maison, de vieux bidons servaient de réserve d'eau de pluie, celle-là même qui servait pour la toilette, pour l'entretien de la maison et surtout, à l'arrosage des plantes et fleurs qui lui étaient si chères. Mais pour ce qui était de l'eau à boire, ou de celle devant servir à la cuisson des aliments, Bonne-Maman Vermeille allait chercher l'eau à la fontaine qui se trouvait en contrebas de la maison, au bord de la route. Elle transportait cette eau dans de grandes jarres soigneusement déposées sur un coussinet qu'elle portait sur la tête. Un vrai ballet coloré pour les yeux, toutes ces femmes et jeunes enfants venus récolter l'eau nécessaire pour tous les services de la maison. Quelle belle occasion aussi de prendre des nouvelles des voisins, de se saluer, de « baye milan » comme on dit au pays !

La chambre de Bonne-Maman Vermeille était très rudimentaire ; de vieux vêtements soigneusement assemblés en gros coussins plats et étalés sur un lit en fer formaient sa couche qu'elle rafraîchissait chaque matin en la secouant au dehors et réchauffait aux rayons du soleil. Un christ en croix sur le mur, au dessus de la tête de son lit lui donnait le courage et la force dont elle avait besoin chaque jour.

Bonne Maman Vermeille était très pieuse et très croyante. Elle allait tous les dimanches à la messe. Comme elle était belle dans ses apparats du dimanche ! Sa grand'robe qui laissait apercevoir un grand jupon en broderie blanche qu'elle rattrapait délicatement d'une main sur le côté, ses beaux souliers noirs, ses cheveux attachés en chignon sous son chapeau, ses anneaux et ses colliers choux, sans oublier son sac à main qui abritait soigneusement sa bible et son chapelet lui donnaient un petit air de grande dame.

La maison de Bonne Maman aurait du être la maison du bonheur, située à la campagne, à quinze kilomètres de la capitale, Fort de France, à quelques deux kilomètres du bourg de Mont-Gros, dans un quartier nommé « Quartier Flamboyant », du fait même qu'il était fleuri de magnifiques flamboyants rouges. Un véritable ravissement pour les promeneurs ou les voyageurs qui empruntaient cette route pour rejoindre les communes voisines ou la capitale.

Perchée sur un morne, au milieu de ce que l'on aurait pu appeler un vaste jardin botanique, on y trouvait presque tout : arbres à fruits à pain, bananes à cuire, ignames, patates douces, dachines ou choux de chine, choux, topinambours, nombreuses variétés de bananes dessert, litchis, mangues, mangos, citrons jaunes, amers et verts pour le ti'punch, oranges, chadèques, ananas, pamplemousses, mandarines, clémentines, kumquats, maracuja ou fruits de la passion, caramboles, pommes-cannelle, mamain, abricots, sapotilles, pommes d'eau, cocotiers, goyaves, calebasses, sans compter toutes les variétés de fleurs comme des arums, rouges, fuchsia ou blancs, des roses de porcelaine, des six-mois-rouge-six-mois-vert (appelés ici fleurs de Noël), impatiens, et des plantes et herbes médicinales comme la menthe, la menthe glaciale, la verveine, le patchouli, la basilic et encore d'autres sans oublier le café et le poivre.

Parmi toutes ces espèces, certaines ne demandaient pas ou peu d'entretien. D'autres par contre requerraient tout le savoir-faire et l'amour de Bonne-Maman Vermeille. D'ailleurs, encore aujourd'hui, pour ceux qui peuvent s'en souvenir, on entend dire que Bonne-Maman Vermeille avait un don, celui de guérisseuse. De toutes parts du pays on accourait chez elle pour demander et trouver le remède, pour un mal au ventre, pour stopper une diarrhée ou une fièvre persistante, pour soigner les nourrissons, les jeunes enfants ou même les adultes.

Bonne-Maman Vermeille connaissait la nature et ses bienfaits. Elle vivait en symbiose avec elle. Le père de Sonia en garde quelques secrets, mais pour combien de temps encore ! De nos jours, les jeunes, il est vrai, ne s'intéressent plus trop à la terre, ils pensent que la vraie vie se passe à la ville.

Cocktail d'été... Par ici les glaçons !

Raton Laveur — 2014-06-18T10:38:02Z

Chers lecteurs,

Si comme nous, vous bouclez les valises et vous demandez qu'emporter comme lectures de vacances, laissez-vous tenter par un "cocktail d'été" à savourer à l'ombre de... votre ordinateur !

Un conseil : ne vous fiez pas aux titres, les sujets ont de quoi surprendre mais chacun d'eux recèle une petite réflexion sur la vie, les choses importantes, les valeurs, les choix inévitables :

Cigarette, quand tu nous tiens..., signé Mich

Une étrange visite rue du Silence, par Colette

Mes deux amis, par Lucie S.

Belles lectures d'été et au plaisir de vous retrouver dès septembre !

Michèle & Sylvie

Mes deux amis (Lucie)

Raton Laveur — 2014-06-18T10:32:34Z

L'amitié est pour moi très importante… elle permet de se confier quotidiennement, de grandir grâce à la confrontation des idées, d'être tolérant par rapport à nos différences, de se soutenir dans les coups durs, de rire ensemble, de vibrer pour les mêmes choses, de se construire grâce au regard de l'autre.
J' ai 2 amis : Marie-Louise et mon frère Paul.
Marie-Louise, je l'ai rencontrée comme directrice quand je me suis présentée comme psychomotricienne en 1978.
A force de parler des enfants et de méthodologie, nous nous sommes rendues compte que nous partagions les mêmes idéaux…..et petit à petit nous avons parlé de notre vie et partagé nos secrets… Lorsque ma profession nous a séparées, nous avons gardé le contact par téléphone et par un repas pris ensemble 1 fois par semaine.
Actuellement, nous nous voyons tous les vendredis soirs avec mon frère Paul, et nous nous téléphonons 2 à 3 fois par semaine. Elle a été le témoin de mon désir d'enfant, puis de l'arrivée de ceux-ci.
Lorsque George et moi étions tous 2 à l'hôpital, elle a pris chez elle Nadia, la plus jeune et lui a fait faire des travaux scolaires et surtout l'a épaulée dans cette épreuve. Le jour de mon retour de clinique, ML est venue ranger ma maison et préparer un dîner de fête.
Elle m'a toujours écoutée et a été de bon conseil dans les moments difficiles…..Par contre , j'évite de lui parler de la sexualité de mes jeunes car pour elle, on ne se donne qu'à celui qui sera son époux. Elle me confie aussi les difficultés de sa vie…
Elle a déjà fort évolué, mais reste fermée concernant la vie sexuelle, il faut dire qu'elle est célibataire...
A côté de cela, ML est très dynamique et rieuse…courageuse aussi car à 72 ans elle est bourrée d'arthrose et son périmètre de marche est de 500 m.

Mon autre ami est mon frère Paul !
A la fin de mes humanités, nous nous sommes rapprochés car nos chambres étaient voisines et nous laissions toujours la porte ouverte. Nous avons parlé pendant des heures à l'âge des grands idéaux et où nous allions changer le monde. Lui aussi a 72 ans, mais est très ouvert !
Il s'est marié quand j'étais au noviciat et nous n'avons plus eu de contacts que lors des fêtes de famille. On sentait qu'il était malheureux en ménage et il m'a confié que sa femme buvait.
Lors de mon opération pour le cancer du sein, j'ai été étonnée de ne pas le voir à l'hôpital. Il m'a ensuite expliqué qu'il était parti de chez lui et comptait divorcer. Je lui ai dit que toute la famille se demandait pourquoi il restait avec sa femme et qu'il prenait une bonne décision…je lui ai proposé de venir à la maison en période transitoire… il est resté 3 ans.

Il a pu partager ses souffrances familiales et nous nous sommes retrouvés amis comme avant son mariage. Je l'ai beaucoup écouté et il a pu retrouver sa confiance en lui, en son jugement et refaire sa vie enfin libre financièrement et psychologiquement.
Ce que j'admire en lui : c'est sa fidélité, son sens des responsabilités…il assume encore complètement les frais de son épouse…mais il a pris une distance et revit une vie sociale plus normale. Nous nous confions aussi nos joies et nos peines et nous nous épaulons beaucoup. Entre nous il y a de la compréhension et ce dont je ne peux pas parler avec ML, avec lui je peux l'exprimer.

A trois, avec ML, nous parlons de sujets sérieux, mais aussi plus légers et nous rions souvent ensemble. Tous les trois nous aimons la bonne chair et partageons de bons moments lors de notre souper hebdomadaire.
Paul et moi aimons tous 2 la musique et avons étés ensemble au concours Reine Elisabeth l'an dernier. Nous nous passons des livres qui nous ont plu et en parlons ensemble.
Pour chacun, notre amitié est très importante car elle nous permet d'avoir l'avis de l'autre devant chaque événement important de notre vie, et le contact régulier nous soutien dans la vie de tous les jours.
Quel bonheur d'avoir des amis !

Une étrange visite rue du Silence (Colette)

Raton Laveur — 2014-06-18T10:30:42Z

J'étais à Bruxelles depuis deux ans, peut-être un peu plus, m'y sentais toujours très bien et pensais prendre ma retraite et finir mes jours dans cette ville. Nous étions donc plus ou moins en 95, ma fille vivait en Belgique avec son compagnon, mon fils vivait en France à Thionville. Je connaissais l'attitude de mes enfants par rapport à la famille en général, la nôtre en particulier et me disais que, le jour venu, je me ferais incinérer à Bruxelles. Je louais à l'époque un appartement près du square Vergote. L'adresse dépendait de Schaerbeek et je me rendis donc à la maison communale de cette commune pour leur signifier mes intentions. Je remplis le formulaire ad hoc, de couleur rose, et peu après en parlai à mes enfants.

Le temps passa. En 2000 je m'installai chez moi à Uccle et je ne sais plus pour quelle personne, j'eus l'occasion d'assister à un service funèbre au funérarium d'Uccle. Je trouvai la pelouse de dispersion pleine de sérénité, bien située, l'endroit me plut et je me promis d'y revenir pour connaître les formalités à accomplir pour ce qu'il est convenu d'appeler "les dernières volontés".

Je travaillais et choisis un jour de congé pour explorer les ressources du funérarium rue du Silence. L'adresse me faisait sourire. Il est souvent question du surréalisme belge mais là c'était de l'humour de carabin et mes héritiers méritaient bien une bouffée d'oxygène le jour venu. La rue du repos n'est pas mal nommée non plus, près du cimetière de …… mais la rue du Silence, c'est une trouvaille qui vaut son pesant de poussière.
Je me garai près de l'entrée du funérarium, celui-ci jouxte le cimetière de st Gilles. Nous sommes à Uccle mais au fil du temps j'ai appris que les cimetières n'étaient pas toujours dans les communes dont ils occupaient un morceau de terrain. Questions de cadastre. J'aime bien st Gilles également, sa maison communale est splendide.

L'entrée du funérarium était fermée par de hautes grilles, ouvertes en journée. Des panneaux indiquaient les horaires d'ouverture mais il était environ 17h30 et je les vis sans les lire. Les bureaux situés hors de l'enceinte proprement dite étaient fermés, je me dirigeai donc vers les bâtiments à l'intérieur des grilles afin de trouver un responsable.
Je fis le tour du bâtiment, personne, et, revenant vers l'entrée, je vis de loin quelqu'un qui rapprochait les grilles, semblait les fermer et partait. Je le voyais, donc …. il me voyait aussi ! Erreur !!! ou bien était-ce un petit marrant qui voulait m'impressionner, je pressai le pas, arrivai aux grilles et constatai de visu qu'elles étaient bien fermées.

Ouh ouh, il y a quelqu'un ? j'ai peu de voix, elle ne porte pas, aucune réponse.

Pas de panique, le haut mur du cimetière à droite… pas de porte ni de brèche de ce côté-là, mais à gauche tout un champ, fraîchement labouré, ceinturé des jardinets des maisons de la rue du Silence.

J'étais venue, comme aurait dit ma fille "avec mes vêtements de secrétaire", càd des chaussures de ville, petits talons mais pas vraiment ce que l'on met pour marcher dans un champ… fraîchement labouré. J'entrepris de longer les jardins, marchant en danseuse entre deux mottes, dans l'espoir de trouver quelqu'un. Premier tour…. pas un chat ni le maître d'un chat ! je retournai à la grille… ; toujours personne. Je regardai le mur du cimetière, toujours trop haut !

Je vous rappellerai qu'en 2000, excepté les fans d'informatique, bureautique, et téléphonie aigüe, le portable n'était pas l'accessoire que chaque femme avait avec son rouge à lèvres. Déjà que je n'avais pas de rouge à lèvres…. le temps était encore clair mais sans m'inquiéter de passer la nuit près du cimetière, j'aspirais quand même à quitter l'endroit et rentrer chez moi.

Donc, je décidai de refaire un tour de piste cherchant des yeux quelqu'un ou un passage vers la rue entre deux maisons. Tout à coup, miracle, un couple sortit de l'arrière d'une des maisons et se dirigea dans son jardin ; aussitôt je me précipitai pour leur dder s'ils ne pouvaient pas m'aider à sortir du champ.
"oh vous n'êtes pas la première à qui cela arrive me dit l'homme" - Cela consola ma bêtise pour ne pas avoir regardé les heures d'ouverture et de fermeture de l'endroit. Il me montra la clôture grillagée près de chez lui "regardez, ici vous pouvez passer, je vais vous aider . En effet, le brave homme vint tenir le grillage pendant que je me faufilais dessous en essayant de ne pas accrocher mes vêtements.

Ouf ! j'étais mieux de l'autre côté parce que… quand même…. ils sont tranquilles, silencieux mais j'ai le temps pour y rester.

C'est ainsi que se termina ma première visite au funérarium dans le but d'en faire mon dernier logis.

Aujourd'hui en 2013, j'ai choisi, avec document à l'appui, de faire disperser mes cendres sur la pelouse du cimetière de st Gilles.
Il n'y a que deux ans que j'ai fait la démarche de régler les frais que cela occasionnerait. Depuis je suis allée voir les pelouses du cimetière d'Uccle. Je me disais qu'à st Gilles je ne connaissais personne, peu de monde à Uccle mais quelques habitants auprès de qui je ne déciderais pas de passer l'éternité si j'avais le choix. La poussière, c'est volatile, après tout, là ou ailleurs c'est un peu idiot cette idée que la vallée est plus belle sur un versant ou sur l'autre, je voyagerai, c'est évident, alors… je ne vais rien changer et ferai ainsi de nouvelles connaissances. L'au-delà dure longtemps……..

Cigarette, quand tu nous tiens (Mich)

Raton Laveur — 2014-06-18T10:30:15Z

En 1977, l'année qui nous occupe, commençait la première campagne officielle anti-tabac et elle succédait à l'interdiction de fumer dans les transports en commun.
Les écoles avaient embrayé et entrepris leur travail de dénigrement de la cigarette auprès des élèves, espérant éloigner les dangers de la drogue auprès des jeunes.
Ainsi, les enfants relayaient-ils consciencieusement les conseils et s'attaquaient à cette habitude, soi-disant néfaste, de leurs parents inconscients, élevés depuis leur plus tendre enfance dans le culte du tabac.
La littérature, le cinéma, la publicité, toute la culture contribuait à faire de leurs héros des accros à la cigarette ou tout autre forme de fumette.
Ah ! le charme des séducteurs, fleurant bon l'after-shave et le tabac blond évoqués en long et en large dans les romans, parfum symbole de la virilité et du sex-appeal.
Imaginez, ne fut-ce qu'un instant, Delon, Belmondo ou Trintignant, au plus fort de leur séduction sans la cigarette aux lèvres. Quelle déception !

Toute cette gestuelle, les mains en conque pour protéger du vent la flamme que vous offre votre chevalier-servant, la tête qui se redresse en aspirant la fumée qui envahit vos bronches et que vous rejetez en souriant d'aise, la manière élégante de tenir la cigarette entre l'index et le majeur, ou pour les plus virils les 3 doigts repliés vers la paume de la main, la pichenette sur le mégot pour l'expédier au loin, cette gestuelle donc faisait partie de l'arsenal sensuel des partenaires et contribuait à la personnalité de chacun.
Bien sûr, embrasser avec une haleine de tabac froid était nettement moins romantique ! Le goût des baisers perdait de son charme mais cette impression ne vous viendra que plus tard, quand vous aurez cessé de fumer.

Entre temps, si par distraction, vous aviez oublié d'acheter votre réserve pour le week-end, vous parcouriez tous les coins les plus reculés de la ville, les restos, les bars, les petits caboulots, en quête de votre poison indispensable à votre bien-être du moment.
Je l'ai fait, je n'en suis pas fière et avec le recul, je me rends compte comme nous étions dépendants.

Le matin, je conduisais les enfants à l'école dans ma Mini, - vous voyez le volume de l'engin. Ils m'avaient demandé de ne pas fumer tant qu'ils étaient passagers ; à l'arrivée, dès le claquement de la portière, je tétais la première cigarette attendue et me sentais prête pour la journée de travail. Elles allaient se succéder, la cigarette-réflexe à la sonnerie du téléphone, celle qui aidait à la réflexion, celle de la convivialité, celle qu'on offrait, celle avec le café et celle qui suivait le repas, la meilleure. Quoique, celle après l'amour n'était pas mal non plus…
Et puis, encore, le plaisir de s'entourer de beaux objets du quotidien reliés à cette habitude : les cendriers dessinés par les plus grands designers scandinaves, nous en avions dans toutes les pièces de vie et le plus précieux de tous, celui qui nous accompagnait partout, le briquet, choisi avec soin car il allait refléter notre goût, l'élégance de nos gestes, bref, une partie de notre personnalité.
Je le tiens toujours, enfoui dans un tiroir, mon Dupont noir.
Il pesait bien dans la main et je retrouverais sans peine les gestes familiers : le pouce qui soulève son clapet pour libérer le gaz, trouve la molette pour l'étincelle, la flamme qui jaillit et l'index qui referme le petit couvercle dans un claquement sec.
Nostalgie d'une époque.
Tout cela est bien joli mais si je regarde en arrière, je n'y vois pas que des avantages.
La maison, les rideaux et les tentures devaient sentir le tabac froid, surtout si on avait oublié de vider les cendriers après une soirée entre amis.
Les réunions au bureau se passaient dans un brouillard bleu quand elles se prolongeaient au-delà du raisonnable sans renouveler l'oxygène des pièces : on ne pouvait ouvrir les fenêtres, l'immeuble était conditionné.
Quant à l'état de nos poumons, çà ne devait pas être folichon. Il suffisait de regarder la couleur des plafonds, blancs à l'origine, et la teinte du jus dans la machine qui lavait les voilages de la maison.

Et plus tard, alors que nous avions arrêté de fumer tous les deux et que les enfants rentraient de leurs soirées, prenaient une douche pour se débarrasser de l'odeur- ce n'était plus le parfum séducteur- et se changeaient pour passer une nuit fraîche, nous éprouvions une certaine honte de leur avoir infligé notre addiction pendant une partie de leur enfance.
Forts de cette expérience, aucun des deux ne fumera.
Et ma fille aînée est pneumologue-tabacologue.

Petit lexique :

La cigarette = la sèche, la clope, une cibiche, une blonde.

En mai, fais ce qu'il te plait !

Raton Laveur — 2014-05-19T09:04:50Z

Le mois de mai est porteur de tous les espoirs et il n'en était pas différemment en 1968. Monique F. nous replonge dans l'ambiance fiévreuse de cette époque passionnante...avec son texte "Ce joli mois de mai..."

A vous de juger ce qu'il reste de cette époque bénie pour les uns, honnie par les autres : "les mini-jupes et les topless sur les plages...", comme l'écrivait Jean N. dans son provocateur "Mai 68" ?

Et toujours en ligne : notre débat "Et si vous faisiez campagne comme Ministre de la région bruxelloise...?. N'hésitez pas à défendre vos valeurs du scrutin !

Un joli mois de mai, disions-nous...

Bonne lecture ! Vos commentaires sont les bienvenus.

Isabelle et Michèle

Et si vous faisiez campagne comme Ministre...?

Raton Laveur — 2014-04-28T12:45:26Z

Le 25 mai, nous irons tous voter. Oui, mais pour défendre quelles valeurs, quelles idées, quelles mesures concrètes ? Et si nous avions notre mot à dire…

En avril 2007, nous lancions le débat « Les politiciens…à quoi ça sert ? »

En 2014, nous vous proposons de participer à un nouveau débat à la veille du scrutin : « Si aujourd'hui vous faisiez campagne comme Ministre de la région bruxelloise, quel serait votre programme ? »

Partagez-nous 3 de vos priorités, qu'elles soient populaires ou impopulaires, futiles ou fondamentales, drôles ou existentielles, pragmatiques ou loufoques...

À vos réflexions et n'hésitez pas à faire preuve d'imagination, réagir, commenter, …
Pour accéder au débat, cliquez ci-contre "Et si vous faisiez campagne comme ministre...?"

Isabelle, Michèle et Sylvie