Ages et transmissions

(Dés)amours, couples, libertés, égalités, sexualités, …

Souris verte — 2021-01-17T09:24:00Z

Voici les derniers textes publiés dans le Carrefour des mémoires :

L'amour fut le plus fort (Jeannine), histoire d'un couple mixte
Divorce (Monick)
Les chaussures de danse (Jos), une belle histoire
Chut ! (Frida), une éducation pudique
Histoire d'un couple (Bruno), un long fleuve tranquille ?

Un grand merci à tous de participer à notre « banque de témoignages amours, … » dans le Carrefour des Mémoires. Tous les textes reçus ne figureront pas dans le recueil. Seuls certains (extraits) de certains textes seront sélectionnés et ensuite simplifiés pour notre prochain recueil d'histoires vécues à destination d'un public alpha, FLE, … Cet appel à textes est toujours ouvert !

Nous cherchons actuellement notamment des témoignages se déroulant principalement entre 1945 et 1985 autour des thèmes : homosexualité, militance, violence conjugale, …. Si vous le désirez, des consignes d'écriture et questions inspirantes sont disponibles sur demande, afin d'aborder ces différents thèmes.

Des histoires basées sur une expérience de vie de maximum 2 pages, pouvant être signées d'un pseudo.

Des questions ? N'hésitez pas à rentrer en dialogue avec Sylvie ou moi-même !

Mes premières années à la Banque nationale de Belgique (Brigitte)

Souris verte — 2020-12-11T14:01:21Z

A la fin de mes humanités, je présente quelques examens d'embauche.

En octobre, un courrier de la Banque nationale m'annonce que je suis admise à l'épreuve orale. Peu après, je suis convoquée à la visite médicale. Enfin, mi-décembre, un pli officiel m'informe : « Vous êtes convoquée le 4 janvier 1972 à 9 heures, 3 boulevard de Berlaimont, pour prendre vos fonctions…. »

C'est un mardi. Je viens d'avoir 18 ans.
Nous sommes deux nouveaux ce matin à l'entrée principale réservée au public et aux membres de la Direction. Un garçon néerlandophone et moi-même. Mademoiselle B. m'accueille et m'entraine dans un dédale de couloirs, d'escaliers, d'ascenseurs... En deux heures, elle me fera découvrir « la Maison ».
Elle ouvre les portes des différents bureaux. Ici, deux fenêtres, deux simples chaises : c'est un chef de division. Ici, trois fenêtres, un fauteuil club : c'est un chef de service. Là, trois fenêtres, un coin salon et un tapis : un chef de département…
Nous faisons un arrêt auprès du chef du personnel pour signer mon contrat d'embauche puis retour au sous-sol. L'entrée du personnel s'y trouve au numéro 5 du boulevard. Les portes sont fermées entre 8h45 et 16h45. Pas de badge d'admission, pas de pointeuse, pas de sorties le midi.
L'accès aux bureaux se fait par un long couloir dallé de métal. Sur la droite, les vestiaires. Il faut impérativement y laisser son manteau avant de se rendre au bureau. Je reçois la clef d'une armoire.
Visite à la mutuelle de la Banque pour remplir les formulaires d'inscription.

Passage rapide au guichet du réfectoire pour acheter un ticket de repas. Les commandes se font une semaine à l'avance par l'intermédiaire d'une personne désignée dans le service. Le réfectoire des employés s'étend au 4e étage sur les 200 mètres de la Banque. Deux services sont prévus, l'un à 12h, l'autre à 13h. Les ouvriers et les cadres disposent de réfectoires séparés. La direction a sa cuisine particulière et des salles à manger.
A côté du réfectoire se trouve la salle de repos, le « bar », qui propose, à des prix avantageux, friandises, boissons non alcoolisées et cigarettes, et surtout la bibliothèque ouverte de 12 à 14h. A l'étage supérieur, une terrasse permet de prendre un peu d'air pendant la pause de midi.

Retour au rez-de-chaussée, à la Caisse centrale, le lieu qui accueille le public. Des guichets s'alignent de chaque côté du bureau de poste. La SNCI offre au personnel de la Banque des conditions spéciales pour les comptes à vue mais je n'ai que 18 ans et je devrai encore attendre un peu pour ouvrir un compte. Entretemps, mon salaire me sera remis en espèces le 7 de chaque mois.

Vers 11 heures, Mademoiselle B. me laisse dans le bureau enfumé de Monsieur T., deux fenêtres, deux chaises … L'odeur de son gros cigare me rappelle mon grand-père. Il s'informe de mes formations, s'étonne du fait que je ne connais pas du tout la comptabilité. Un nouveau service va être créé, la Centrale des Bilans ; il s'attendait à un comptable mais comme la caisse centrale n'est pas « un endroit pour une jeune-fille », c'est le jeune néerlandophone, comptable sans doute, qui occupera cette place où les blagues de mauvais goût et un langage peu châtié font partie du quotidien.
Le travail de la centrale n'a pas encore démarré ; Monsieur T. me suggère de lui dessiner un graphique avec des données économiques sur papier millimétré. Puis il me conduit dans les locaux que j'occuperai désormais. La porte s'ouvre sur une odeur de pastis, relents du drink de nouvel an. Monsieur N. me donnera des notions de compta. Actif, passif, compte de pertes et profits ne lui semblent pas plus clairs qu'à moi. Josée et Charles travaillent dans cette section appelée micro-filmage.

De l'autre côté du couloir se trouve mon bureau que je partage avec Michel, François et William. Nous n'avons qu'une seule fenêtre ! Nous disposons d'un bureau avec une rangée de trois tiroirs. Le mobilier aussi s'adapte à la hiérarchie, un chef de bureau a droit à sa fenêtre et à un bureau avec deux rangées de trois tiroirs. Monsieur R. est le chef. Il m'impressionne beaucoup car son crâne chauve est couvert de cicatrices. J'apprendrai plus tard qu'elles sont la suite d'un séjour dans les camps de concentration. Willy et Elisabeth, deux stagiaires le secondent. Ils sont universitaires et en charge du développement de la nouvelle centrale. Au bout de la pièce, Yvonne dactylographie, Malou s'occupe de l'intendance et du courrier.

Je reçois une latte, un crayon, une gomme, un Bic, une agrafeuse (à rendre si je quitte le service) et des crayons de couleur (pour le graphique !). Apparemment, on ne sait pas trop que faire de moi… Je m'applique donc à ce graphique que je retrouverai sur le bureau de Monsieur T. lorsqu'il m'appellera le 1er avril pour me confirmer mon engagement.

Tout autour du local sont alignés des classeurs en métal kaki. Ils contiennent 16000 cartons récupérés de la CGER. Les jours suivants, on me demande de sortir ceux qui portent le numéro 3, c'est-à-dire les sociétés du secteur chimie. Je parcours donc les tiroirs poussiéreux et empile les cartons sur mon bureau. Entretemps, les têtes pensantes ont découvert que le code 62 représentait également le secteur chimique, je recommence donc l'opération. Ce ne sera pas la dernière fois !
Vendredi soir, je me demande combien de temps je vais rester dans cette banque !

Enfin le travail commence. Pendant des mois, nous allons recopier les données issues des Annexes au Moniteur belge : 3 chiffres à l'actif, 3 chiffres au passif et un compte de résultat encore plus concis. Nous écrivons au crayon sur des formulaires qui reprennent en détail tous les postes possibles pour un bilan d'entreprise. C'est dire que ces formulaires sont à peine complétés, sauf dans de rares cas où la société publie un rapport détaillé.

Nous devons également refaire les additions. Souvent, sur papier car nous ne disposons que d'une machine à calculer à partager avec les collègues ! Je me souviens d'un modèle extraordinaire. Elle ressemble à une caisse enregistreuse. Il faut introduire les montants en séparant les unités, les dizaines, les centaines…. Quand on demande le résultat, la machine s'exécute bruyamment. Elle occupe une place énorme mais à l'époque, le bureau est vide, pas d'ordinateur, pas de téléphone (exceptionnellement nous pouvons appeler sur le poste du chef). Chaque soir, nous rendons nos copies à Monsieur R. qui les corrige et nous convoque si trop d'erreurs s'y sont glissées.
Après quelques mois, des caisses de formulaires sont envoyées à une société d'encodage. Au retour, les erreurs sont pointées avec les originaux. Je me souviens qu'étant la plus jeune, j'ai passé des heures assise par terre au milieu de piles de documents à chercher celui qui donnerait la solution.

Les programmes sont prêts, nous allons pouvoir sortir des résultats sur le secteur chimique. Du moins, nous le croyons car il n'est pas évident même pour l'informatique de dégager des tendances avec aussi peu de données. Nous parlons d'extrapolations, un beau mot pour ne pas dire que nous inventons une bonne partie.

Deux ans plus tard, je prends mon courage à deux mains pour demander au nouveau chef de service de changer de travail. A partir de ce moment, j'assurerai la préparation des documents à recopier.
C'est un travail assez varié. Je recherche d'abord dans des fiches les dates de publication. Puis je prends les microfilms et j'imprime les bilans que je classe, toujours dans ces fameux cartons. Je dois aussi m'assurer s'il existe un rapport détaillé, parfois même dans d'autres services. Je peux aussi me rendre à la bibliothèque scientifique pour consulter les énormes recueils des annexes au Moniteur. Cette bibliothèque est un local normalement inaccessible aux employés. Il me faut donc une permission spéciale du chef. Le bibliothécaire, Monsieur S. est une figure paternelle. Il m'accueille en petite fille et me conduit entre les rayons avec la recommandation de ne pas aller plus loin. Le pourquoi me sera révélé bien plus tard : ces endroits peu fréquentés au fond de la bibliothèque seraient le lieu de rendez-vous galants !

Les photocopies des documents se font dans un local réservé à une machine Rank Xerox. Christophe, le responsable, est un homme bourru. C'est « sa » photocopieuse et il faut presque le supplier de pouvoir l'utiliser.

Les années passent et le travail s'automatise. A présent, nous avons une équipe d'encodeuses. Chacun possède sa calculette, la photocopieuse fait partie du service, plusieurs lecteurs de microfilms sont à notre disposition. Sur certains bureaux, il y a même un écran relié à l'ordinateur central. Les documents papier subsistent et l'encodage génère des piles de listings.

Puis, je change à nouveau de fonction : pendant quelques années, je vais me passionner pour les codes NACE. Ce sont des codes attribués à chaque société en fonction de son activité principale. J'envoie des centaines de lettres accompagnées de formulaire, je téléphone parfois aux responsables. C'est un travail qui me laisse beaucoup de liberté d'organisation. Une fois par mois, Antoon, le chef de service, et moi, nous nous rendons dans les locaux de l'INS (Institut National des Statistiques) pour débattre d'un code à attribuer à des activités non encore répertoriées dans la nomenclature NACE.

Mes premières années à la Banque nationale ont été marquées par le développement fulgurant de l'informatisation. Le traitement de texte remplace les anciennes machines à écrire électriques. Plus besoin de carbone et de papier pelure en trois couleurs. Plus de Tippex et de corrections difficiles.
Les écrans et claviers reliés à l'ordinateur central trônent sur chaque bureau. De plus en plus, nous travaillons individuellement. Les encodeuses sont soumises au rendement. Les bavardages se font moins fréquents. Il n'est plus nécessaire de se rendre dans d'autres services pour obtenir des informations. L'efficacité est assurée mais nous perdons le contact humain. Parfois, un chef se rend compte de l'importance des échanges et organise un drink ou une rencontre plus conviviale mais les cas sont rares.
Des pointeuses ont été installées et les chefs de service ne doivent plus contrôler les présences ou les retards. Le matin, on se salue distraitement. Le soir, on part sans rien dire.
A mon entrée à la Banque, on parlait de celle-ci comme d'une « grande famille ». En 1985, nous n'étions plus que des numéros …

En 1985, la Banque organise le premier examen d'encadrement. J'y participe et le réussis. Ce sera le début d'une autre histoire.

Hafida, un parcours de migration (Maroc)

Souris verte — 2020-11-26T07:06:00Z

Extrait de "Nous racontons notre vie", La Fonderie, 2014-15

Ma famille (Maroc, Algérie)

Tout le monde à la maison venait de la même région au Maroc, sauf du côté de maman : ils venaient d'Algérie. Mes parents se sont mariés en Algérie et y ont vécu quelques années pour le travail de papa.

Quand j'avais 7 mois, en Algérie, ma mère est tombée malade. Ma grand-mère a demandé à soigner ma mère et moi, je l'ai accompagnée. Mon père était d'accord et donc je suis partie avec ma mère rejoindre ma grand-mère. Malheureusement, maman est morte et je suis restée chez ma grand-mère pendant 5 ans. Ma grand-mère me racontait des histoires de princesses, de monstres. Avec mes cousins, nous étions tous autour d'elle et nous l'écoutions. Mon père venait me voir de temps en temps ; je l'appelais « mon oncle ». Une nuit, il m'a pris avec lui sur sa moto. On est rentré à Oujda, au Maroc. Mais sur la route, il a eu un accident, et depuis j'ai toujours des problèmes de pied. Ma grand-mère ne voulait pas me laisser repartir avec papa ; elle voulait me reprendre.

Je suis donc aller habiter avec papa et sa nouvelle femme. Moi, je pleurais pour retourner voir ma grand-mère en Algérie. Il me prenait partout avec lui, dans sa camionnette. A l'âge de 9 ans, je ne pouvais plus sortir de la maison ; on m'enfermait à l'intérieur pour que je ne sorte plus jouer toute la journée dehors avec mes copines. Au Maroc, je n'ai jamais été à l'école.

Mon père a émigré en Belgique en 1962, tout seul. Il travaillait au charbonnage près de Herve. Au Maroc, j'étais restée seule avec ma belle-mère. J'avais deux frères, deux demi-frères et une soeur. Je devais m'occuper d'eux. C'était très dur. Je ne savais pas quand je reverrais mon père. Mon père écrivait des lettres de Belgique et mes frères lisaient pour moi.

J'arrive en Belgique

Je suis arrivée du Maroc en 1964. J'avais 10 ans. Je rejoignais mon père avec ma belle-mère. Moi, j'étais très contente, car au Maroc, à l'époque, les jeunes filles n'étaient pas libres, elles étaient toujours surveillées, ne pouvaient pas sortir. Ma belle-mère m'enfermait pour m'empêcher de sortir.

Nous avons fait le trajet du Maroc en Belgique en voiture. Quand je suis arrivée ici, il pleuvait. J'aime beaucoup la pluie, toujours aujourd'hui ! Je me suis arrêtée pour voir les vaches, elles étaient grosses ! Ma belle-mère ne voulait pas rester ; il faisait froid dans la maison, les toilettes étaient dehors, la maison était en mauvais état. C'était moi qui lessivais les habits. Nous habitions à Battice, près de Herve.

Le curé venait chez nous et nous apportait beaucoup de choses comme des couvertures. Les voisins étaient gentils. A l'époque, il n'y avait pas beaucoup de Marocains. Je me suis fait des amis, des Belges. Mon père me laissait davantage libre ici, et me donnait raison par rapport à ma belle-mère.

Chaque été, on repartait au Maroc en camionnette.

L'école

Je n'ai presque pas été à l'école car cela s'est mal passé ; je ne connaissais pas le français et les autres enfants se moquaient de moi. J'ai été un an à l'école et ensuite je n'ai plus voulu y retourner. L'école a insisté et finalement j'y suis allée une fois par semaine suivre des cours de couture jusqu'à l'âge de 16 ans. J'ai toujours regretté d'avoir arrêté l'école, c'est pourquoi, je suis maintenant des cours au Collectif Alpha de Molenbeek pour apprendre à lire et à écrire.

Premier travail, premier amour

A 16 ans, j'ai voulu habiter à Verviers pour travailler. Mon père ne voulait pas que je travaille, il voulait que je reste à Herve avec eux. J'étais très indépendante, alors je suis partie à pied pour Verviers et j'y ai emménagé chez mon frère.

Mais je ne savais pas quoi faire. L'infirmière qui venait chez mon frère m'a engagée pour s'occuper de sa petite-fille, son premier bébé ; ça a duré trois ans. Ensuite, elle m'a aidée pour pouvoir travailler dans une imprimerie. J'y ai eu mon premier permis de travail. J'ai fabriqué des enveloppes et je me suis fait des amies belges. Je pouvais garder tout mon argent.

Quand j'ai commencé à travailler, j'ai rencontré quelqu'un, il venait me chercher au travail. Mais mon père était très jaloux et repoussait mes prétendants. Pour me surveiller, mon père venait parfois aussi me chercher. Alors je faisais comme si je ne connaissais pas l'autre. Mon père ne me laissait pas sortir sans excuse. C'était difficile de fréquenter quelqu'un.

J'aurais bien aimé l'épouser, c'était un Marocain ; il a demandé ma main à mon père, qui n'a pas donné de réponse, il a dit on verra. Il savait qu'il ne travaillait pas, qu'il allait souvent au café. Mon père m'a surveillée, il venait me chercher au travail… Un jour, il nous a vu en train de parler, il était furieux, il a couru après lui. J'étais prête à m'enfuir avec ce garçon, mais il n'a pas voulu.

Mariage

Puis j'ai rencontré mon futur mari ; il m'a suivie à la boucherie, il m'a suivie en voiture. C'était à Verviers. Il m'a dit qu'il cherchait une femme pour se marier. Il avait fait son enquête. Il travaillait avec mon père dans la même usine. Il savait que j'aimais quelqu'un d'autre. Moi, je voulais partir de la maison. J'en ai parlé à mon frère qui m'a encouragée. Mais je n'étais pas amoureuse ; j'ai été avec lui un peu pour me venger de l'autre, de celui qui avait refusé de s'enfuir avec moi. Mon futur mari venait du Sahara, c'était un Touareg. Par peur des réactions de mon père parce qu'il n'était pas de la même région que nous, je me suis enfuie avec lui. J'avais 20 ans, nous nous sommes mariés religieusement mais mon père n'était pas au courant. Après 3 mois, j'ai revu ma belle-mère, elle a arrangé les choses. On a acheté un mouton pour faire la fête.

L'amour est venu plus tard. On a eu cinq enfants : un fils et quatre filles. Finalement, quand les enfants sont devenus grands, nous avons divorcé car nous n'étions pas d'accord sur l'éducation des enfants et notamment sur leur mariage ; il voulait les marier avec des connaissances à lui ; moi, je trouvais important qu'ils puissent choisir librement. Aujourd'hui, trois de mes enfants sont mariés, deux ne sont pas mariés et vivent ensemble dans un appartement. Je pousse ma fille célibataire à se marier mais elle me dit : « Pourquoi ? Je suis bien comme ça, avec un appartement, un travail, je ne veux pas être dépendante. »

Travail

Après avoir travaillé comme garde bébé et dans une imprimerie, j'ai trouvé du travail dans une maison de repos comme femme de ménage pendant 7 ans. Je m'y amusais beaucoup ; on commençait à 8h30, on nettoyait, puis on mettait la table, on servait à manger ; on aidait les personnes âgées à manger, puis on ramassait, on faisait la vaisselle et à 15h30, c'était fini. J'étais la seule Marocaine. J'avais beaucoup de contacts avec les vieilles personnes et aussi avec mes collègues.

Par après j'ai travaillé dans un orphelinat et dans un lavoir.

Mon ex-mari travaillait dans une tannerie.

Religion

Quand j'étais plus jeune, mes parents ne me parlaient jamais de religion. Un peu de morale : ne pas voler, obéir, ne pas sortir avec les garçons avant le mariage, mais rien d'autre. Les parents priaient à la maison, pas à la mosquée puisqu'il n'y en avait pas. Nous, les jeunes, on ne priait pas.

Les femmes de ma famille étaient voilées. Quand je suis arrivée du Maroc en Belgique en 1964, je n'étais pas voilée.

Quand on est arrivé, on s'est adapté. On ne mangeait pas toujours halal parce qu'il n'y avait pas de boucherie halal ; mon père achetait les poulets vivants et les tuait lui-même. On achetait de la farine pour faire le pain marocain nous-mêmes. Le curé nous a beaucoup aidés, il nous a donné des lits, des couvertures, etc. On parlait religion avec lui.

Ado et jeune adulte, la religion ne m'intéressait pas plus que ça. C'était plutôt la tradition qui était importante avec les valeurs. Mon mari priait, mais moi ça ne me disait rien. Il voulait que je prie avec lui, mais je ne voulais pas. Puis, j'ai pensé à la mort. Or, pour aller au paradis, il faut prier. Je ne savais pas prier car je ne savais pas lire les sourates. Je faisais le Ramadan sans prier et ça, ce n'était pas suffisant. Alors, j'ai acheté des cassettes et j'en ai appris 10 par cœur pour faire la prière. A l'époque (1989), j'avais 35 ans, déjà quatre enfants et j'habitais à Malmédy. C'est à ce moment-là que j'ai décidé de mettre le voile. Aujourd'hui, la religion a une place importante dans ma vie.

Mes enfants, je ne les ai pas obligés non plus à pratiquer. Mon mari voulait que j'insiste. Moi, je voulais qu'ils choisissent. Ma plus grande fille s'est mise à étudier la religion par elle-même. Aujourd'hui, tous mes enfants sont pratiquants.

Depuis une trentaine d'années, les gens sont devenus plus religieux ; ils connaissent mieux la religion.

J'ai toujours cru en Dieu, il est le créateur de toute chose. Si on fait quelque chose de grave, Dieu nous juge. Pour moi il y a un seul Dieu, le même pour tout le monde.

Les extrémistes qui sont violents et qui tuent ? Ils ne sont pas de vrais musulmans, on ne tue pas au nom de Dieu.

Et maintenant ...

On garde le physique étranger, mais on a pris la mentalité belge. Maintenant je ne me retrouve plus au Maroc, je suis partie il y a trop longtemps. Je me sens plus belge que marocaine, je préfère ici car je fais ce que je veux … De caractère, je suis très indépendante !

Mon cousin du Canada (Kitty)

Souris verte — 2020-11-17T06:38:53Z

1953 : mon oncle, Jacques, frère de mon père, jamais revenu d'Auschwitz, émigre avec sa femme, leur fille, Mireille (6 ans) et leur fils, Richard (2 ans) au Canada. Volontaire bombardier de la Royal Dutch Navy, Jacques a vu la guerre et ses horreurs de trop près. Il cherche un vent de ' liberté' dans ce nouveau pays dont tout le monde parle. Moi, j'ai 12 ans et j'accompagne maman sur les quais du port d'Anvers pour embrasser cette famille proche que je ne reverrai pas avant longtemps.

A l'époque, bien sûr, pour avoir des nouvelles les uns des autres, il y a le téléphone (très cher) mais surtout le courrier. Les nouvelles canadiennes sont bonnes. Mon oncle a trouvé un bon boulot, puis ouvre son premier magasin d'électro-ménager. Ma tante est bénévole à la Croix-Rouge. Les enfants sortiront avec honneur de l'université.

En me rappelant les lettres lues ainsi que les découpes annexées de certains journaux locaux, je me dis qu'il y était question beaucoup plus souvent des récompenses et prix divers obtenus par Mireille que par Richard. Elle faisait du théâtre et fêtait plein d'événements. Lui allait bien et vivait en ‘kot' universitaire plutôt qu'à la maison. Stop.

Mireille se maria, photos à l'appui. Rien de spécial à propos de son frère qui avait un bon boulot de comptable et qui allait acheter une maison.

1976 : enfin ! Nous décidons d'aller faire un ‘tour' au Canada. La maison de ma famille est vaste, avec jardin et piscine. Ils reçoivent beaucoup d'amis, voisins et, bien sûr leurs enfants et les amis de ceux-ci. Ma cousine nous présente son mari et mon cousin nous présente un copain, Charles, professeur d'anglais. Un jour, Richard nous emmène visiter sa maison. Nous sommes accueillis par Charles, et c'est là, dans l'unique chambre à coucher avec lit double que, pour la première fois, l'évidence nous saute aux yeux : mon cousin vit ‘en couple'. Ils nous expliquent d'ailleurs avoir acheté la maison ensemble.

Ni au cours de ce séjour, ni après, nous n'avons avec quiconque abordé la question de l'homosexualité de mon cousin. Mon mari et moi étions toujours très ouverts sur le sujet et j'ai longtemps cru que c'était le cas pour mon oncle et ma tante. Ce n'est que plus tard que j'ai appris les difficultés rencontrées par mon cousin depuis son plus jeune âge et, ensuite, à partir de ses 20 ans. Cette année-là, il décide de faire son ‘coming out'. Mon oncle n'a pas beaucoup de réactions mais se demande ce qu'il a raté dans l'éducation de son fils. Les parents et amis comprennent mais finalement, dans l'ensemble, on lui donne le conseil d'aller consulter un psychiatre !

Il perdit pas mal d'amis car il faut dire que, dans les années soixante, au Canada, comme ici en Belgique d'ailleurs, la police faisait des razzias dans les seuls endroits de rencontres possibles des communautés qu'on appelle maintenant LGBT (lesbien-gay-bi-trans). Les arrestations se faisaient pour des raisons fallacieuses. Il faut ajouter à cela qu'on ne connaissait pas encore bien la façon dont se transmettait le SIDA mais on savait que le milieu gay était fortement touché.

L'impact religieux judéo-chrétien pesait également lourdement sur la communauté gay. Mon cousin et son ami préféraient donc vivre ouvertement mais prudemment. Dans les années 80/90, les tensions envers la communauté sont toujours très ressenties par le couple. A cette époque, Richard a voulu venir à la rencontre de plusieurs membres de sa famille restée en Europe. Lors de son séjour chez nous, nous avons ressenti une sorte de mal être et nos conversations sont restées ‘prudentes' et surfaient plutôt sur la manière générale dont vivaient toujours les gays dans le monde occidental. Ce n'est, d'ailleurs, que récemment qu'une autre cousine m'a raconté que lors d'une rencontre avec Richard, encore étudiant, celui-ci lui avait ‘avoué' son penchant pour les hommes. Il lui avait fait jurer de n'en parler à personne. Elle a tenu parole.

Je suis retournée au Canada il y une dizaine d'années. L'accueil y fut des plus chaleureux. Les tensions, enfin, apaisées.

Richard et Charles fêtent, l'année prochaine, les 50 ans de leur couple.

Christian (Lucienne)

Souris verte — 2020-11-17T06:31:30Z

Début des années 1980, le SIDA fait des ravages dans le monde entier. Les homosexuels sont pointés du doigt. Aucun traitement ne vient en aide à cette épidémie.

Je suis assistante auprès d'un médecin qui a mis au point un traitement améliorant sensiblement l'immunité de ces malades. Les informations circulent très vite dans cette sphère très fermée et il y a urgence. Les patients affluent.

Je rencontre de plein fouet et dans des circonstances dramatiques, un monde que je ne connais pas. Dans mon esprit, à l'époque, un homosexuel est un homme efféminé, très mal accepté par la société bien-pensante, vivant dans la discrétion. Point. N'étant pas confrontée à cette différence dans mon entourage, je ne me posais pas de questions.

Au-delà de l'accompagnement, de l'écoute de toute cette détresse, j'ai découvert de très belles personnes, notamment, une amitié particulière et profonde avec mon regretté Christian.

Il se présente au cabinet médical pour un rendez-vous…et un « quelque chose » se passe. Il pourrait être mon fils. C'est un joli blondinet aux yeux bleu acier malicieux. Comme la plupart des autres patients homos qui consultent, il n'est pas du tout efféminé bousculant tous mes clichés et préjugés.

Très rapidement nous devenons amis. Nous nous voyons hors cadre médical. Il se sent rassuré avec moi. Relation empathique, chaleureuse. J'adore son humour, son intelligence, sa curiosité, son sens artistique. Il m'a fait rentrer dans le monde de l'homosexualité, dans SON monde. Ce ne fut pas toujours facile. J'étais perçue comme une intruse, on se méfiait. Une fois la glace brisée, je m'y suis fait pas mal d'amis.

J'ai entendu combien il était douloureux de vivre sa différence en se faisant insulter, culpabiliser, agresser, rejeter. Le désespoir aussi devant l'incompréhension de beaucoup de leurs parents.

N'ayant pas d'alternatives devant cette mort programmée, Christian et moi nous inscrivons à toutes sortes de séminaires, conférences, ateliers, etc…prétendant apporter des solutions à cette maladie. Du réconfort au charlatanisme, notre ascenseur émotionnel est mis à rude épreuve.

C'est dans ce cadre que je côtoie beaucoup d'hommes, la plupart très jeunes, et une jeune fille, infectés par ce virus. Je les suivrai jusqu'aux derniers moments, le plus souvent à Saint Pierre ou à Saint Luc où des unités particulières avaient été ouvertes comme maintenant avec la Covid.

Christian me disait : « chez les homos tu trouveras beaucoup d'infirmiers, restaurateurs, artistes, coiffeurs, antiquaires, … ». Toutes des professions nécessitant de la sensibilité, de l'esthétisme. Mais pas que !
Christian n'était rien de tout cela mais c'était un délice de partager avec lui, un film, une exposition, un concert. Amusantes aussi, nos discussions chiffons. Il attachait beaucoup d'importance à l'élégance, à l'harmonie des couleurs, à la décoration.

Vu la gravité de la situation, les échanges avec mes amis homos furent empreints de profondeur, d'essentiel, de chaleur humaine et aussi de franches rigolades, d'humour, d'autodérision.

Christian est parti pendant l'été 1984.
Il m'a ouvert les yeux et le cœur sur l'homosexualité.
Merci Christian.

L'alibi (Jeannine)

Souris verte — 2020-11-17T06:26:23Z

Eric a vingt et un an. Ses parents sont en relations avec les miens.

Notre fils cherche une partenaire pour aller au bal s de l'Ecole Royale Militaire, leur disent-ils.

Je sors d'une aventure amoureuse traumatisante, mes parents espèrent me changer les idées.

J'accepte la proposition. Le garçon me téléphone et une première rencontre est fixée devant le cinéma Arenberg. Je sais qu'il est grand, blond, qu'il a vingt et un ans. Un peu gênés tous deux nous brisons la glace. Eric est sympathique, apparemment calme et bien éduqué. Il m'explique qu'il fait des études de polytechnique en tant qu'élève officier à l'Ecole Royale Militaire. Je suis donc invitée au grand bal annuel. Il m'indique en quelques mots comment cela se passe et me certifie que je serai ravie. Je me prépare fébrilement à cette soirée mythique. Quelques jours plus tard il vient me chercher en voiture chez mes parents. Je le trouve beau dans son bel uniforme d'officier. Je suis gracieuse dans une ravissante robe de bal, prête pour une soirée exceptionnelle.

L'entrée du bâtiment est parée d'un tapis rouge et de magnifiques bouquets de fleurs. Eric me guide vers la salle principale où se pressent des jeunes couples qui rivalisent d'élégance. Je découvre avec ravissement une société différente de la mienne. Je suis présentée à ses camarades de promotion, en particulier à son grand ami Jean qui lui fait compliment :

Tu as amené une charmante jeune fille, lui dit-il en me baisant la main.

Au cours de la soirée, ses camarades de promotion me laissent entendre que c'est la première fois qu'Eric est accompagné d'une jeune fille. Nous profitons des quatre salles de bal réparties dans les étages. Je vais de découvertes en découvertes. Eric est bon danseur et nous apprécions tous les deux les quatre orchestres qui proposent des musiques et des rythmes différents. Je suis sur un nuage. J'ai le sentiment de vivre un conte de fée. L'animation générale, la musique, les grands escaliers, tout m'impressionne. C'est une expérience unique pour moi.

Nous rentrons au milieu de la nuit et prévoyons de nous revoir bientôt. Je suis ravie de cette nouvelle relation. J'ose rêver mais sans trop y croire. En 1955 n'existent ni réseaux sociaux ni téléphones portables. Je dois donc attendre un appel téléphonique d'Eric.

Après plusieurs semaines d'un silence étrange, Eric m'invite à un après-midi dansant de l'Ecole Militaire.

Je dois te dire que cet événement qui a lieu plusieurs fois par an, est surnommé ‘le pince fesses'.me dit-il, en s'excusant pour cette liberté d'expression.

Je ris car enfin je le trouve moins guindé.

Son ami Jean est présent, toujours aussi courtois tandis qu'Eric reste prévenant et affable. Nous avons, lui et moi, de longues conversations, j'ai l'impression que nous commençons à être en harmonie. Je l'apprécie beaucoup mais je ne suis pas amoureuse. Au fil du temps, il ne se manifeste que rarement, pas d'appels téléphoniques pendant plusieurs semaines. Je suis étonnée, un peu déçue, mais il se justifie par des missions de déplacement en Angleterre.

- Je te ferai signe à mon retour, me dit-il.

Je vais d'étonnement en questionnements. Lors de ces retrouvailles il s'amuse à me raconter ses escapades avec les petites anglaises, anecdotes partagées bien sûr en connivence avec son ami Jean. Je trouve ces confidences inattendues et dérangeantes.

Cet été- là nous partirons à Bruges, à Gand. Et puis nous passons une journée très romantique dans les dunes de la mer du Nord. Plus tard nous allons à Deinze où il souhaite me faire rencontrer sa grand-mère. Petit à petit nos relations, bien qu'irrégulières, se font plus tendres. Il m'embrasse, me sert fougueusement dans ses bras. Et pourtant un jour il s'éloigne de moi et me dit :

Prenons nos distances, car je sens que nous pourrions être amenés à des excès.

Je suis étonnée, surprise, je ne comprends pas cette phrase, cette attitude. Je le trouve singulier. Nous commençons pourtant à mieux nous connaître et nous parlons beaucoup. Quand la conversation nous amène à parler de la vie du couple, il me dit avec aplomb :

En tout cas, moi, je ferai chambre à part. Je ne supporterais pas de partager un réveil négligé avec ma compagne

J'avoue qu'il me déconcerte sérieusement. J'ai connu un autre garçon avant lui, je sais ce que signifie une relation amoureuse. Son comportement me semble peu banal.

Un jour nous parlons lecture, auteurs et il me demande :

Que penses -tu d'André Gide ?

Je réponds par l'énumération de mes lectures, mon admiration pour l'auteur. Je sens que ma réponse le désarçonne. En 1955, le genre et les tendances sexuelles ne sont pas évoquées ouvertement. Je suppose qu'Eric essaye d'ouvrir un débat, de me faire réfléchir. A quoi ? De quoi veux-t-il m'avertir ? Je ne sais pas. Je suis perturbée, j'ai dix-huit ans, je me sens mal à l'aise. Trop de choses nous séparent.

Après une nouvelle absence marquée par un silence prolongé, je décide de ne pas poursuivre ces rencontres qui ne m'apportent qu'énigmes et interrogations.

Après réflexions et l'analyse de certaines attitudes, je comprends enfin, la réalité évidente : Eric est homosexuel. Je n'étais qu'un alibi ! Ma présence le rassurait sans doute, lui offrait l'image du jeune homme bien sous tous rapports. Je le dédouanais d'une situation sur laquelle il s'interrogeait lui-même.

J'ai rétrospectivement soupçonné ses parents de m'avoir utilisée comme échappatoire à une réalité qu'ils refusaient. Je l'ai perçu comme un camouflet.

Mais j'ai compris le désarroi d'Eric. J'en ai gardé une tendresse particulière pour ce garçon. Homosexuel il a essayé -sincèrement sans doute- de combattre ses pulsions. Un combat impossible : son ami Jean était le plus fort.

Je n'ai plus jamais eu de leurs nouvelles.

Elise (Maric)

Souris verte — 2020-11-17T06:19:07Z

Elle a belle allure, assez forte et imposante, autoritaire, ce qu'on appelle une femme de caractère.
Lui est un beau jeune homme, fin, de beaux yeux bleus, courtois.
Elise est née en 1886, scolarisée, elle est propriétaire d'un magasin tabac/cigares/alcool dans la rue des Guillemins à Liège, endroit fort fréquenté car non loin de la gare.
Lambert, né en 1898, est petit employé à l'usine Espérance-Longdoz, usine d'extraction de charbon, également située à Liège. Il est amoureux des chiffres, travailleur méticuleux, plein de patience et très respectueux envers les ouvriers de la société. Il est plutôt optimiste.

Le commerce d'Élise tourne bien. Il est fréquenté par la petite bourgeoisie de passage, se rendant à la gare, ou par les gens du quartier. En ce début du XX ème siècle, cela doit être une clientèle bien masculine, vêtue d'un chapeau, de beaux vestons, se rendant au travail ou en revenant. Lambert passe chaque jour dans le coin prendre son transport pour l'usine.

Elise est célibataire de longue date et la compagnie lui vient à manquer. Elle se dit, pourquoi pas faire un petit marmot. Oui mais, en ces années post-grande guerre, il est bien mal vu d'avoir un enfant hors mariage. Elise ne sait que faire. Elle se dit qu'elle trouvera bien quelqu'un parmi les nombreux courtisans qui fréquentent son commerce. Oui, Elise est très belle et les candidats ne manquent pas. Lambert courtise Elise assidûment. C'est lui qui sera le papa de son fils. Le mariage est célébré dans l'intimité, sans robe blanche, sobrement semble-t-il. Elle a 38 ans, lui 26. Pas très classique pour l'époque. Papa naîtra trois ans plus tard, en 1926.

La vie du couple est assez tumultueuse. Le caractère d'Élise ne laisse pas beaucoup de répit, ni à Lambert ni à Pierre, le jeune enfant. Il est fort couvé par sa maman. La famille déménage Place Cathédrale et habite au-dessus du commerce d'Élise. La vie est remplie de soirées autour de la table à taper la carte, la belote surtout. Lambert se rend souvent à la pêche. L'enfant grandit, fait des études secondaires à St Barthélemy. Puis se pose le choix des études universitaires. Maman Elise le voit médecin et désire à tout prix qu'il étudie la médecine. Mais le jeune homme lui tient tête et s'oriente vers des études d'ingénieur. Il deviendra ingénieur-architecte.

Ma grand-mère paternelle est décédée en 1970, j'avais 14 ans, mon grand-père nettement plus tard.
Mes grands-parents ont toujours habité avec nous. Je les ai toujours connus à la maison, avec de chouettes souvenirs. Le mercredi après midi, nous tapions la carte dans leur petite salle à manger, avec ma sœur. Je n'aimais pas les jeux de carte. Mais il y avait le goûter, une petite pâtisserie que nous allions acheter chez le boulanger du coin. Une tartelette à la fraise pour Elise et des choux pour Lambert. Pareil le dimanche midi....Elle décédera de la gangrène suite à un diabète, elle qui disait toujours « si c'est bon, cela ne peut pas faire de tort ! ». Je me souviens de lui venant nous chercher à la fin du rang, quand nous étions à l'école primaire : toujours très courtois envers la gente féminine, la saluant en soulevant son chapeau et ne se déplaçant jamais sans sa canne. Il habitera avec nous jusqu'à la fin de sa vie, toujours digne .

Mon père aura hérité du caractère autoritaire, mais attentionné, d'Élise, que ma maman aura supporté avec beaucoup de patience durant toute sa vie d'épouse. « Il est si gentil ! » dira-t-elle toujours, avec une certaine résignation. Et nous serons 5 enfants à la maison.

Il est venu avec un jambon (Jacqueline)

Souris verte — 2020-11-17T06:07:39Z

« Il est venu avec un jambon »

Ce sont les premiers mots à propos de celui qui deviendra mon père …

Entre la Pentecôte 1941 et la Pentecôte 1942, mon destin s'est noué….

En juin 41, la flamme du Saint Esprit aidant, Nicole, ma mère, a cru qu'elle allait entrer au couvent…elle a toujours eu un faible pour l'Esprit Saint.

En juin 42, elle se trouve assise toute droite, les genoux un peu serrés, dans le grand salon presque lugubre au premier étage d'une maison bien bourgeoise, rue St Quentin… En face d'elle, tout aussi timide et troublé, Jacques…

Son père, Auguste , et ses peut-être futurs beaux parents , Gaston et Louise, sont dans le bureau, au rez de chaussée, pour discuter des « modalités concrètes de cette union ».On appelle Jacques pour lui annoncer que les espérances n'étaient pas ce qu'ils escomptaient, qu'il devait donc renoncer. Il répond alors à ses parents que cela n'a aucune importance…

Finalement le mariage est fixé au 19 aout 1942

C'est à la tante Marthe que nous devons cette belle aventure ; ma mère avait perdu sa maman quand elle avait 17 ans et la vie à Tournai en ces temps d'occupation ne se prêtait guère aux rencontres. Mon père avait pris racine sur le plateau ardennais, et même s'il se sentait peut-être seul, ne courait les réunions d'aucune sorte.
Tante Marthe a proposé à ma mère de venir l'aider lors d'une fête de charité de la Croix rouge ; il s'agissait de passer avec des plateaux et de servir des cafés.
Elle a aussi invité mon père, dont elle connaissait les parents, à venir à cette même fête, et à apporter un jambon. Merci tante Marthe !

Jacques sait que la vie sera rude dans cette maison au fond des Ardennes, et, de plus, sous le même toit, il faudra cohabiter avec Gaston et Louise. Mon père n'a donc fait sa demande qu'après avoir emmené ma mère pour lui montrer ce cadre de vie, certes très beau, mais isolé, sauvage, rural. Elle qui avait connu les porcelaines de Chine, les salons de musique. Mais Nicole est forte, et puis elle le trouve décidément très très sympathique, ce célibataire endurci.

Les hêtres s'élancent vers le ciel laissant filtrer une lumière douce… C'est un peu comme une cathédrale, les voilà tous deux assis au pied d'un de ces arbres protecteurs.
Le « oui » de Nicole a enchanté les oiseaux et la forêt s'est tue, retenant son souffle , respectant l'émotion de ce premier baiser.

Puis tout s'enchaîne, l'entrevue pour régler les questions concrètes. Vous avez bien compris, il s'agit de la dot. Puis en un été, il faut confectionner la robe de mariage, préparer les invitations, imaginer un repas de noces en ces temps de rationnement.
Les écrevisses ont été pêchées par mon père. Ma mère garde un souvenir ému de la « Tour Henri VIII », une sorte de montage de choux à la crème.

Ils ont prié, ri, pleuré, et les voilà partis en voyage de noces…à Spa.
Laissons-les, nous n'avons rien à y faire.

Le jambon a fait partie de notre quotidien. A Bastogne, cela s'impose !
Mais des années après, pas de chance, ils ont été malades, atteints de botulisme, à cause d'un jambon mal fumé… Ils sont passés à 2 doigts d'aller rejoindre l'Esprit Saint !

Mais c'est une autre histoire….

Trois chansons pour un coup de foudre (Péji)

Souris verte — 2020-11-16T14:04:12Z

« Si tu aimes les problèmes, les aubaines, les échecs... » (Mélina Mercouri)

C'est décidé, cette année je m'inscris au cours de dessin de l'académie pour adultes d'Uccle. Les cours se donnent, le dimanche matin, dans l'orangerie du parc du Wolvendael. J'ai convaincu Chantal de s'inscrire avec moi et je dois aller la chercher dans un petit restaurant place Danco où elle dîne avec son mari Christian et un jeune grec qu'ils hébergent provisoirement le temps qu'il trouve un kot.
J'arrive dans le petit resto et je m'assieds à leur table car leur hôte est aux toilettes. Nous bavardons un peu et soudain il apparaît.

Là c'est le choc ! Moi qui ai fréquenté les réfugiés grecs à l'époque des colonels et qui ai, comme tout un chacun, quelques idées reçues bien ancrées dans la tête, je m'attendais à un gars pas très grand et noir de cheveux et d'yeux. Le choc ! Imaginez Omar Shariff châtain clair avec des yeux bleus et sans les dents écartées ! Il est vraiment très beau et je reste sans voix tandis que, dans mon petit crâne de piaf, j'entends une petite voix qui me dit : « Évite ce garçon au maximum, il ne va t'apporter que des ennuis ! »

Christian fait les présentations : « Georges, Jeannine ».

Ils règlent l'addition puis nous partons faire notre inscription à l'académie. Nous papotons en chemin, il parle remarquablement bien le français avec une voix douce et posée et … une pointe d'accent qui ajoute un charme indéfinissable. Ils doivent passer au supermarché chercher un peu de vaisselle et des objets de première nécessité car Georges vient de trouver un logement 130, rue Basse et va y emménager incessamment. Il choisit de la grosse faïence à bord bleu que je l'aide à emballer pour qu'elle ne se casse pas. Nous sortons du super marché et nous quittons. Sur le seuil, je fais la bise à Chantal et Christian … et à Georges sous prétexte qu'ici cela se fait ! Et en plus il sent bon, le salaud !

Puis je me sauve et rentre à la maison, en me répétant : « Évite-le, il ne va t'attirer que des ennuis ! Pense à ta liberté chérie ! Souviens-toi des expériences passées ! etc, etc, etc… »

« Vous le voyez bien que je lu-u-u-u-u-u-u-u-te... » (La belle Hélène – Offenbach)

Quelques semaines plus tard, côté sentimental, je suis comme l'héroïne de « La Belle Hélène » d'Offenbach, je lutte et ça ne sert à rien ! Ce jeune grec rencontré chez Chantal et Christian m'envahit l'esprit. Surtout, ne pas le rencontrer, mais il n'habite pas loin et en prenant ou en déposant Nadine lors des trajets quotidiens, je passe automatiquement devant chez lui. Heureusement, jusqu'à ce jour, je ne l'ai pas revu.

Chacun reprend ses habitudes. Et même si nous ne travaillons plus dans le même coin, Chantal et moi restons en contact en plus des cours de dessin. Je suis d'ailleurs invitée à dîner avec d'autres anciens de romane. Ce que je ne sais pas, c'est que Georges est aussi invité. Nous passerons la soirée à bavarder. Et j'en apprendrai plus sur lui et sa famille.

Il nous explique qu'il est « égyptiote ». Personne ne sait ce que cela signifie, je ne sais même pas si le mot existe en français … de chez nous. Cela veut simplement dire qu'il est Grec né en Égypte, à Ismaïlia pour être plus précis. Cette ville est située sur la rive Ouest du canal de Suez, à mi-chemin entre Port-Saïd au Nord et Suez au Sud. Rien que les noms font rêver, je suis comme Marius sur la Malaisie !

C'est là qu'il a grandi et qu'il a commencé sa scolarité : il y a appris le grec et l'arabe en plus du français qui se parlait aussi en famille. Son père est Grec et travaillait pour une compagnie maritime au Caire. Sa mère est moitié Libanaise et moitié Française, elle n'a jamais travaillé. Il a deux sœurs plus jeunes que lui, l'aînée des deux, Juliette dite Lilika, viendra bientôt le rejoindre à Bruxelles pour entreprendre un régendat en français – histoire. L'autre termine son école primaire.

Il a un diplôme d'officier de marine marchande, mais comme sa mère ne veut pas qu'il navigue, il a repris des études. C'est sa deuxième année en Belgique : l'an dernier il était à l'ULB en science éco et logeait chez un cousin à Anvers. Cette année, il est aux Arts et Métiers où il étudie l'électronique.

La soirée passe très vite, et quand je rentre chez moi, la petite voix se fait à nouveau entendre mais elle est si petite, de plus en plus petite …

« L'amour est un peu comme ce jeu qu'on appelle « le chat et la souris » (Mélina Mercouri)

La sœur de George, Juliette, est arrivée de Grèce, je l'ai rencontrée chez Chantal et Christiane et nous avons tout de suite sympathisé. Elle a difficile à s'adapter à cette nouvelle vie : le climat, la solitude lui pèsent beaucoup. Comme les cours n'ont pas encore commencé pour elle, je passe la voir chaque soir en revenant de l'école, nous bavardons en sirotant un petit café. Et je me sauve avant le retour de son frère malgré son insistance. La petite voix a gain de cause !

Nous nous voyons cependant régulièrement chez nos amis communs, ou nous sortons tous ensemble.
Un vendredi de sortie, comme on me proposait une sortie le lendemain, j'annonçai que c'était impossible car je devais subir une petite intervention. Je ne sais pas qui me demanda où et à quelle heure cela se passerait, mais, lorsque je sortis de la clinique, je vis un beau grand jeune homme avec un énorme bouquet de fleur à côté de ma voiture… Georges !

Je continue à rendre visite à Juliette chaque jour, elle n'a vraiment pas le moral. Mais je continue de fuir son charmant, trop charmant frère bien qu'elle tente chaque fois de me retenir. Le week-end, nous visitons Bruxelles à trois ou avec Chantal et Christian.

La pluie est souvent au rendez-vous en automne, et aujourd'hui, elle nous surprend au milieu de la grand-place. Nous hâtons le pas, Juliette sous son parapluie marche devant, je la suis, tête nue, et Georges ferme la marche. Soudain, je vois un parapluie noir passer au-dessus de moi et je sens un bras passer sous le mien. Mon pauvre petit cœur va exploser ! Mais non, nous arrivons au parking et je rejoins précipitamment Juliette.

Juliette ne va vraiment pas bien, elle décide de rentrer en Grèce. Avant son départ, je demande à mes parents de pouvoir les inviter avec Chantal et Christian. La proposition est acceptée sans hésitation.
Rendez-vous est pris pour un dimanche midi. Maman propose un dîner typiquement de chez nous et ce sera délicieux comme toujours.

Après quelques bavardages entre nous dans le bureau et un petit récital de guitare, nous rejoignons mes parents à table. Les conversations vont bon train, Christian et Chantal racontent leur découverte de la Grèce. Lui, toujours délicat, souligne la signification de l'injure favorite des chauffeurs de taxi. Elle parle de l'accueil de son amie. Georges et Juliette vantent les beautés de leur pays. Ils en viennent à expliquer qu'à l'école secondaire, ils avaient des cours de danses traditionnelles. Tout le monde demande une démonstration !

Vite, un tourne-disque, et un des disques de Théodorakis acheté du temps de la dictature militaire. Le problème va être d'amener le tourne -disque car il est installé dans le bureau et les baffles sont coincés entre mes livres. Je me lève pour aller le chercher en précisant que cela risque d'être un peu long et … Georges me suit … pour m'aider.

Je me précipite dans le bureau et grimpe sur une chaise pour détacher les baffles, j'ai le cœur qui bat la chamade et je crois bien que mes mains tremblent. Pendant que je suis sur mon perchoir, Georges me fait une déclaration enflammée et, quand je descends de ma chaise, c'est la fin du monde : il m'embrasse, je n'entends plus la petite voix, je ne sais plus comment je m'appelle, je suis prête à le suivre ... au bout du monde…

Rapide retour à la réalité, on se charge du tourne-disque et on revient dans le salon. Il y a évidemment un crétin pour dire qu'on a mis beaucoup de temps ! Je n'ai pas eu l'impression…
Nos invités nous font une démonstration de danse, la journée se termine. Demain Juliette repart pour Athènes, demain c'est le travail, demain, demain…

Lorsqu'ils sont partis, mon père qui ne fait jamais de commentaire sur les gens me dit avec enthousiasme : « C'est un garçon comme celui-là que tu devrais nous amener ! »

Mon petit Papa, si tu savais…

Amours exotiques (Fennec)

Souris verte — 2020-11-16T13:43:43Z

J'ai 20 ans dans les années 70, et depuis toujours, je veux découvrir le monde, voyager, être exploratrice ! Pendant mes études, je travaille donc comme guide dans une agence de tourisme pour étudiants , ce qui me permet de faire de beaux voyages... mais l'Europe devient trop petite pour moi, je veux voir d'autres continents !

C'est donc avec grand enthousiasme (et un peu d'appréhension quand-même...) que j'accepte d'accompagner un circuit dans le Sahara algérien... l'Aventure, enfin ! Une randonnée dans le désert avec des chameaux, conduite par les Hommes Bleus, les fameux Touaregs !

Nos guides berbères nous attendent à Tamanrasset, départ de notre « meharée ». Dès les premières présentations, je suis subjuguée par leur chef, Menda, que sa longue tenue bleue et son « chèche » qui ne laisse voir que ses yeux de braise rendent d'emblée mystérieux. Heureusement, nos guides parlent français, et très vite, je préfère marcher à côté de mon chameau, car j'attrape le mal de mer là-haut, et je peux ainsi discuter avec Menda...Je vis un rêve éveillé...chaque journée est tellement magique ! Le contexte d'abord, les paysages extraordinaires et hallucinants du Hoggar, la pureté de l'air, le calme absolu...puis la vie avec les Touaregs, qui ont prévu toutes nos provisions...

Ils gardent l' eau dans de grandes outres en peau de chèvre, ce qui la conserve toujours bien fraîche. Le soir tombe très vite dans le désert, nous nous arrêtons donc tôt... les hommes enlèvent les bats des chameaux, puis leur entravent les pattes pour qu'ils puissent aller « brouter » sans aller trop loin (où ? C'est toujours resté un mystère pour moi). Puis ils allument un feu, réchauffent éventuellement nos raviolis, mais nous proposent toujours la galette fraîche qu'ils cuisinent tous les soirs sous la braise, et le sacro-saint thé à la menthe.

Ah ! Le romantisme de ces soirées sous un ciel percé d'étoiles comme je n'en n'ai plus jamais vu depuis, les histoires et les chants des touaregs, leurs rires aussi, qui les font se rouler par terre comme de grands enfants quand j'ose leur demander si nous pouvons voir leur visage, s'il est vraiment bleu... ils nous expliquent que c'est l'indigo de leur chèche qui déteint sur leur peau... seul Menda , toujours assis à côté de moi, garde sa dignité, mais est constamment aux petits soins pour moi. Nous dormons sous la tente, ou parfois à la belle étoile, bien emmitouflés dans nos sacs de couchage, car il fait 5° la nuit ! Le matin, les chameaux ont disparu ! Mais les guides savent exactement où les retrouver...

Je suis déjà folle amoureuse, mais est-ce de mon gentil Touareg, du désert, ou de cette belle aventure ?

Un jour, nous arrivons à une oasis, pour que les chameaux puissent boire, et à ma grande surprise, Menda m'apprend que sa famille y habite ... pour le moment... car, en tant que nomades, ils ne restent jamais très longtemps au même endroit.

Sous une grande tente, je fais donc la connaissance de sa jeune femme, de ses 4 petits enfants, et de son vieux père malade à qui je laisse tous mes médicaments, dans le vain espoir de le soulager un peu...

De retour à Tamanrasset, je suis tellement désespérée de quitter le Sahara que je fais à Menda la promesse solennelle de revenir... Il est aussi extrêmement triste et me serre très fort dans ses bras...

A peine rentrée, je demande à l'agence de pouvoir accompagner les prochains voyages, puisque j'en ai maintenant l'expérience...J'y retournerai encore deux fois, et chaque fois, Menda me dit que je lui ai manqué, et qu'il voudrait que je reste... les berbères peuvent avoir plusieurs femmes...mais je réalise bien que je devrais alors loger sous la tente avec sa femme et ses enfants, et que ce serait la fin de notre belle relation de « marcheurs du désert ». Je cache donc mes beaux souvenirs dans un coin de mon coeur, et depuis ce jour, le bleu indigo le fait toujours battre un peu plus vite...