Sortir de l'ombre - le début d'une généalogie (Jean)

Jean — 2004-03-07T15:52:12Z

Il me reste peu de choses de l'histoire de ma famille.
Mes grands-parents maternels étaient décédés lors de ma naissance. Ils étaient d'origine allemande et leur situation socio-économique était des plus modestes. Lorsqu'il était question de ses parents, ma mère exprimait une certaine réserve que je ne pouvais que respecter.
Je dispose d'un peu plus d'éléments à propos de la famille de mon père. J'ai connu mes grands-parents paternels et, grâce quelques photos, noms et dates, je puis situer l'origine de cette famille dans une petite ville du Hainaut. Mes informations se limitent cependant à un document d'une page élaboré par mon père et reprenant des éléments généalogiques qui s'arrêtent à mon arrière grand-père.
Pas ou peu d'histoire donc et il y a comme un voile de gêne qui recouvre ce qui subsiste. Pas de crime, de forfait ou de secret inavouable, du moins je le suppose. Mais en quelque sorte une histoire qui longe les murs. Pourquoi ?
Bénéficiant désormais de temps - mais est-ce le seul motif ? - j'ai décidé de renouer le fil avec ce passé familial. Avec cependant une question : dans quelle mesure cette histoire m'appartient-elle ? N'y a-t-il pas lieu de respecter le silence que gardaient mes parents, ma mère en particulier ? Mais cette histoire était également mienne, la mettre à jour ne pouvait nuire à leur mémoire. A une condition pourtant : les investigations ne pouvaient être confiées à un tiers. Elles devaient être menées par l'un des enfants. Pourquoi pas moi ?
Je commençai à travailler à partir des maigres archives à ma disposition. Les recherches au sujet de la famille de ma mère n'ont guère porté de fruits. Par ailleurs, du fait de mon patronyme, poursuivre les recherches dans la branche paternelle équivalait à chercher une aiguille dans une botte de foin. J'ai ainsi opté pour une autre voie, plus gratifiante : la rencontre des quelques survivants. Tant du côté paternel que maternel, tout contact avait été rompu depuis de nombreuses années. Il y a peu, j'ai cependant retrouvé la trace de petits cousins, l'un du côté paternel, l'autre du côté de ma mère. Andrée, plus de 80 ans et ses souvenirs de l'oncle Octave (et son mystérieux revolver) et de parrain Emile, époux de Bertha, la coutière ; René, pratiquement mon contemporain, dont Internet m' a révélé l'existence, qui vit dans la province de Luxembourg à deux pas de ma fille aînée.
Joie de renouer le fil d'une histoire, de retrouver quelque chose de mes racines ; en lien avec l'Histoire aussi, celle d'une région, de traditions oubliées.
Bonheur de l'explorateur, heureux de découvrir des traces qui lui permettent d'aller un peu plus loin, chaque fois un peu plus loin.
Etre un passeur enfin entre mes ancêtres et moi-même et mes descendants. J'ai l'impression d'effectuer ainsi un travail de « reconnaissance » à l'égard des uns et pour les autres.

Un rêve brisé (Jean)

Jean — 2003-12-13T14:42:16Z

Moments privilégiés que ceux de la lecture. D'abord celle reçue de la voix des autres.
Je devais avoir 6, 8 ou 10 ans ?. L'une ou l'autre de mes sœurs, nous lisait à mon frère et à moi - mais je voulais croire qu'elle ne s'adressait qu'à moi - des livres de TRILBY et d'autres récits de la Petite Bibliothèque Rose. Au-delà de la vision de mon père perdu dans ses livres et entouré de sa bibliothèque, c'est à mes soeurs sans doute que je dois le goût des livres et de la lecture.
Aussi à certains professeurs qui, fin de journée ou fin de semaine, nous faisaient cadeau de quelques moments de lecture orale. Tel professeur nous lisait des extraits d'un mince brochure rose et faisait ainsi découvrir la vie de saints missionnaires et de pieux martyrs. Plus tard en 3ème latine, ce fût l'abbé S., qui nous fit partager sa passion de la littérature française, à travers notamment la « Columba » de Prosper MERIMEE et son admiration pour Marcel PROUST.
C'est de ces moments de grâce, de rêve, de rupture avec le réel, que j'ai gardé le goût de la lecture et, durant quelque temps, le projet d'être écrivain.
J'écrivais bien, semble-t-il, et mes quelques rédactions séduisaient des professeurs pourtant exigeants à cet égard. Il s'agissait d'une littérature sans doute assez sentimentale et au climat un peu triste mais déjà marquée, me disait-on, d'une patte ou d'un style.
Ces qualités d'écriture aidaient à relativiser mes faiblesses en d'autres branches. Je ne serais ni mathématicien ni scientifique ni voyageur héroïque. Je serais écrivain.
Ce projet s'est éteint en Poésie. L'abbé L., notre titulaire, nous avait fixé comme devoir d'écrire un poème. Je pouvais enfin confirmer mes qualités littéraires et voir ma première œuvre publiquement reconnue. J'ai consacré plusieurs heures à rédiger ce poème, éminemment romantique, puisqu'il parlait du soleil se couchant dans un mer de sang. J'étais très fier de cette oeuvre, dont j'avais sans doute tiré l'inspiration mais non le texte de BAUDELAIRE et de Victor HUGO. Après la remise de ce que je n'étais pas loin de considérer comme un chef-d'oeuvre, il fallu plusieurs jours pour entendre le verdict. Du haut de l'estrade, à la fin de la lecture des cotes et de quelques textes, l'abbé L. cita le mien. C'était, disait-il, le plus beau, le mieux écrit, le mieux construit. Il était dès lors évident que ce ne pouvait être moi qui l'avait écrit. C'était une copie ou un aîné m'avait aidé. Honte, rage, déception et surtout tristesse. Je crois que ma vocation d'écrivain s'est arrêtée ce jour-là.

Ages et transmissions

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Un rêve brisé (Jean)